Crónica de un lector

2011-04-26T17:16:00.002+02:00

Por si acaso alguien se deja caer por aquí, aviso de que mañana habrá entrega de "Padres e hijos" y de que su precio es de 9,00 euros. El señor de la imagen es Ivan Turgueniev.

Los menguados

2011-04-17T21:21:00.001+02:00

Historia de mi propia cosecha, platanda cultivada y cosechada en una ociosa tarde de domingo.
Los hombres de aquel lugar eran menudos, muy menudos tanto que a la pobre se le deslizaban entre los dedos en cuanto los manipulaba con sus grandes manos. Había intentado distintos métodos de retención pero hasta el momento ninguno había sido efectivo. Era urgente que encontrara el remedio de lo contrario llegaría la fecha y seguiría sin conseguir el hombrecito de sus sueños. Las demás ya habían conseguido su trofeíto pero por nada del mundo iban a compartir el secreto de su éxito, la que consiguiera el macho más diminuto y a la vez con más detalles en su fisonomía sería la ganadora y sólo ella la poseedora de la fórmula.
Aquella noche era imposible conciliar el sueño, en su cabeza solo rondaba una idea y hasta que no amaneciera no podía ejecutarla. Tenía 8 frascos sobre la cómoda, en cada uno de ellos descansaba extenuado un hombrecito a la espera de que Tristana consiguiera mantener a uno de ellos con sus manos sin estropearlo y en perfecto estado de funcionamiento. Había uno que tenia especial interés en que ella lograra el objetivo y estaba dispuesto a colaborar, Tristana no lo había considerado como firme candidato y no lo había intentado con él pero esa noche al verlo con sus ojos abiertos de par en par mirándola extasiado supo que iba a ser el elegido en cuanto el sol entrara por la ventana, sin sol se ponían mustios y blanditos y era todavía más difícil sostenerlos.
Se levantó en cuanto despuntó el primer rayo, sin atolondrarse preparó un abundante desayuno, no volvería probar bocado mientras no tuviera su triunfito, después dedicó un buen rato a recortar y limar sus uñas, el más leve rasguño echaría a perder todo el trabajo. Por su parte el hombrecito, que desde ahora llamaremos Elinteresado, también estaba a su manera preparándose para facilitarle la tarea.
Elinteresado poseía una larga cabellera recogida a modo de turbante, los dos de una manera casi telepática habian llegado a la misma conclusión, su melena iba a servir como cordón umbilical para unirlos el tiempo necesario para pasar la prueba. Al mismo tiempo que Tristana giraba la tapa del frasco, Elinteresado hacia los mismo con su pelo, una preciosa melenita negra y brillante se iba amontonando sobre el cristal, cualquiera que hubiera estado en el mismo cuarto habría podido palpar la excitación.
Unas pinzas aparecieron por la abertura del bote, grandísimas para Elinteresado, de microcirugía para Tristana. Con gran precisión y cuidado, Tristana presionó las pinzas que atraparon el pelo, poco a poco ambos notaban como él se iba elevando milímetro a milímetro, el cristal del fondo cada vez se alejaba más de sus pies. Para los dos pasó una eternidad hasta que todo su cuerpecito estaba fuera, delicadamente lo posó sobre la cómoda, el siguiente paso era el definitivo para que la operación fuera una éxito. En perfecta sincronía y como si sus mentes fueran una, Elinteresado comenzó a desatar la cuerda que sujetaba sus pantalones, Tristana la recogió y sin temblarle el pulso y manipulando de nuevo las pinzas la sujetó al pelo con fuerza y la anudó a la vez a la cadena que colgaba de su cuello. ¡Al fin, tenía su pequeño trofeo! Era increíble que además fuera la figurita más delicada y perfecta que hubiera visto mujer alguna, seguro que lo conseguía. No había visto los de las demás, todas los guardaban con celo, pero se iban a quedar boquiabiertas y descorazonadas.
Llegó el gran día, las mujeres iban llegando al recinto, nerviosas, apenas se dirigían la palabra, llegado el momento todas iban descubriendo sus valiosos colgantes, cuando Elinteresado quedó al descubierto un murmullo inundó el hasta ahora silencioso edificio. Su melena azabache refulgía esplendorosa y una emoción colectiva embargó a todo el mundo, las lágrimas brotaban espontáneas de los ojos que admiraban tal belleza.
Si, ganaron ellos, Tristana y Elinteresado iban a poseer el codiciada fórmula, por fín unos de los menguados podría recuperar su tamaño original, y el mundo empezaría otra vez de nuevo, el experimento que hizo que los hombres menguaran no funcionó como se esperaba, definitivamente era mucho mejor que hombres y mujeres fueran iguales, iguales en su grandeza y en su menudencia. Tristana y Elinteresado fueron felices y comieron perdices y a mi no me dieron porqué no quisieron.
Colorín colorado este cuento se ha acabado.

Tú, yo y nosotros.

2011-03-31T03:36:00.002+02:00

Tú, yo y nosotros.

31 Marzo 2011

-I-

No soy la rosa,

efímera y bella.

No soy su color,

ardiente y cambiante.

No soy la espina,

pequeña arrogante.

No soy el rocío,

espejo del mundo.

No soy la rosa,

soy el ojo que la observa.

No soy el ave,

falsa libertad eterna.

No soy sus alas,

amantes del viento.

No soy las garras,

que sueñan sangre.

No soy su canto,

desafiante incógnita.

No soy el ave,

soy la pluma que la escribe.

No soy el viento,

soy el rostro que recibe la brisa.

No soy el ave,

no soy la rosa,

no soy el viento.

¿Quién eres?

Soy el grafito de mi lápiz

-Y no lo soy-

¿Qué eres?

Soy las palabras que quedan.

-Y no las soy-

-II-

Tú eres la rosa,

la falsa inocente.

Tú eres la fiereza,

punzante, de las espinas.

Al rojo ardiente,

la pasión le robas.

Rocío tus ojos,

bello espejismo negro.

-Tú eres la rosa,

bandera de pétalos-

Tú eres el ave,

inalcanzable sueño.

Eres las alas,

y alas repartes.

Eres las garras,

acero inmisericorde.

En el canto me envuelves,

y de el respiro.

-Tú eres el ave,

corazón rápido y salvaje-

Tú eres el viento,

y a veces me susurras en ráfagas.

¿Quién eres?

Tú eres la rosa,

Tú eres el ave,

Tú eres el viento.

-Y no lo eres-

-III-

Y nosotros,

deseo y amargura,

corazón y fauces,

silencio a gritos,

ciegos, locos y mudos…

¿Qué somos?

Lo somos todo,

aún sin ser nada.

-Aún sin saber quienes somos-

-Porque tú y yo, somos nosotros-

Violeta.

LAS ARENAS "TEMBLONAS"

2011-03-14T12:23:00.003+01:00

Mi espiritu decayo mas y mas a medida que meditaba en esas cosas....y la vista de la pequeña y solitaria bahia, cuando alce los ojos para despertarme del todo, sirvio tan solo para aumentar mi desazon.
las ultimas luces del crepusculo se diluian, y a todo lo largo del paisaje se extendia una calma terriblemente silenciosa. El jadeo del mar, junto al banco de arena, fuera de la bahia era un rumor ahogado. El mar interior se perdia en la sombra, sin que el mas leve soplo de viento agitase su superficie. Asquerosos montones de limo de una tonalidad blancuzco-amarillenta sobrenadaban en las aguas muertas. Fango y espuma brillaban debilmente en ciertos lugares,
alli donde la luz lograba darles alcance aun, entre los dos grandes cabos rocosos que avanzaban mar adentro: uno hacia el Norte y el otro hacia el Sur. Era esa la hora del cambio de la marea, y mientras me hallaba aun aguardando alli, pude observar como la vasta y morena superficie de las arenas movedizas empezaba a ahuecarse y temblequear.......unica cosa dotada de movimiento en ese sitio tan horrendo.

2011-02-26T23:25:00.002+01:00

INSTANTES de Jorge Luís Borges

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto.
Me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido.
De hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos.
Haría más viajes.
Contemplaría más atardeceres.
Subiría más montañas.
Nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido.
Comería más helados y menos habas.
Tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió
sensata y prolíficamente cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás,
trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida.
Sólo de momentos, no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte
sin un termómetro, una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas.
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo
a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita.
Contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños.
Si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

¡Los piratas!

2011-02-13T23:03:00.002+01:00

La divisamos desde lejos, ansiosos por volverla a ver, y ahí esta, magnífica nuestra vieja casita, donde pasamos nuestra infancia.
Igual que siempre, nuestro pequeño rincón con vistas al pasado.
Al llegar, no nos veo con 20 años, nos veo correteando hasta la puerta como cuando apenas sabíamos andar, no veo tampoco la caseta vieja, rodeada de maleza, veo el imponente castillo que veíamos entonces.
Y al entrar por la puerta se disparan los recueros…
Tres niños cogidos de la mano, armados con palos, salían en busca de la aventura, y el mundo se difuminaba.
Los piratas nos atacaban, los muy maleantes, pero nosotros éramos más listos, lo teníamos todo preparado y nos defendíamos con piedras desde nuestra pequeña fortaleza fabricada con cañas. Claramente sus cañones no tenían nada que hacer contra nuestras piedras.
¡Y aquel montículo de allá! Nuestra isla desierta. Ahora apenas si cabemos los dos en ella, pero antes… Antes era una isla inmensa, donde no llegaban los barcos ni los aviones, y sobre todas las cosas, no llegaban los mayores.
Nosotros teníamos nuestra propia casa ultrasecreta, hecha con cajones, donde tramábamos nuestros planes ultra secretos, protegidos por la tela que nos servía de tejado y que era obviamente infranqueable. Allí, bien apiñados para que no se saliera ningún pie, nos pasábamos las horas contando nuestras proezas, y es que ya se sabe que no existe mayor logro que el de conseguir llegar a la cima de nuestra montaña en primer lugar.
Para comer, teníamos nuestras exquisitas tartas de barro al toque de piedra, y éramos también unos duros negociantes, que vendíamos pulseras a cien pesetas cada una y que al poco tiempo desaparecían misteriosamente de las muñecas de los compradores, que alegaban insistentemente que unas pulseras tan bonitas no podían llevarse todos los días, claro, porque podían estropearse.
Sentados ahora al pie de la montaña, que ya no está, fumando dos cigarros, nos volvemos a sentir tan pequeños…
Nos vemos vestidos con nuestros viejos chándales, armados con cuerdas que luego nunca usábamos pero que como exploradores, teníamos el deber moral de llevar encima por si alguien (generalmente yo) resbalaba por la empinada pendiente.
Y el rescate era épico, consistía en mi hermana dándome la mano, mientras mi primo se reía o en el caso contario la mano de mi primo y de fondo las risas de mi hermana, mientras la cuerda seguía atada en mi pantalón, totalmente eficaz.
Y sobre todas las cosas, éramos felices.
Pienso mientras acabamos los cigarros, si alguna vez seré tan feliz como entonces, esa felicidad que no se nota hasta que se va, me intriga saber en que momento las montañas fueron montañas, y los montículos simples marañas de tierra.
Las colillas caen al suelo, es hora de volver adentro, a casa.
Ya no somos exploradores ni piratas, ni pippy lansgstrump ni tintín ni el club de los cinco, no se que somos o que seremos, pero me queda el consuelo de saber lo que fuimos.
Y la enorme sonrisa que se dibuja en mi cara cuando veo a mis primas jugando con barro, o jugando “al viejo loco” mientras intentan rescatar al misterioso Jose Luis…
Volveremos el domingo que viene, no vaya a ser que algún pirata anacrónico ose invadir nuestra pequeña isla, aislada del tiempo.

¿Y cuál es el próximo?

2011-02-03T23:56:00.008+01:00

Para las que aún tienen dudas, ahí va un pequeño resumen

Los trenes de pound
Cuando VM va a recoger su billete de tren a Hss, el taquillero se empeña en cambiarle el destino hacia Br con estancia en el famoso hotel Risman Pound. Ya en su casa, se estremece al encender la televisión: «Al menos treinta personas podrían haber perdido la vida en un trágico accidente ferroviario en las inmediaciones de Br.» Aquello no podía ser una coincidencia, y VM se ve inmerso en una larga serie de peripecias y aventuras en su búsqueda de la verdad.

Sobre su autor:

VICENTE MARCO (Valencia 1966) ha obtenido más de una treintena de galardones literarios, especialmente de relato corto, genero que cultiva desde niño. Entre otros, sus obras El hilo rojo, Los Edificios del General, El cerco o Un sobre para Rández, le valieron los premios Alberto Lista, Villa de Mazarrón, Julio Cortázar y Miguel de Unamuno. En todos cultiva un estilo propio donde se superponen lo real e imaginario. Hasta ahora había publicado la novela, Murmullos (1999), Premio Ayuntamiento Olula del Río y Comisión Cultura Alto Almanzora. LOS TRENES DE POUND lo consagran como uno de los novelistas incipientes más prometedores del país.

En próximas entregas:

"La piedra lunar" de Wilkie Collins
"Lolita" de Vladimir Navokov
"Tiempo de silencio" de Luís Martín-Santos
"Rojo y Negro" de Stendhal

De momento la cosa parece que promete....

Utopías mojadas.

2011-01-07T22:32:00.003+01:00

per a tu mama!

El invierno llora diamantes efímeros, danzantes, en el aire cargado de vicios y feroces utopías que forman charcos de esperanza en las aceras. Mientras el hambre de sueños empapa las almohadas, los pájaros vuelan arrastrando nubes de silencio que flotaban entre nosotros, que ya se ha ido, que ya no están, pues las palabras dulces se alzaron entre las murallas de orgullo y ceguera. Ahora el camino allanado con caricias, que nunca fue tan difícil de recorrer, y precisamente por eso se hace un atado al hombro esculpido en matices de oro y tristeza y empieza paso tras paso el añorado regreso, vuelta a casa, la sutil distancia. Alza mi mano una sábana cálida, nuestra bandera, es de arena nuestro castillo y la locura, que siempre nos acompaña, vendrá con nosotros vestida de fiesta con sus mil caras centelleantes de alegría. Son sólo unos minutos tal vez, una utopía cogida del suelo, quien sabe cuando volverán las tormentas a empañarnos los ojos y a nublarnos las mentes. De momento somos niños chicos haciendo promesas de barro, con las manos manchadas de tierra, cuentos de plata con ornamentos, burla a las aves y al mal tiempo. Pronto alzaré el vuelo, cuando me encuentre con la desafiante mirada de la noche, reflejada en mis ojos negros, negro sobre negro, lienzo oscuro sobre el que pintaremos dos sonrisas traviesas.

Violeta 2011.

2011-01-05T10:04:00.001+01:00

La Piesdorados

2010-12-16T20:00:00.003+01:00

Este semana, gracias a las precisas indicaciones de Carmen, -tiene vocación de erudita- y a sus intentos ¿vanos? de espolearnos, he reiniciado la lectura del libro, La ciudad y los perros con nuevos bríos y nuevas expectativas... Y hablando de expectativas quiero deciros que tengo la sensación de que con algunos libros, como este por ejemplo en que las reuniones languidecen, se mustian y pensandopensando se me ocurre que un libro como este merece la pena.

¿Por qué? Yo creo que un libro como este, sin estructura convencional, diría que con una estructura que nos propone saltos en el tiempo, en el espacio, en los personajes narrantes, con varias voces narradoras, tan coral y que sin embargo es capaz de, como mínimo, dejarse leer, merece la pena porque creo que es una novela que propone una búsqueda narrativa diferente y que analiza estadíos diferentes de la narracíón/novela, un experimento válido, bajo mi punto de vista que no nos debe dejar indiferentes, que no nos debe desenimar. Creo que debemos ponernos a ello, vale la pena, y es, posiblemente, el alimento del que hablaba el poeta Lorca.

Sobras de afecto y amistad

2010-12-12T15:11:00.004+01:00

POEMA

Mi vida parece sin misterio y monótona

a quienes me ven de paso a la oficina

en las mañanas apuradas.

La verdad es muy distinta.

Cada noche debo salir a pelear

contra un espíritu malvado

que, valiéndose de disfraces

-perro, grillo, nube,
lluvia, vago, ladrón-

trata de infiltrarse en la ciudad

para estropear la vida humana

sembrando la discordia.

A pesar de sus disfraces yo

siempre lo descubro

y lo espanto.

Nunca ha conseguido engañarme

ni vencerme.

Gracias a mí, en esta ciudad

todavía es posible la felicidad.

Pero los combates nocturnos me

dejan exhausta y magullada.

En pago de mis refriegas contra el enemigo,

les pido unas sobras de afecto y amistad.

Mario Vargas Llosa

Nueva York, noviembre de 2001

http://www.youtube.com/watch?v=j9lL4MVuWmw

2010-11-20T22:03:00.001+01:00

FABRICANDO RECUERDOS

Cómo me pesa el lastre de tu recuerdo, aún clavándose en mi alma como un aguijón maldito que va dejando cerco y marca, camino de hormigas en mi pecho.

Cómo me duele ver las miles de ramificaciones en las que el dolor se convierte, como las miles de espinas que las rosas llevan, aclamando su fiereza, las mismas rosas que rodean tu tumba, que me llama esperando que derroche lágrimas donde otros rostros anónimos derramaron las suyas.

Cómo me quema saber que viviste muriendo y aún así las manos las tenías agarradas a las faldas de la misma vida que te soltó en el ultimo instante dejándonos a solas con tus recuerdos, algunos de ellos enclaustrados en una cajita azul que cierta personita lleva siempre consigo, como el mayor de sus tesoros.

Debo dejar que el tiempo convierta en sonrisa lo que ahora es tristeza, que vuelva a colocar las piezas del puzzle que forma tú cara, humilde diosa de la guerra.

Sin escucharte realmente, te escucharé reír, y sin verte, te veré venir, con tu vieja silla de ruedas, que ya acumula polvo, comentando lo mal que te han dejado el pelo.

Adiós de corazón, de los que nos quedamos abajo, con todo nuestro pesar por tu falta, con todo nuestro alivio por tu descanso, con una huella imborrable de lo que fuiste y serás, huellas que al caminar dejamos en la arena y que ya el viento barre.

Estés donde estés, seas lo que seas, polvo y ceniza, reconocerás la piña en la que nos hemos convertido desde allí donde nos observas, au revoir.

Amb tota la meua estima, Violeta.

Mi pequeño homenaje

2010-11-18T22:18:00.014+01:00

"...Debo fingir que hay otros. Es mentira. Sólo

eres tú.

Tú, mi desventura y mi ventura, inagotable y

pura..."

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tú espejo:

cada mañana habré de reconstituirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nichos de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas;

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges

Tu voz

2010-11-12T22:13:00.004+01:00

Tu voz suena en mi cabeza sin cesar, a veces cantarina, a veces socarrona, otras triste, alegre, con toda tu fuerza, con toda tu debilidad, y no hay manera que salga de ahí, tampoco quiero, al contrario, me recreo, me sonrío y me entristezco y me alegro y lloro y siento repasando la parcelita que me ha tocado de tu vida que es lo que me va a quedar para siempre y contigo se ha ido lo que te tocó de la mía.
Gracias

QUE DIFIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIICIL!!!

2010-10-26T17:20:00.003+02:00

Míralo, con esa cara de "yo no he sido". O yo estoy muy mal, o me tendréis que dar la razón de que es uno de los retos más difíciles que nos hemos puesto. A quien corresponda, necesito una buena introducción o buen machete para entrar en esta selva.

¿De qué autor te declaras fan incondicional?

2010-10-15T23:26:00.004+02:00

Mi planteamiento es el siguiente, de todos los escritores que hemos leído hasta el momento, ¿de quién os declararías fan absoluto?

Esto viene a colación porque estoy leyendo “Mientras agonizo” de W. Faulkner y me parece magistral. Todo lo que hemos leído de él me ha gustado muchísimo, así que yo me declaro fan de FAULKNER.
Me gustaría dejaros una pequeña muestra, que quizá sacada de contexto no os parezca tan genial como me lo ha parecido a mí.
Se trata de una madre de familia que acaba de fallecer:
“…Y a la mañana siguiente lo encontraron tumbado en el suelo en camisa, dormido como un buey muerto, y la tapa de la caja llena de agujeros y el berbiquí nuevo de Cash roto en el último de ellos. Cuando levantaron la caja descubrieron que dos de los taladros le habían agujereado la cara.
Si esto es un castigo de Dios, no es justo. Porque el señor tiene cosas mejores que hacer. A la fuerza tiene que tenerlas. […..]No hay derecho. Que me condene si lo hay. Porque que El dijera: Dejad que los niños se acerquen a Mí, no lo arregla tampoco.”

¿No os recuerda mucho a Flannery O’Connor? De la cual también soy fan…

Tengo que decir que también me han gustado la mayoría de rusos, pero sólo hemos leído un libro de cada uno y por tanto no creo que tenga suficientes argumentos para declararme fan de alguno, aunque Dovstoiesky tendría todas las papeletas.

Bueno, a ver si os decidís por alguno!!!

2010-09-26T22:16:00.004+02:00

¿Qué libro te ha hecho reír a carcajadas?

Miércoles 15 // 20 h entrega de libros

2010-09-13T22:29:00.004+02:00

Título: Verano

Autor: J.M. Coetzee

Editorial: Mondadori

Páginas: 272

Precio: 18,90 euros - 5% = 18,00 €

BLA, BLA, BLA

2010-09-07T19:11:00.004+02:00

Hablar por hablar:

1. ¿Por qué las gaseosas tienen jugo artificial de limón y los detergentes jugo natural de limón?

2. ¿Por qué Tarzán estaba siempre afeitado?

3. ¿Por qué los Picapiedras festejaban Navidad si vivían en una época antes de Cristo?

4. ¿Por qué los filmes de batallas espaciales tienen explosiones tan ruidosas, si el sonido no se propaga en el vacío?

5. ¿Si los hombres son todos iguales, por que las mujeres eligen tanto?

6.. ¿Por qué las mujeres abren la boca cuando se maquillan los ojos?

7. ¿Cómo se escribe el cero en números romanos?

9. Cuándo inventaron el reloj, ¿como sabían que hora era, para poder calibrarlo?

10. ¿Por qué hay gente que despierta a otros para preguntar si estaban durmiendo?

11. ¿Cómo puedo saber cuántas vidas le quedan a mi gato?

12. ¿Por qué las cosas siempre se encuentran en el último lugar donde se las busca?

14.. ¿Dónde está la otra mitad del Medio Oriente?

15. ¿No es algo poco tranquilizante que los médicos se refieran a sus trabajos como 'prácticas'?

16. ¿Por qué utilizan agujas esterilizadas para dar una inyección letal?

17. ¿Qué hay que hacer si uno ve un animal en peligro de extinción comiendo una planta en peligro de extinción?

18. ¿Adónde van los trabajadores del campo cuando, cansados de su trabajo, deciden 'alejarse de todo'?

19. ¿Por qué los cementerios tienen los muros tan altos, si los que están dentro no pueden salir y los que están afuera no quieren entrar?

20. ¿Por qué 'separado' se escribe todo junto y 'todo junto' se escribe separado?

21. ¿Por qué en 'el día del trabajo' nadie trabaja?

22. Si la lana se encoge al mojarse... ¿por qué las ovejas no encogen cuando llueve?

23. Se dice que solo diez personas en todo el mundo entendían a Einstein. Si nadie me entiende a mi, ¿soy un genio?

24. Si nada se pega al teflón... ¿cómo pegan el teflón a la sartén?

25. Si una tostada cae siempre del lado untado y un gato cae siempre sobre sus patas... ¿qué pasaría si atamos la tostada en la espalda del gato?

26. Si la caja negra de los aviones es indestructible... ¿por qué no harán todo el avión de ese mismo material?

Y MÁS..... PREGUNTAS QUE LA CIENCIA NO PUEDE RESPONDER...

-Un parto en una calle... ¿es alumbrado público?

- Si quiero comprar un boomerang nuevo, ¿cómo hago para deshacerme del viejo?

- Si el congelador de una heladera se encuentra a no más de 10 grados bajo cero, y en la Antártida en un invierno muy frío la temperatura ambiente llega a 50 grados bajo cero. ¿No podrían calentarse las personas entrando a los congeladores?

- ¿Por qué no hay comida para gatos 'con sabor a ratón'?

- ¿Hasta dónde se lavan la cara los pelados?

- ¿Por qué apretamos más fuerte los botones del control remoto cuando tiene poca batería?

- El mundo es redondo y lo llamamos planeta. Si fuese plano... ¿lo llamaríamos redondeta?

- Si un abogado enloquece... ¿pierde el juicio?

2010-08-25T13:16:00.005+02:00

“Mi novela, como todo lo que escribo –decía la norteamericana Flannery O Connor – no obedece a un plan, y debo escribir para descubrir lo que estoy haciendo. Como la vieja dama del cuento, no sé bien lo que pienso hasta que no lo tengo escrito delante de mis ojos”.

Esto decía la Flannery de sí misma y su escritura y yo con ella tengo la sensación de cualquier melocotonero de mercadillo : “Que me lu quitan de lah manoh” y es que la leo, me deleito, me pierdo, me encuentro y cuando acabo, con uno de esos finales que ella te planta al asalto, pienso. invariablemente, que, muy a pesar mío, otra vez, se me ha ido de las manos y que eso que acabo de leer tiene mucho más de lo que yo llego a atisbar, a entrelinear.

No me importa mucho, salvo por la desazón que me produce mi evidenciada ignorancia, pero como decía no me importan mucho los melocotones que pierdo a cambio de los que llego a saborear a lo largo de todo el relato y es que tiene una prosa admirable, que describe la realidad de una manera vívida, que poco falta para sentir hasta los aromas de lo relatado y ello en toda su crudeza, sin sugerir un mínimo de sentimentalismo o piedad hacia los personajes o hacia los lectores a los que nos enfrenta a una “humanidad” brutal: El ser humano en su vertiente más desesperanzada, en un enfrentamiento continuo entre personas, contra sí y contra el resto, en el cual surge y vence lo más lamentable de lo humano, dejando un atormentado sinsabor ante tanta inclemencia.

Resultan la mayoría de relatos duros de leer, quizás por lo enojoso de enfrentarnos a la crueldad tosca y natural del ser humano en su lucha por sobrevivir, indiferente a la compasión y a la sensibleria cuando el medio resulta hostil, cuando toda la sapiencia no es suficiente para subsistir.

Dicen por ahí que Flannery O’Connor es católica. Me sorprendo que se pueda aseverar así tan categóricamente, pues yo no diría que es atea, pero de ahí a hablar de catolicismo, precisamente, con lo que esto implica de disciplina, de moverse dentro de los márgenes de la doctrina (de adoctrinamiento) cristiano, pues creo que no, a no ser que hablemos de “catolicismo sureño” que eleve a grotesco el catolicismo como tal. Más bien me quedo con lo que la propia autora dice: “Mis lectores son la gente que cree que Dios está muerto. Al menos ésa es la gente para la que soy consciente que escribo”. Más que escritora católica, me parece a mí esta mujer una especie de precursora de la teología de la liberación, porque siempre, y no veladamente, crítica las pautas dogmáticas, a las personas de la religión, curas y pastores, que no saben acercarse a su rebaño que pastorean desde sus teorías sin unirlas con la –cruda- realidad.

Bueno, esto más o menos, así corriendo, corriendo, lo que se me viene a la cabeza de la escritora que estamos leyendo, con la morriña de no poder asistir a las reuniones para poder confrontar, escuchar todas las opiniones que habrá despertado, porque seguro que sin palabras no deja la Flannery O'Connor, de quien no sé si leeré algo más, pero a quien me alegro de haber llegado

Acerca de Flannery O´connor

2010-08-12T19:14:00.003+02:00

Debido a la pertinaz sequía me veo obligada a cortar y pegar, a ver si así desengrasamos el teclado y las neuronas escritoras.

ARTICULO DE "elmundolibros.com" PUBLICADO EN ABRIL DE 2.002

MALDITOS, HETERODOXOS Y ALUCINADOS
Flannery O'Connor, el tremendismo de la enfermedad (XLVIII)

JAVIER MEMBA

Las tres grandes autoras, que más o menos a la sombra de William Faulkner diera el pasado siglo el Sur estadounidense -Carson McCullers, Eudora Welty y Flannery O’Connor - fueron igual de fatalistas. Pero la experiencia de esta última fue la más desdichada de todas. Marcada indeleblemente por la enfermedad, la existencia de "miss" Flannery, tanto o más que el tremendismo inherente a lo que José María Valverde fue a llamar el "Dixie limited", es la explicación al tremendismo que gravita en todas sus páginas, protagonizadas siempre por sujetos a caballo entre la perversidad y la locura.

Hija única de una acomodada familia ascendencia irlandesa afincada en Georgia, Flannery O’Connor vino al mundo el 25 de marzo de 1925 en Savannah. Su acomodada cuna habría de ser una de las pocas gracias que le concediera la suerte. Siendo la futura escritora aún una niña, los O’Connor se trasladarían a Milledgeville, donde la madre poseía una casa y una granja. Allí transcurriría la mayor parte de la breve existencia de Flannery. Licenciada en Ciencias Sociales por el State College for Women de Georgia, obtendría una beca para proseguir estudios en la Universidad de Iowa, donde seguiría un curso de creación literaria.

Padecimientos físicos

Sus primeras publicaciones datan de 1947, pero el reconocimiento de crítica y público no le llegará hasta 1952, con la aparición de 'Sangre sabia'. Lo que acontece en su páginas es la historia de un predicador desquiciado "de la Iglesia sin Cristo" que perderá la vista y será asesinado en una suerte de fantochada.

Además del aplauso del la crítica especializada, 'Sangre sabia' también suscitará el escándalo. Huelga decir que la propuesta argumental de nuestra escritora provocará las protestas de los sectores más carcas de la siempre puritana sociedad estadounidense. Aún así el fanatismo religioso, será un tema recurrente en toda la bibliografía del autora.

Pero la experiencia personal de Flannery O’Connor no guarda correspondencia con el éxito de su carrera literaria. Un año antes de la publicación de 'Sangre sabia' una grave enfermedad se ha manifestado en la sangre de la escritora. Muy probablemente, el título de la novela venga a hacer alusión a los padecimientos de su autora. De lo que no hay duda es de que su dolencia, que le afectaba principalmente a los huesos de las piernas, le condenó a moverse con muletas hasta el final de sus días.

El Sur religioso

De regreso a la granja de Milledgeville en que creciera, O’Connor simultanea la redacción de relatos cortos -el genero por antonomasia de la narrativa estadounidense, del que ella llegaría a ser una consumada maestra- con la cría de pavos reales. La primera colección de piezas breves aparece en 1955 bajo el título de 'Es difícil encontrar a un hombre bueno'.

El asunto de las narraciones vuelve a ser el mismo y la crítica vuelve a descubrirse ante la joven autora. En esta ocasión, el primitivismo religioso del Sur bíblico y protestante -ella era católica, debemos recordar- se nos presenta bajo los esquemas familiares de las tragedias griegas. Redención y condena son conceptos que gravitan sobre personajes "locales" e "históricos" según la propia definición de la escritora.

Una nueva novela aparece en 1960 con el título de 'El cielo es de los violentos'. Su protagonista vuelve a ser otro falso Mesías que busca la gracia a fuerza de golpes, inmerso en toda una galería de personajes que van de la comicidad a la extravagancia. 'Todo lo que crece tiene que converger' (1965), la última colección de relatos de O’Connor, llegará a las librerías meses después de que su autora haya muerto del mismo mal que la dejó lisiada. El óbito se produjo el 3 de agosto de 1964. Sus piezas breves serán reunidas siete años después en 'Todos los relatos de F.O.'.

Esto se publica con la falsa esperanza de que, vosotras queridas compañeras, os sigais dejando caer por aquí, si es así os agradecería en el alma que dierais señales de vida.

Y todo por la paz

2010-06-28T23:38:00.005+02:00

Juramento inicial (fragmento)

Lisístrata: Lampito, todas las mujeres toquen esta copa, y repitan después de mí: no tendré ninguna relación con mi esposo o mi amante.
Cleónica: No tendré ninguna relación con mi esposo o mi amante.
Lisístrata: Aunque venga a mí en condiciones lamentables.
Cleónica: Aunque venga a mí en condiciones lamentables. (¡Oh Lisístrata, esto me está matando!)
Lisístrata: Permaneceré intocable en mi casa.
Cleónica: Permaneceré intocable en mi casa.
Lisístrata: Con mi más sutil seda azafranada.
Cleónica: Con mi más sutil seda azafranada.
Lisístrata: Y haré que me desee.
Cleónica: Y haré que me desee.
Lisístrata: No me entregaré.
Cleónica: No me entregaré.
Lisístrata: Y si él me obliga.
Cleónica: Y si él me obliga.
Lisístrata: Seré tan fría como el hielo y no le moveré.
Cleónica: Seré tan fría como el hielo y no le moveré.
(...) Lisístrata: ¿Todas han jurado?
Mirrina: Todas

La comedia de Aristófanes representa un testimonio fidedigno de la vida cotidiana, social y política del siglo V ateniense. En Lisístrata se da una pintura singular de la disposición activa de las mujeres que realizan una huelga sexual para que los hombres terminen con la guerra como un alegato contra los horrores de la Guerra del Peloponeso semejante al de la tragedia Las troyanas de Eurípides. La comicidad del texto se despliega en continuas alusiones eróticas acompañadas de una profunda crítica a la ambición y la corrupción políticas, de modo que Lisístrata constituye tanto un documento de la decadencia de Atenas como un testimonio valiosísimo para la historia de la sexualidad y una visión muy particular de la función de la mujer en la sociedad antigua. >>>>>>>>>>

¿Nos apuntamos? Así, a primera vista, por lo actual a pesar de sus años, parece interesante, sino como lectura continuada de todas, sí para entreleer algún capítulo en las reuniones del club,o a la luz de las estrellas sobre la barca de la albufera, alguien declamando en plan rapsoda a Aristófanes... ¿Por qué no? Aunque sólo fuera por:

Ad astra per aspera

ó, al menos:

Gaudeamus igitur iuvenes dum sumus

Informativo neutral

2010-06-14T17:46:00.003+02:00

La última estación

TÍTULO ORIGINAL

The Last Station

AÑO

2009

DURACIÓN

112 min.

PAÍS

DIRECTOR

Michael Hoffman

GUIÓN

Michael Hoffman (Novela: Jay Parini)

MÚSICA

Sergei Yevtushenko

FOTOGRAFÍA

Sebastian Edschmid

REPARTO

Christopher Plummer, Paul Giamatti, James McAvoy, Helen Mirren, Anne-Marie Duff, Kerry Condon

PRODUCTORA

Coproducción Alemania-GB-Rusia

WEB OFICIAL

http://www.sites.sonypicturesreleasing.es/sites/laultimaestacion/

PREMIOS

2009: 2 nominaciones al Oscar: Mejor actriz (Mirren), actor secundario (Plummer)
2009: 2 nominaciones al Globos de Oro: Actriz drama (Mirren), actor sec. (Plummer)

GÉNERO

Drama | Biográfico. Siglo XIX

SINOPSIS

Sofía lleva medio siglo de feliz matrimonio junto a León Tolstói, pero ahora teme que su marido haya cambiado el testamento siguiendo los consejos de uno de sus pupilos. Si así fuera, los derechos de autor de sus obras irían a parar al pueblo ruso en vez de a su familia, lo que supondría una afrenta para su esposa. Mientras Sofía persigue a León por toda Rusia, Valentín, un fiel ayudante del escritor, intenta comprobar si la teoría de Tolstói sobre el amor ideal tiene sentido en la vida real.

Basada en la novela homónima de Jay Parini, "La última estación" no es un biopic sobre León Tolstói, sino una tragicomedia sobre el amor y el matrimonio. El conflicto entre el escritor ruso y su mujer representa el desgaste de los sentimientos, mientras que la relación que surge entre dos de sus seguidores se corresponde con los miedos y las ilusiones del primer amor. El cineasta Michael Hoffman (Un día inolvidable) investigó en la historia de Tolstói para comprobar la guerra abierta que surgió entre León y Sofía, encontrando material inédito que le sirvió para ambientar correctamente la película en su época.

El gran mérito del filme está en su reparto, ya que dos de sus intérpretes fueron nominados a los Oscar y a los Globos de Oro: Helen Mirren en la categoría de actriz principal y Christopher Plummer en la de secundario. La protagonista de "La Reina" y el actor de "El Imaginario del Doctor Parnassus" están acompañados por una joven pareja, la formada por James McAvoy (Expiación) y Kerry Condon (Las cenizas de Ángela). El casting principal se cierra con Paul Giamatti (Duplicity) y Anne-Marie Duff. "La última estación" es una co-producción entre Alemania, Rusia y Reino Unido.

Crítica

En las postrimerías vitales de Leon Tolstoi, Michael Hoffman se desliza con un diagnóstico crepuscular del estado de la cuestión de la utopía, en una aguda tensión entre el altruismo y el individualismo alrededor de la debilidad paradójica de un genio. El humanitarismo tolstoiano a examen, la vigencia del ideal de amor y solidaridad engullido por una sociedad no preparada para tales valores, en la vorágine del materialismo y el egoísmo crónico. Esa contradicción en el umbral de la muerte que atenaza a Tolstoi en sus últimos días, debatiéndose entre su compromiso con la humanidad y la lealtad a sus afectos, emerge en "La última estación" llena de matices en una odisea otoñal de interiores, melancólica y poética, como la vida misma del genial autor de "Guerra y paz".

"La última estación" es un biopic ejemplar precisamente porque no lo es ni quiere serlo. Pero como casi todas las buenas películas biográficas eleva una semblanza panorámica del personaje desde la singularidad y excepcionalidad de un momento, de un día, de un mes, de un año con mucha más intensidad que trazando el periplo hagiográfico de costumbre. Hoffman hurga en la vulnerabilidad terminal de Tostoi con una sensibilidad notable, con aplomo, sin caer en la trampa y la tentación del melodrama, dosificando los extremos de la tragedia y sabiendo jugar su mejor baza desde un segundo plano.

Cine de gran guión, impecable realización, pero sobre todo un apoteósico recital de cuatro actores fuera de serie. Christopher Plummer, Helen Mirren, James McAvoy y Paul Giamatti conforman un cuarteto prodigioso en cuyos rostros se escribe la tragedia de la ficción histórica casi por inercia. Con la perspectiva del tiempo resultan intolerables dos cosas: que Plummer fuese candidato sin premio al Oscar en la categoría de actor de reparto cuando es absoluto protagonista, y que Helen Mirren no le birlara la estatuilla a Sandra Bullock imponiendo la lógica y el sentido común. Ambos, él y ella, dibujan un romance inasequible al paso del tiempo absolutamente conmovedor, intenso, estoico, con los pies en el suelo y a la vez en la nube de un idealismo sentimental al que ninguno está dispuesto a renunciar.

CRÍTICAS

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"Cada segundo en el que Helen Mirren aparece en pantalla, es un estudio de un talento sin parangón" (Claudia Puig: USA Today)
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"La película es al mismo tiempo un ardiente enfrentamiento matrimonial y un gélido debate político, una "Guerra y Paz" en versión doméstica (...) un drama histórico enormemente entretenido" (Lisa Schwarzbaum: Entertainment Weekly)
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"Película más interesante que conseguida (...) Hoffman nunca resta con su puesta en escena, montaje y utilización musical, pero es incapaz de sumar." (Javier Ocaña: Diario El País)
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"Hoffman (...) simplifica la situación, no sin elegancia. (...) Los actores son fabulosos (...) pero una vez expuestas sus inquietudes, la acción se detiene, suenan los violines y el espectador se adormece. (...) Puntuación: ** (sobre 5)" (Federico Marín Bellón: Diario ABC)
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Extraido de Filmaffinity y 20 minutos.es /Cine

algo pequeñito uouououooo.........

2010-06-08T22:15:00.001+02:00

'>http://

Tú tienes el reloj, yo tengo el tiempo

2010-05-15T18:39:00.004+02:00

TU TIENES EL RELOJ, YO TENGO EL TIEMPO.
Entrevista realizada por VÍCTOR-M. AMELA a: MOUSSA AG ASSARID,

No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!
Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo-

¡Qué turbante tan hermoso...!
- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.
- Es de un azul bellísimo...
- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...
- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?
- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.
- ¿Por qué?
- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.
- ¿Quiénes son los tuareg?
- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.
- ¿Cuántos son?
- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.
- ¿A qué se dedican?
- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...-

¿De verdad tan silencioso es el desierto?
- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.
- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?
- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!
- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..
- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.
- Saber eso es valioso, sin duda...
- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!
- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?
- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!
- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?
- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...
- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...
- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.
- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?
- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...
- ¿Tanto como eso?
- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.
- ¿Qué pasó con su familia?
- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome...-

¿De dónde salió esa pasión por la escuela?
- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...
- Y lo logró.
- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.
- ¡Un tuareg en la universidad. ..!
- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.- Sí...

- ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?
- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!
- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.
- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...
- Fascinante, desde luego...
- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...
- Qué paz...
- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

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Moussa Ag Assarid, es el mayor de trece hermanos de una familia nómada de tuaregs. Nació al norte de Mali hacia 1975 y en 1999 se trasladó a Francia para estudiar. Es autor de En el desierto no hay atascos, donde describe su fascinación y perplejidad ante el mundo occidental. Toda una reflexión sobre la “sociedad del bienestar” (¿…?), desde la perspectiva de unos ojos totalmente ajenos a nuestro cotidiano, particular y cada vez más y más discutible modo de vida ó “modo de sinvivir…”

Holaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!

2010-05-11T17:08:00.004+02:00

Solo por cambiar la cara, por saber si estáis ahí, por deciros que estoy aquí, que me ha cundido mucho y leido mucho, mucho, mucho, que os echo de menos, que se me ha roto mi rutina y para mi rutina es muy importante, así que como no me da más tiempo porqué estoy de estrangis, solo os puedo saludar y esperar que mañana se den mejores circunstancias y podamos retomar nuestra rutina.

Atentamente una que os quiere.

Propuesta o algo así

2010-04-26T20:43:00.002+02:00

http://www.relatscurts.tmb.cat/aspx/es-ES/relat_view.aspx?sid=6699. Este enlace lleva a la página de Transports metropolitans de Barcelona, es un concurso de relatos cortos que deben tener relación con los susodichos transportes, si en el buscador ponéis "Catipan" leeréis uno que ha presentado mi consorte, no lleva mala puntuación, tiene más estrellítas que muchos otros.

Articulo de El pais semanal

2010-04-22T12:37:00.002+02:00

alidad literaria. Número de lectores. Premios. Complicado trinomio que muy raras veces reúne un libro. El Booker Perdido trata de corregir viejos errores y acercar la buena literatura al mayor número de gente. Aspiran a él seis grandes obras de 1970, a las que una injusticia burocrática negó su sitio en la historia. El jurado son los lectores.

En qué se diferencian las dos listas de escritores que figuran en la parte inferior derecha de esta página?

La noticia en otros webs

Escritores que, además de hacer gran literatura, venden millones de ejemplares, como García Márquez o Naguib Mahfuz, hay muy pocos

Un jurado ha seleccionado seis obras finalistas. Ahora el fallo no depende de ningún experto, sino del verdadero protagonista: el lector

Este año surgió la idea de efectuar una convocatoria especial para las novelas que jamás pudieron presentarse

La respuesta (muchos de ustedes habrán caído en la cuenta) es que los escritores que aparecen en la primera lista obtuvieron el Premio Nobel de Literatura y los que aparecen en la segunda no. Hay una diferencia adicional: la nómina de autores que fueron galardonados con el Nobel incluye a varios escritores mediocres, mientras que la otra está formada exclusivamente por escritores cuyo talento es incuestionable.

¿Cómo actúa el paso del tiempo sobre la valoración de las obras literarias? ¿Quién está destinado a caer en el olvido? En 1904, estando aún vivo Benito Pérez Galdós, uno de los mejores novelistas que jamás ha dado España, el premio recayó en José Echegaray. El juicio de nuestros contemporáneos no es siempre equilibrado, pero el misterio de la gran literatura estriba en que, aunque sus obras no siempre resulten accesibles, no hay mejor cronista de la condición humana que un gran escritor. Las obras maestras de la literatura nos permiten entender mejor nuestro tiempo, la sociedad en la que vivimos, los conflictos que asolan nuestra existencia. Se diga lo que se diga, la gente sigue y seguirá leyendo, como demuestran los millones de ejemplares que venden los autores de best sellers, aunque lo que escriben Dan Brown, John Grisham, Stieg Larsson, Carlos Ruiz Zafón, o J. K. Rowling no es exactamente literatura. Escritores que, además de hacer gran literatura, venden millones de ejemplares, como García Márquez o Naguib Mahfuz, hay muy pocos. Lo logran porque, además de que su obra está rodeada de un aura de prestigio de la que los lectores se quieren contagiar, poseen el don de la accesibilidad, lo cual produce un milagro de comunicación en el que lo que se transmite es arte de verdad. Pero no siempre es así. Con autores como Robert Musil, Jorge Luis Borges, Thomas Mann o William Faulkner, la cosa cambia. Muchas de las cumbres de la literatura universal se lo ponen difícil al lector de a pie. Es una verdad incómoda, pero obras como el Ulises, La montaña mágica, La divina comedia o En busca del tiempo perdido tienen pocos lectores.

Todo esto suena un poco a elitismo, pero no lo es. En el fondo, la gran literatura aspira a ser democrática. Por eso resultan gratificantes iniciativas como la convocatoria del Booker Perdido, cuyo objeto es acercar la buena literatura al mayor número de gente y rectificar una injusticia histórica. El Premio Booker, uno de los más prestigiosos del mundo anglosajón, se fundó en 1969. Entre sus ganadores figuran un buen número de premios Nobel, como V. S. Naipaul, Nadine Gordimer, William Golding y J. M. Coetzee, además de otros escritores de gran calibre, como Salman Rushdie, Michael Ondatjee, Margaret Atwood o John Banville.

La injusticia que se trata de reparar se cometió hace 40 años, con motivo de la segunda edición del premio. Como consecuencia de la modificación de las normas que regulaban la manera de presentarse al mismo, éste dejó de tener carácter retroactivo. La extraordinaria producción novelística publicada en 1970 en el mundo anglosajón quedó automáticamente fuera de competición. A nadie se le pasó por la cabeza hacer nada al respecto hasta que a principios de este año surgió la idea de efectuar una convocatoria especial para las novelas que jamás pudieron presentarse. A fin de establecer un vínculo más íntimo con las obras aspirantes al Booker Perdido, se constituyó un jurado cuyos miembros habían nacido el mismo año en que se produjo el vacío: 1970. Tras un largo proceso de selección que redujo el número de novelas candidatas a un total de 21 títulos, hace unas semanas se hizo pública la lista de las seis obras finalistas. He aquí su relación:

1. Ahora que vuelve a estar en boga el género histórico, resulta interesante rescatar a una de sus maestras absolutas: Mary Renault (1905-1983). Autora de narraciones más convencionales, su verdadera contribución a la literatura la constituyen sus novelas ambientadas en la Grecia clásica, entre las que destaca la trilogía que dedicó a la figura de Alejandro Magno. Pocos autores, hombres o mujeres, han examinado la homosexualidad masculina con más sagacidad que ella. La novela con que aspira al Booker Perdido, Fuego del cielo, es una invitación a tirar por la borda todos los prejuicios contra la novela histórica.

2. Nacida en Sidney en 1931, uno de los rasgos más llamativos de Shirley Hazzard es la increíble lentitud con que gesta sus novelas. Entre Tránsito de Venus, su mejor obra, y El gran incendio, su última novela, publicada cuando contaba 72 años de edad, transcurrieron 23 años. Muy amiga de Graham Greene, publicó un libro sobre él. Los críticos destacan la singular capacidad de Hazzard para adentrarse en el laberinto de las relaciones humanas. La bahía de Nápoles, obra con la que compite por el Booker Perdido, es una novela corta que aborda magistralmente el misterio de la atracción sexual.

3. Londinense de 85 años, Nina Bawden es autora de más de 40 libros. Conocida por sus libros para niños, algunos de sus títulos están considerados obras maestras. Sus novelas para adultos dan la sensación de estar escritas por otra persona. Finalista del premio dos veces, la novela con la que opta al Booker Perdido, titulada Árboles llenos de pájaros, es una dura historia de drogas, infidelidad y esquizofrenia que reconstruye con pasmosa lucidez el ambiente de Hampstead en los años sesenta.

4. El anglo-irlandés James G. Farrell (1935–1979) es autor de un brillante corpus novelístico en el que destaca su Trilogía del Imperio, sagaz análisis de la caída del poder colonial británico. En 1973 ganó el Booker con el segundo volumen de la trilogía, El sitio de Krishnapur, considerada una de las mejores novelas inglesas de su época. Opta al premio con Troubles, primer volumen de la trilogía. De prosa desnuda, salpicada de toques de humor negro, resulta imposible dejar de leerlo.

5. Sin duda, uno de los grandes nombres de la literatura británica de la segunda mitad del siglo XX, la escocesa Muriel Spark (1918-2006) obtuvo en vida toda suerte de premios, salvo el Booker, al que opta ahora por tercera vez. Dama de la Orden del Imperio Británico y, como Graham Greene, católica conversa, durante años el genial novelista le enviaba vino y dinero, poniendo a cambio una condición: que “jamás se le ocurriera rezar por él”. El asiento de la muerte, candidata al Booker Perdido, novela de apenas 100 páginas (distancia en la que nadie la supera), es una obra maestra disfrazada de thriller psicológico.

6. Al australiano Patrick White (1912-1990) le repugnaban la fama y los premios literarios, con excepción del Nobel, que le fue concedido en 1973. No acudió a recogerlo y destinó su dotación económica a la creación de una fundación literaria. Opta al premio con El vivisector, extraña novela semiautobiográfica, de prosa hiriente, en la que se refleja su pasión por la pintura. Por sus páginas desfila, entre otros artistas reales, su amigo Francis Bacon. El libro lleva a cabo una dolorosa vivisección de lo que significa entregar la vida a cualquier forma de pasión creadora.

La labor del jurado termina aquí. A partir de ahora, los lectores tienen la palabra. Para votar hay que entrar en la página web del premio. El título de la novela ganadora del Booker Perdido se dará a conocer el próximo 19 de mayo. La elección está resultando sumamente reñida, dada la calidad de las obras que compiten por el premio. Una breve incursión en la Red permite comprobar que hay un número considerable de personas que están leyendo las seis novelas con pasión efervescente. La situación, en todo caso, es insólita: se trata de poner al azar en su sitio, rectificando un error histórico, y aunque hablamos de gran literatura, el fallo no depende de ningún experto, sino del verdadero protagonista del pacto literario: el lector de a pie.

Escritores que han obtenido el Nobel de Literatura

1Rudyard Kipling, Thomas Mann, Elias Canetti, Isaac Bashevis Singer, Saul Bellow, Octavio Paz, Luigi Pirandello, Herman Hesse, Gabriela Mistral, William Faulkner, Pablo Neruda, Samuel Beckett, Albert Camus, José Echegaray, John Steinbeck, Juan Ramón Jiménez, Winston Churchill, Jacinto Benavente, Ernest Hemingway, Miguel Ángel Asturias, Jean-Paul Sartre, Camilo José Cela, Vicente Aleixandre.

Escritores que no han obtenido el Nobel de Literatura

2 Franz Kafka, León Tolstói, Benito Pérez Galdós, Henrik Ibsen, Rainer Maria Rilke, Émile Zola, Henry James, Marcel Proust, Virginia Woolf, James Joyce, Robert Musil, Mark Twain, Alberto Moravia, Graham Green, Giorgio Bassani, Simone de Beauvoir, Vladímir Nabokov, Italo Calvino, Jorge Luis Borges, Evelyn Waugh, Julio Cortázar, Mario Vargas Llosa, Philip Roth.

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¿Que es esto?

Certamen EróticoRomántico

Pasión

2010-04-17T15:02:00.005+02:00

El grito (en noruego Skrik), es el título de varios cuadros del noruego Edvard Munch (1833-1944) . Todas las versiones del cuadro muestran una figura andrógina en primer plano, que simboliza a un hombre moderno en un momento de profunda angustia y desesperación existencial, como la mia cuando llego a estas páginas, veo y me pregunto:

¿Más potaje de viernes santo........?

VIERNES DE PASION

2010-04-02T21:16:00.003+02:00

Viernes Santo de pasión; viernes si, santo parece ser que también, de pasión, los he tenido más apasionantes. He salido..., al balcón, atraída por el ritmo tribal de los tambores, empezaban a pasar esas figuras idénticas unas tras otras, en ese momento tocaban la trompeta y todavía me estoy preguntando porqué sonaba "the answer is blowing in the wind" de Bob Dylan, ¿porqué? ¿quien habrá decidido que esa canción podría ser de semana santa?, a la par, juntos pero no revueltos, y esperando que pasara la procesión, un coche con cuatro magrebís con música árabe a tope que también estaba blowing in the wind. Los vecinos de enfrente corrían para no perderse ni una de las figuras idénticas que pasan una trás otra, lo comprendo, es apasionante, y si se pierden algo, se lo han perdido para siempre, porqué esto viene siendo como una performance, expresión artística única e irrepetible; ¡cómo somos las personas!. El sol me daba de pleno en el cogóte, me estaba calentando incluso demasiado, eso me ha hecho pensar en las miles o cientos de miles de personas que en ese momento estaban disfrutando del aperitivo en un chiringuito de la playa, no eres nadie si un viernes santo no lo haces, yo, no soy nadie. Cuantos en ese momento chiringuito, piensan que son hasta felices, sólo están disimulando sus infelicidades, bueno, pues disimulemos mientras podamos, yo, puedo poco.

La salida del día ha terminado, tenía que hacer el potaje de viernes santo, hay que respetar las costumbres y en tal dia como hoy no se come carne, sólo te hinchas de garbanzos con bacalao. La decepción ha venido cuando esperando que me pusieran una pelicula de romanos malísimos que
maltrataban a los judios, en su lugar han puesto una americanada totalmente laica. ¿Donde vamos a parar, a ver si al final este país también es laico?. Voy a tener que ir a la procesión del entierro, a falta de chiringuito....

2010-03-30T17:49:00.005+02:00

El personal entero de este hospital está bailando para aumentar laprevención del cancer de mama. Si consiguen 1.000.000 de "click" en elenlace de youtube, recibirán una gran donación para el tratamiento delcancer de mama de la compañía que fabrica los guantes rosas.

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2010-03-30T17:43:00.002+02:00

El síndrome de...¿mio?

2010-03-26T09:52:00.003+01:00

Sthendhal, durante un viaje que realizó por la Toscana, visitó Florencia y saliendo de la iglesia de la Sta. Croce sufrió un aturdimiento acompañado de palpitaciones y vértigo y sensación de ahogo, acababa de acuñar sin el saberlo el "Sindrome de Sthendal", síndrome que padecen millones de viajeros ante la sobredósis de belleza que Florencia emana.
Estoy leyendo "La balada del café triste" y creo que he descubierto un nuevo síndrome, se podría llamar como cada una de las personas que lo sienten, que lo gozan oque lo padecen, porqué afortunadamente no soy la única que ha claudicado ante esta sobredósis de belleza que casi me ha llevado al éxtasis,peroes una emoción tan íntima y solitaria que que en ese momento crees que eras la única persona en el mndo que eres capaz de sentirla. Todo esto me ha llevado a pensar (hoy me ha dado por pensar más dela cuenta) si esta emoción será comparable a la que pueda sentir un aficionado a los toros viendo una buena faena, o un futbolero, o a la mística religiosa y me lo pregunto porqué carezco de cualquiera de las tres. ¿Se tendrá que tener una sensibilidad especial para cada una de ellas? o ¿una misma persona, puede ser aficionado a los toros, con todo lo que ello implica, disfrutar de una jugada de fútbol, y de la balada del café triste?, y así puedo seguir con otras artes como la pintura, la danza o la música con las que si puedo sentir el mismo sindrome. Ay, Dios mío! en que berengenal me he metido,¿se me entiende?

Si me quéreis : ¡ESCUCHARME!

2010-03-23T22:42:00.008+01:00

Homenaje a Lola,
Y, sí, esto es un homenaje a Lola porque hoy, leyendo uno de los cuentos de la Carson, se me ha venido a la memoria la noche, llamémosla del biombo, cuando desde el fondo sur de su corazón, la misma Lola, nos increpó: “¡Me cagu’en dena! Pero, un momento, Aixó, ¿qué vol dir? ¿es que no aneu a dir res dels relatos?, ¿Ja está, ja s’acabat? ¿Ningú no té res a dir, perque no podeu negarme que tot el que conta ahí es com la vida misma? ¿Qué no vos a pasat un moment, no habeu vivit un instant de tot el que diu? Xé, pos ara si que estem bé, au! ¡M’en vaig a fer un cigarret, que açó no pot ser! S’haurá vist cosa igual …”
Y es que nuestra Lola es concreta, concisa y desde luego de carta cabal, no se suele explayar con sus impresiones, pero transmite como una sabiduría intuitiva, que en dos sensaciones, sin más adjetivos, te sitúa una emoción. En un vist i no vist, que diría ella te plantea el grueso del dilema de un libro. Y esto viene al hilo de que, esta tarde, leyendo el relato de Carson McCullers, Madame Zilensky y el rey de Finlandia, he pensado en cuánta razón tenía… Me explico, o lo intento: El cuento, por si no lo recordáis ahora, trata de una profesora de piano, Madame Zilensky, una mentirosa compulsiva, que igual cuenta haber visto al rey de la república de Finlandia en una pastelería, que haber concebido sus hijos en amores delirantes y frenéticos con un francés, ó con un polaco que tocaba el flautín, como nos cuenta su safari en Africa, como... no sé cuántas cosas (vidas) más. Cuando la profesora de música es descubierta por su jefe, éste va directo a ella, sin dudarlo, convencido de su rectitud, a desenmascararla, a descubrirse conocedor de sus quimeras, pero en el transcurso de la conversación flaquea, algo se le mueve en su no-razón y ya nada es del todo cierto, nada es del todo mentira, hasta el perro de los vecinos comienza a correr hacia atrás...

Yo, alguna de vosotras también, conocí una vez a un mentiroso compulsivo, alguien que te encajaba la mayor de las trolas entre pecho y espalda sin mover una pestaña y así una y otra y otra; No es que fuéramos unas ingenuas o incautas, sino que lo que hacía más creíble todo es que él no conseguía ninguna ventaja por ello y por esto nos resultaba del todo inverosímil que estuviera mintiendo otra vez, ¿para qué?, y así nos tragábamos una, otra y otra patraña. Nunca entendí el porqué de aquello salvo que sería algún desarreglo patológico, aunque no peligroso.
Al leer este cuento y recordar las palabras de Lola, que nos decía que todo lo que contaban a ella le había pasado aunque fuera un momento, pensé es verdad.
¿Quién como Madame Zilensky no se miente un poco, un poquito, cada día sólo para seguir viviendo? Yo sí, cuando huyendo de la rutina invento ilusiones, cuando lo que debería ser sólo una sonrisa lo estrujo para que sea carcajada, cuando pienso qué bien con aquello que al final acepto porque no puedo cambiar y así unas cuantas mentiras cada día. No llego a la compulsividad, no llego a la patología, no engaño a nadie, sólo cambio un trozo de ingenuidad por un guiño a la realidad, una mentirijillas a cambio de darle color a la vida y es que en “un mundo irreparablemente divido entre los que creen en el orden establecido por un metrónomo y los que prefieren tener fe en las más verdaderas de las mentiras” : yo perdí el metrónomo.

El biombo

2010-03-11T12:25:00.004+01:00

El invierno estaba a punto de salir de cuentas, estaba hinchado y pesado y en su afán de parir la primavera, rompía aguas y con cada contracción soltaba los últimos fríos. Así y todo la noche era igual de buena para celebrar la cena del trimestre, se había elegido el restaurante con la condición de que nos instalaran en un reservado puesto que éramos "un grupo de tal" y necesitábamos cierta intimidad para nuestros propósitos que no eran otros que, comentar, compartir, leer, el libro que llevábamos entre manos en esos momentos, y eso es raro y necesita de cierta intimidad. Bueno, pues con esas nos presentamos y ¡oh, surprise No hay reservado!, siempre hay categorías y había quien lo merecía más que nuestro "grupo de tal". Tras un momento de tensión y protestas y por iniciativa de la solícita camarera, apareció cargada con El biombo.
El biombo tenía carácter de biombo que para el que no lo sepa suelen ser bastante reservados y discretos, gustan de tapar lo que no se quiere que se vea y jamás irían a un plató a contar las intimidades de sus protegidos. Este, además venia decorado con escenas parisinas,- el arco de triunfo y la torre eiffel, que aprovecho para decir para mi que tienen un affaire-, eran lo que lo distinguía del resto de los biombos porqué sino serían todos iguales.
Allí impertérrito, y cual guardaespaldas (así lo sentía yo) nos separaba del resto de las mesas, aguantó la velada sin hacer comentarios a nuestros comentarios sin reírse, aunque a veces tuvo ganas, vamos sin rechistar, como debe ser.
La cena se alargaba demasiado, en absoluto por culpa nuestra, pero así fue. Sin que nadie se diera cuenta El biombo, nuestro biombo, ya no aguantaba más de pie y se iba poniendo pálido y le corrían sudores fríos par les champs elisées, así que, de repente se desmayó y cayó todo lo largo que era sobre la mesa de detrás, afortunadamente el destino quiso que ya estuviera vacía. Los gritos precedieron a un silencio que no era normal, nadie hizo el menor comentario ni se preocupó por el estado de nuestro protector,después de una pequeñisima algarabía fue retirado y no supimos cual fue su fín. Pobre biombo, se me ha quedado grabado a fuego, jamás podré olvidarlo y mostrar la gratitud que se merecía. Pensad un ratito en Él,¿a qué, ya se os habia olvidado? ¿alguien se dió cuenta de lo bonito que era, y de lo bien que cumplió su función?. Ingratas.

El destino de los deseos

2010-03-07T21:57:00.005+01:00

Siempre me gustó Neruda. Siempre pensé cómo se sentiría esa mujer a la que dedicó 20 Poemas de amor y una canción desesperada. Cuando leo esos bellísimos poemas me quedo absorta y queriendo imaginar qué sentimientos no desataría en la mujer a la que iban destinados, qué sentiría aquélla al leer, o cuando le leyeran, tan penetrantes e intensas letras ensortijadas sólo para ella.

Siempre quise saber cómo era esa mujer, aunque también temía, un poco entrelineas, que la vana realidad no respondiera a toda la gallardía que desprenden las palabras de estos poemas y que más de un golpe de pusilanimidad hubiera detrás de ellas; por eso, el saber a quién iban dirigidas estaba dentro de esas cosas que prefieres más desear que obtener, pero el destino de los deseos sigue sus cauces y así me llega, sin querer-queriendo, la imagen de Albertina Azócar, la que subyugó a todas las musas en sí misma para que Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, Pablo Neruda, escribiera sus 20 poemas y acabara con una canción desesperada

...Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,

a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,

y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,

y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.

Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma,

y en la cruz de tus brazos! ...

Veo su foto y la veo bella y profunda y leo que Neruda conoció a Albertina Azócar en 1921 estudiando en un antiguo Instituto de Pedagogía ubicado en pleno corazón de Santiago y ahí comenzó una relación muy apasionada, llena de altos y bajos. Albertina era una mujer discreta e inteligente, estando Pablo Neruda como cónsul en Ceylán, en diciembre de 1929, le escribió desesperadamente a su amada: "me estoy cansando de la soledad, y si tú no vienes, trataré de casarme con alguna otra". Albertina Azócar jamás llegó y el poeta se casó con la holandesa María Antonieta Hagenaar.

Aquí empieza la pusilánime realidad, que para huir de un amor no resuelto cae en brazos de otro y de un matrimonio que duró dos años y concibió una hija, Malva Marina, que nació con hidrocefalia. Neruda se alejó de sus vidas para siempre en 1936, después de la separación, nunca parece ser quiso saber nada de esta niña, que falleció a los ocho años de edad. En torno a esta historia se han entrelazado muchas e inverosímiles leyendas y escrito libros queriendo vislumbrar qué significó para el poeta esta niña, nadie lo sabe, en su autobiografía no la nombra, se cuenta que al anochecer a veces alguien entraba al cementerio de Gouda, un poblado holandés, donde había sido enterrada la niña, y después de recorrer varias tumbas se paraba ante una lápida vieja, gris y abandonada por el tiempo, cubierta de malezas y azulejos blancos, en la que se lee: "Aquí descansa nuestra querida Malva Marina Reyes, nacida en Madrid el 18 de agosto de 1934 y fallecida en Gouda el 2 de marzo de 1943".

¿?

2010-03-02T21:58:00.003+01:00

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¿?

CARSON McCULLERS

2010-02-25T20:25:00.003+01:00

Lula Carson Smith, es el nombre de pila de la escritora que estamos conociendo ahora.
Novelista, cuentista y dramaturga. Nacio en Giorgia en 1917. Su inicio estuvo marcado por la enfermedad de la infancia mal curada y por el marimonio con James R. McCullers, que fue a la vez la relacion mas solidaria y destructiva en la vida de la escritora.
Ambos tuvieron dificultades compartidas; el acoholismo, la ambivalencia sexual y tensiones generadas por la envidia de el hacia ella.
A los 50 años de edad, Carson murio a causa de un ataque, no sin antes expresar su autobiografia "ILUMINACION Y FULGOR NOCTURNO" donde declaraba " Pienso que es importante que las futuras generaciones de estudiantes sepan por que escribi ciertas cosas; pero a mi tambien me importa saberlo"

VIDEO CON IMAGENES Y MUSICA SOBRE LA ESCRITORA

http://www.youtube.com/watch?v=eKxMUuvyQQo

Crónica de ayer

2010-02-25T13:47:00.004+01:00

A petición de The cat y como obediente que soy, me voy a atrever una vez más a resumir, reseñar, sintetizar o al menos intentarlo, la reunión de ayer.
Hubo casi pleno de no haber sido por tu no asistencia, y me dirijo a tí porqué para ti es en exclusiva este crónica (las demás ya se la saben). A pesar de, dietas exigentes y dominantes, coxis destrozados exigentes y dominantes, sobrinitos malisimos exigentes y dominantes, llegadas escalonadas y resumiendo contra viento y marea una vez más hubo tertulia. Productiva, muy productiva, rematamos "La casa de los 7 tejados" consenso total, aplausos generalizados, sorpresa muy agradable, empezamos con Carson McCullers, La camarera enana trajo los deberes hechos y nos introdujo en el mundo de personajes que hablan de soledad, abandono, muchos de ellos tullidos físicos y sociales que reflejan la personalidad atormentada de esta escritora. En general, y para mi sorpresa no acaban de gustar estos cuentos que a mi me transmiten un torrente de sentimientos y sentires que creo yo no pretenden contar una historia de principio a fin, sino precisamente esos sentimientos tan dificiles de expresar como, la soledad o el abandono que antes mencionaba, y que creo que los plasma magistralmente. Espero que cambie la opinión y en la próxima reunión me den la razón, a ver tu que piensas.

P.D. lo de la foto es una probeta.

En tanto dure la sequia.....

2010-02-23T19:15:00.005+01:00

"Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas, porque también son serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa...Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante.Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan.... Herederas de la "revolución sexual" de la década de los 60 y de las corrientes feministas que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar. Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo.

¿Por qué una mujer de más de 40, y también 50, nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte.... "Qué estás pensando?" No le interesa lo que estás pensando. Ella no da vueltas alrededor tuyo, esperando. Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere. Son muy pocas las mujeres de más de 40, y también 50, a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 40, y también 50, tiene cubierta su cuota de relaciones "importantes" y "compromisos". Lo último que quiere en su vida es otro amante posesivo. Las mujeres de más de 40, y también 50, son generalmente generosas en alabanzas. Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas. A una mejuer de más de 40, o 50, no necesitas confesarle tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 40, y también 50, y por múltiples razones.

Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 40, o 50, inteligente, bien vestida y sexy hay un hombre con casi o más de 50....pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años.

Señoras..... les pido perdón por ello......."

Palabras de Santiago Gamboa, escritor colombiano. (Si queréis saber más sobre este autor>> en la Wiki) Las cuelgo aquí, sus palabras, por aquello que de momento, hasta que haya tiempo o cosas que decir nos vaya cambiando la vista y de paso regalándonos los oidos, que tampoco está mal ¿O no?

Apoteósico

2010-02-16T09:19:00.003+01:00

Voy a ser breve, el tiempo apremia. Final del libro apoteósico donde los haya, sublime diria yo. Dicho esto, digo también que él fin de este escueto artículo es cambiar el aspecto triste de este blog, la contribución es poca, pero en vista del resto es mayúscula. Le voy a poner nombre al libro por si alguien se despista, "La casa de los siete tejados", el autor, Nathaniel Hawthorne.

BANDO

2010-02-10T11:06:00.003+01:00

Por orden de la sra. The cat se hace saber que:
Debido a la coyuntura que nos impide celebrar la reunión en el lugar habitual y que no habiendo impedimento por su parte, se celebrará la reunión tal como dijo en su gatera.
Espera vuestra asistencia a la hora habitual con el avituallamiento que cada cual considere oportuno, (esto último es de mi cosecha).

La alguacila

De nuevo la canica

2010-02-03T10:32:00.002+01:00

Erase una vez, una canica que vivia en una elipse. Era feliz, se sentia querida por sus familiares y amigos, y estaba bien considerada por sus superiores. Su elipse era amplia y luminosa, y ella la recorria daba vueltas una y otra vez, sin parar, volviendo siempre al mismo punto. La velocidad que alcanzaba era cada vez mayor, y el surco que hacia en el interior cada vez era más profundo, era imposible que se saliera de él, todo el mundo estaba tranquilo era una buena canica, estaba hecha del cristal de los de antes.
Un día estaba entre su jefe y unos clientes, y sin que nadie lo intuyera, ni siquiera ella misma, el surco se hizo tan profundo en su elipse que se rompió, la pobre bolita de cristal, salió disparada a una velocidad vertiginosa, mientras oía gritar, pero donde va esa loca, sujetarla que se va matar.
La canica sintió miedo al principio, pero poco a poco fué sintiendo una liberación desconocida para ella , ya no oia nada, hasta se habia dejado el movil, no le habia dado tiempo de coger el bolso.
Encontró otra elipse, al principio le pareció muy distinta, tenia más tiempo para ella, lo que pasa siempre, solo era un espejismo, incluso echaba de menos su vieja elipse. Todo volió a empezar y pronto hizo un nuevo surco, pero esta vez con cuidado de que no se rompiera. La pobre canica no queria más cambios, y ahí sigue ¿hasta cuando?.
Nadie lo sabe.

MdelaT

Puede que alguna de vosotras os acordéis de esta historia. Sigue en plena vigencia. Hoy no podré asistir a la cita, me gustaría ya lo sabéis, pero no puedo.
Con respecto al libro, también me gustaría escuchar vuestra opinión, porqué la mía es un poco contradictoria, ya me contaréis.

La mejor mujer de Nathaniel

2010-01-26T21:05:00.000+01:00

No sé como titular este articulo

2010-01-26T12:36:00.003+01:00

Me voy a atrever ya, con las primeras cuarenta páginas leídas a compartir mis emociones como decía el jefe indio de nuestro primer blog. Otra vez he escuchado esa perfecta melodía que algunos libros tienen, esa proporción divina que se atribuye a otras artes y que algunos libros tienen también; me encanta sobre todo el trato exquisito y mimoso que el escritor tiene con el lector, está preocupado continuamente porqué el lector esté cómodo y comprenda la historia perfectamente, eso con los escritores contemporáneos creo que no pasa, es más la mayoría se pasan al lector por un sitio que no pega decir en este momento.
He empezado el capítulo 2 y creo que es a partir de aquí dónde empieza realmente el gozo, lo digo por si alguien no ha llegado aquí y no considera que sea para tanto, aprovecho esto para preguntar hasta donde hay que leer, porqué como mi edición es diferente puede que no coincida con el número de páginas.

BIRDS...............

2010-01-24T17:34:00.007+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=yJzQiemCIuY

Pecados y pecadores

2010-01-21T19:50:00.005+01:00

Todos no pueden estar equivocados.Y, ¿yo?. Murakami arrasa en positivo en todos los lugares, por algo que a mí no me llega. ¿Qué serà? Será como la fe, un “don”, unos creen y otros no. No lo sé, por esto me paro a retomar Murakami, porque vuestras sensacionesenvozalta de ayer me hacen pensar, porque confio en vuestros sabios ojos lectores y de ahí que siento que, sin saber porqué, algo se me escapa de las manos y yo también quisiera aprehender eso que os ha hecho disfrutar, entre otras cosas, porque, francamente, me da envidia. Vosotras habéis tenido algo que a mí se me ha negado, por lo que sea y, entonces, pienso de nuevo en el Tokio in Blues, salvando lo que de forma muy evidente no me ha gustado y de lo que no reniego, pienso, pensando en positivo, que me ha resultado un libro suave, etéreo, y que, quizás por esa misma calidad de etéreo, se me han escapado entre las hojas sus palabras y más reconociendo que a mí, particularmente, me gustan los personajes fuertes, enérgicos, quizás, diría yo, más cercanos a los que crean los autores americanos.

Leo por ahí, al hilo de la reflexión hecha por por Thelma, respecto de carácter, o cultura japonesa (tanto monta, monta tanto?) y hablan de que los japoneses en oposición a los Occidentales que expresamos nuestra opinión de una forma abierta, muchas veces sin pensarlo dos veces (que me lo digan a mí) y siempre intentando imponernos al oyente, los Japoneses tienden a hablar y actuar sólo después de haberlo meditado y pensado mucho, mostrando siempre la debida consideración a los sentimientos y punto de vista de la otra persona; de que tienen la costumbre, no sé si buena o mala, de nunca dar un si o no claro, con lo que muchas veces hay que intuirlo por la entonación y gestos que dan en la respuesta, con esto consiguen evitar la fricciones y resulta así que su socialización, uno de los pilares de su cultura, no se ve perjudicada por el roce del día a día.

Quizás esta novela de Murakami tiene mucho de este carácter japonés y se me viene que quizás esa indolencia en el devenir, que va ocurriendo tenue y vaporosamente, sin enfrentamientos, aceptando lo que va aconteciendo o retirándose sin contradecir los hechos (suicidios) es lo que más fielmente va plasmando esta novela y es donde yo he perdido mi oportunidad de entrar en la esencia del libro, quizás aquí estaría lo dicho por Mdelaté del dejarse llevar libres. Todo puede ser.

Y, quizás, con Murakami la “culpa” haya estado en que tanto afán de apariencia occidental vertida en el libro me ha hecho esperar de el otra cosa, me ha hecho leerlo con ojos totalmente de aquí , olvidándome de su alma oriental.

MAS RABIAAAAAAAAA TODAVIA

2010-01-20T08:13:00.002+01:00

El problema de Haiti, no es nuevo, no es de ahora, se trata de una sociedad mayoritariamente, abandonada a su suerte durante decenios, incluso centenas de años. Al principio fue la mano de obra para construir La América, recordad los grandes barcos con las enormes travesias atlánticas donde llevaban a los negros como sardinas en lata por su hacinaiento dentro de barco, del cual muchos morían en la trayectoria, o morían después a causa de los palizas y la escasez de alimentos y la ausencia de servicios y derechos que no poseían. Hablamos de la famosa ESCLAVITUD.
America, sobre todo el Norte se creo y se construyo, gracias a esta mano de obra trabajadora invisible, sin ningún tipo de derechos,,,,,,,,,,,,,,,,,,,el resto de esta esclavitud, es lo que quedo en la población negra deHaiti.
La isla es maravillosa por sus costas, vegetacion, paisajes caribeños etc...
Pero la población de Haiti no es solo negra, hay muchos blancos, que viven en barrios de lujo, condominios atestados de seguridad hasta las pestañas, mini puertos de cruceros transatlánticos de super lujo, que todavia atracan en sus orillas y personas que poseen su segunda o quinta residencia de verano caribeño en sus paradisiacas y maravillosas playas..............
Los medios de comunicacion, como os dije anteriormente para mi son los mas poderosos del mundo, los que mas pueden manipular la realidad, y hacerte creer lo que desean en ese instante o, momento.
Por lo tanto que no nos engañen, que no nos manipulen, no nos dejemos arrastrar por las modas, por las noticias impactantes y sensibeleras, con la intención de manipular nuestras conciencias, por la lastima y la la compasión, creandonos culpabilidad por esa catástrofe, y por esas desigualdades y pobreza. Con el arma mas poderosa que tiene la Humanidad:
LA CULPABILIDAD.

Claro que es posible cambiar esa realidad, dejando esa media isla o, país libre, enseñandoles a apreder a se libres, a ser independientes, a cultivar sus alimentos, a construir sus casas, a no venderles las armas con las que se matan entre si, y sobre todo fomentando la creación de ese espiritu de SOLIDARIDAD, entre toda la sociedad HUMANA.

Rabia

2010-01-19T22:14:00.008+01:00

No sé si habéis leído Ensayo sobre la ceguera, para mí, lo mejor de Saramago.

En estos días de saña vomitada desde las capas profundas de la tierra, me han venido muchas veces al recuerdo pasajes de aquel libro, en el que el autor relata con una crueldad y desgarro insoportables el deterioro absoluto de toda una población después de una ceguera sobrevenida, totalmente inexplicable y que como un caballo apocalíptico destruye a su trote cualquier atisbo de humanidad; en ese caos, sólo un ser humano ha conservado la visión y quizás hubiera deseado arrancarse los ojos para no ser testigo de lo que allí acontece.
Aquí está pasando lo mismo. Resultaron atroces las primeras imágenes llegadas desde Haití, pero no menos espectacularmente odiosas están resultando las siguientes, estas que nos hablan del pillaje sobre la muerte, de los cuervos volando sobre los costillares (léase, también, comisiones bancarias) , de la rapiña sobre la carroña a falta de todo, de la jungla de los despojos, cuando el ser humano a falta de todo desvalija su propia alma y ves a los niños llorando, entre el polvo y sus mocos, y nadie sabe por dónde empezar antes que el olor a sangre escupa más hienas.
Desde los ojos que observamos al otro lado de ese abismo, lo sucedido y lo que sucede genera rabia, pena, desesperación, congoja, angustia y lástima y también me recuerda otra situación que siempre me ha resultado anecdótica, con perdón, os cuento. En algunos, quizás muchos, demasiados, momentos nos llegan desde la tele noticias de los inestimables esfuerzos que se están realizando para salvar tal o cual kayuco que se debate en alta mar con nosécuántos niños, hombre y mujeres sin alimentos y sin salvavidas… en una especie de spot publicitario que nos vende la grandeza de “la” civilización que se desborda por salvar desinteresadamente esas vidas humanas que trasnochan en alta mar. Entonces, sin querer, siento ser tan austera en ilusiones, sólo se me viene a la mente una cuestión: ¿A qué ese afán por salvar unas vidas que mañana van a ser devueltas al infierno desesperanzado de sus vidas sin futuro del que en gran parte somos responsables nosotros? Porque el futuro es nuestro, de nuestra civilización, que se nutre de todos ellos, porque en gran parte el subdesarrollo no se supera porque conviene en gran parte a las naciones desarrolladas y su comercio injusto.
Y entonce no sé si :

Somos tan buenos, como hipócritas,

ó: Somos tan buenos como hipócritas…

Para acabar, hoy El Roto, publicaba esta viñeta en El País,

Sólo sepultados se nos ve

Muerte y sexo, sexo y muerte, o, BLUES

2010-01-17T20:04:00.003+01:00

Me gustaría compartir con vosotras lo que me ha quedado de este libro, tras su lectura:
Resumo varios párrafos interesantes....

Sentía que mis fuerzas me habían abandonado. Avanzó la tarde, llego el atardecer y pronto las tinieblas azules de la noche cubrieron el jardín. Yo me quede contemplando las flores del cerezo. En este crepúsculo primavera, parecian carne desollada, al rojo vivo. El jardín estaba lleno de olor pesado, al mismo tiempo dulzón de esa carne tan podrida.
Recordé el cuerpo de Naoko. su hermoso cuerpo, yacia en la oscuridad, y de su piel brotaban innumerables tallos, pequeños y verdes, que temblaban y se mecian con el viento.............
.........Pronto la marea se retiraba y me dejaba solo en la playa, impotente, sin un lugar a donde ir, con la tristeza envolviéndome como un manto de oscuras tinieblas.
Solía llorar en esos momentos.
.........Cuando murió Kizuki aprendí una cosa. Quizá me resigne ha hacerla mía:
"LA MUERTE NO SE OPONE A LA VIDA, LA MUERTE ESTA INCLUIDA EN NUESTRA VIDA. MIENTRAS VIVIMOS, VAMOS CRIANDO LA MUERTE AL MISMO TIEMPO.
ES UNA REALIDAD"

Como siempre Murakami, toca una fibra de mi sentimiento que creo que es lo mas relevante de su lectura hasta este momento.

Norwegian wood

2010-01-15T13:27:00.004+01:00

Libro acabado, iba a decir misión cumplida, pero dicho así podría dar la sensación que he cumplido con el deber impuesto sin más, y no es así, sorprendentemente y afortunadamente después del disgusto inicial, ha sido un placer. Me ha emocionado y me ha transmitido la fragilidad y sensibilidad de los personajes y de la historia de una manera o formato nuevo para mi, con una carácter y un lenguaje diferente . Esto me ha llevado a la siguiente reflexión, quizá el bagaje literario que tenemos nos ha podido perjudicar a la hora de afrontar este libro, quizá tenemos mucho con lo que comparar, por lo tanto pienso que sería bueno cada vez que afrontara una nueva lectura, hacerlo con la mente limpia como si fuera el primer libro que leo sin saber prácticamente nada de él, sin saber si se ha vendido mucho o poco o que piensan los criticos o los lectores, en definitiva sin prejuicios o casi sin ellos, con los justos.

Más cosas, hoy he hecho una visita a la libreria nueva y he tenido la misma sensación que si hubiera ido al médico a decirle que me duele el costado izquierdo, y él me dice, -pues eso va a ser el higado-, y yo decirle, ¿el higado no está en la derecha?, ¿ah, si? pués lo miraré en la enciclopedia de anatomía. You know?.

Otra más, anoche me reí como una posesa, Faemino y Cansado nunca me defraudan.

PEDAGOGIA ACTIVA

2010-01-12T18:09:00.004+01:00

Parece ser que el otro día debatisteis sobre educación de los hijos, como madre experimentada os voy a dar un consejo: yo creo que cuando los niños tienen un día especialmente malo es conveniente llevar al niño a dar una vuelta en coche. No sé si se trata de las suaves vibraciones del vehículo mientras se desplaza, o simplemente el hecho de que el niño se aleja por un rato de las distracciones habituales: tele, videojuegos, ordenador, etc. o el contacto visual directo que tenemos durante todo el tiempo lo que favorece estos magníficos resultados.El caso es que mi hijo, después de la vuelta en coche, esta muchísimo más tranquilo. Aquí os mando una de las fotos que hice durante una de estas sesiones, por si queréis imitar la técnica.....

OTRAS VEINTICUATRO HORAS

2010-01-10T20:34:00.002+01:00

Quisiera escribiros algo de lo que estoy leyendo y que me ha prestado mi profesor de tai chi, se trata de algunos métodos prácticos para integrar los pequeños acontecimientos de la vida cotidiana en la búsqueda de la armonía. Dice : Cada mañana, cuando despiertas, tienes ante ti otras veinticuatro horas que vivir. Que don tan precioso! Podemos vivirlas de modo que esas veinticuatro horas nos proporcionen paz, alegria y felicidad tanto a nosotros como a los demás.

La paz está presente aquí y ahora, en nosotros y en todo lo que hacemos o vemos. La cuestión estriba en estar o no en contacto con ella. No necesitamos viajar a paises lejanos para disfrutar del cielo azul. No necesitamos irnos de nuestra ciudad para que una preciosa criatura nos alegre la vida. Hasta el aire que respiramos puede ser una fuente de felicidad.

Podemos ser muy buenos preparándonos para vivir pero no tanto viviendo. Ser capaces de sonreír en nuestra vida diaria no solo nos beneficia a nosotros, sino que todo el mundo gana con ello. Si realmente sabemos vivir ¿hay alguna forma mejor de empezar el día que con una sonrisa? Una sonrisa afirma nuestra conciencia y determinación de vivir en paz y alegría.

Es del profesor Thich Nhat Hanh y se llama Hacia la paz interior, me parece muy interesante, además este año estuve en Pirineos y conocí a Jaume, un hombre de 90 años que me encantó, siempre sonreía, lo mirabas y esa sonrisa te alegraba y daba mucha paz, pues te escuchaba atentamente y te hablaba pero la sonrisa siempre permanecía en sus labios y en sus ojos. Mi deseo para este año es que nunca perdaís la sonrisa y vivaís en paz y felicidad

La noche en vela va cruzando el mar

2010-01-08T10:32:00.002+01:00

"Me perdí en un cruce de palabras me
anotaron mal la dirección
ya grabé mi nombre en una bala
ya probé la carne de cañón
ya lo tengo todo controlado
y alguien dijo no, no, no, no, no
que ahora viene el viento de otro lado
déjame el timón y alguien dijo no, no, no.
Lo que no llegará al final
serán mis pasos, no el camino.
No ves que siempre vas detrás
cuando persigues al destino...
...
No voy a sentirme mal
si algo no me sale bien
he aprendido a derrapar
y a chocar con la pared
que la vida se nos va
como el humo de ese tren
como un beso en un portal
antes de que cuente 10..."

... Bueno, que le voy a hacer, si hoy me levanté, melancólica...!

Pero este FITO, no me negaréis que es un regalo, así que aprovecho, y sumisamente, os lo mando como disculpa por no asistir ayer a la reunión y también en solicitud de reseña de la misma. Gracias, apañeras.

El eterno dilema no es sólo nuestro

2010-01-02T20:40:00.008+01:00

Hoy en la Cadena Ser (bueno yo lo digo) han estado hablando sobre los Best Seller, al hilo de un libro que se ha publicado intentando desentrañar la cuestión de los libros que se convierten en fenómenos de masa y, vamos, todo lo allí argumentado entra dentro de las coordenadas de lo que nosotras comentamos cuando tratamos el manido tema.

La entrevista se la realizaban a un tal David Viñas y ha estado muy atractiva por todo el razonamiento desplegado en torno al tema ya que, amen del "pues a mi me gusta", lo interesante es discernir cómo surgen, son necesariamente malos por serlo, muchos clásicos que leemos fueron en su día best-sellers , son, pues, sólo producto del marketing, entonces, si algo funciona por el "boca a boca" no es best seller? ...etc. etc.., en fin que tiene mucho de"misterio" el tema, no sólo para nosotras sino incluso para eruditos en la materia.

Esta tarde, he estado trasteando por aquí, por el "internés", ya que la entrevista de la que os hablaba la pillé empezada y, así que buscando, buscando, qués y cómos del libro y autor, encuentro:

Que se trata del libro: ‘El enigma best-seller. Fenómenos extraños en el campo literario’ de David Viñas Piquer que ha salido a la venta hace poco de la mano de la editorial Ariel. David Viñas Piquer es profesor titular de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universidad de Barcelona, por lo que el tema le toca de cerca. Ha publicado artículos sobre literatura y además un par de libros sobre el tema, Historia de la crítica literaria y Hermenéutica de la novela en la teoría literaria de Francisco Ayala. O sea alguien más que sobradamente preparado en la materia como para atender su opinión.
Buscando, buscando he encontrado esta entrevista que le hicieron a este Sr. Viñas en RTVE, donde podéis oirle hablar sobre el tema y ATENCIÓN , ATENCIÓN: también, en la misma, podéis oír al ínclito, celebérrimo, preclaro y excelso PEREZ REVERTE !!!¡¡¡TA-TA-TACHÁN!!! y hablando de sí mismo (OOOOHHH) y de las circuntancias de su azaroso y siempre merecido y continuado éxito literario (PLAS, PLAS, PLAS -aplausos-)

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20091204/david-vinas-trata-resolver-enigma-best-seller-asuntos-propios/643235.shtml

En fin, se acabó el tiempo de PAZ, FELICIDAD, AMOR y empieza la guerra............ ahora sólo espero : Más madera que quemar!

FELICIDAD Y PROSPERIDAD PARA EL 2010

2009-12-31T19:42:00.002+01:00

Os deseo lo mejor de lo mejor para esta nueva decada que comienza fuerte. No se olviden de poner oro dentro del cava y por supuesto no tragarselo............
Ojala este año este lleno de las mejores obras literarias para deleitarnos y disfrutar de lo lindo.
Que sea un año a tope de inspiracion, imaginacion y creatividad.

2009-12-31T19:36:00.002+01:00

¡FELIZ AÑO 2010, QUE LOS HADOS (y los otros)

NOS SEAN FAVORABLES!

La rezagada,

2009-12-28T17:55:00.004+01:00

No puedo evitaros el trago de compartir mi experiencia con Murakami. Lo siento, no lo puedo evitar, necesito transmitiros, contaros, desahogarme y es que me faltó el feed-back de vuestras sensaciones con el libro, para compensar este mal sabor de boca que me ha dejado. Y es que ha sido como un gran fuego fatuo, de mucho rebomborio de luz y un vacío total. Grandilocuencia en el aire, que me ha hecho pensar si este Murakami no será, acaso, producto del marketing japonés: cogemos un autor que parezca un poco generación perdida (por lo desarraigado), que tenga esbozos de reinvindicador anticapitalista, que toque el sexo (aunque sea de cualquier manera) sin los aparentes puritanismos japoneses, que haga continuos alardes de conocimientos musicales (aunque no vengan a cuento), sobre todo del jazz, la música más representativa del mejor mercado: EEUU, etc., etc., etc. y, así, todo este combinado, ahora que se lleva el sushi, lo lanzamos al mercado.... $$$$
En fin, para mí, (me gustaría saber vuestras opiniones) un libro desagradable, porque infla velas que luego olvida, quedándose todo en puro bluff; grandes frases sin belleza y sin profundidad, que te enredan, pero que luego te escupen al vacío absoluto sin haber desatado los nudos previos. Al final, incluso, me asalta la duda de si el tal Hijune, no es más que un esquizofrénico que oye voces, que Shimamoto e Izumi son los fantasmas que le acompaña en su paranoia, en sus culpas no desveladas. : ( No sé, no tengo ni idea.
Sólo he encontrado un libro cojo, sin muletas con las que tirarle un tiento, una chifladura siberiana, como dice en su título, deprimente.

2009-12-26T18:42:00.002+01:00

Bueno, queridas blogistas, después de estos dos días de gambas, langostinos, corderos, dulces y demás, vuelvo a la lectura de nuestro amigo y tengo que deciros que ya he llegado a la página que quedamos, creo que me gusta, por lo menos se lee rápido y los personajes son algo más creibles que la anterior del norte o del oeste, no lo recuerdo muy bien. Sigo sin ver nada japonés (excepto los nombres) en las novelas de Murakami y la acción podría estar ocurriendo en cualquier ciudad occidental del mundo. También hace referencia a la novela emblemática de nuestro club La Montaña Mágica(la tengo que leer) aunque ya me diréis, pues la está leyendo en un momento un poco raro, ahora que como este hombre se las inventa volando pues no viene ni a cuento. Una cosa, que gusto que habéis puesto muchos comentarios a lo que escribí antes, me encanta aunque estubiérais un poco bebidas o con la gamba puesta

PROBANDO

2009-12-24T18:47:00.001+01:00

1,2,probando probando, bueno parece que funciona y voy a aprovechar para desearos a todas una FELIZ NAVIDAD

Ahí va el video....

2009-12-22T20:44:00.000+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=2ViUcgvQkh8

2009-12-22T20:06:00.002+01:00

Me parece interesante que depués de haber leido un libro de Haruki Murakami (nuestro actual autor japones) y comenzar el segundo, podamos ir conociendo rasgos de esa cultura tan lejana como es el pais del Sol Naciente NIPON, a pesar de resultar una lectura bastante amena, yo diria que un poco simple, con ciertas apariencias "espirituales" segun el primer y rapido analisis de "Al sur de la frontera, al oeste del sol"

Me gustaria enseñaros el video de danza de una geisha , a ver que os parece, creo que no tiene desperdicio sobre todo las caras de las personas que componen la orquesta musical.

GUNTER GRASS Y CIA.

2009-12-19T14:25:00.007+01:00

Imagen: Cartel de la Feria del libro de Madrid

http://www.elpais.com/articulo/cultura/tambor/hojalata/redobla/nueva/traduccion/espanola/elpepucul/20091215elpepicul_3/Tes

Con el paso del tiempo nuestro club crece y madura, ya no es ningún niño que se deja llevar, ahora está adolescente, tiene ansiedad por vivir, no tiene suficiente con nada y aún no ha empezado algo ya está pensando en otra cosa. Las vivencias se le escapan de las manos y no quiere dejar pasar ninguna....

Supongo que ahora mismo os debéis preguntar de qué va todo esto.... Pues bien, aunque parezca raro, estas ideas me han venido a la mente después de leer el artículo de “El País” sobre Gunter Grass que os he adjuntado arriba.

Leo en el artículo: “Gunter Grass...” y pienso: vaya no hemos leído alemanes, bueno sí a Tomas Mann, pero deberíamos profundizar un poco más.- sigo leyendo “.. nueva traducción de “el tambor de hojalata”, no estaría mal empezar por ahí.- de nuevo el artículo “... Grupo 47 con grandes escritores...” podríamos elegir algún otro de ese grupo.-

Bufff, primero tenemos que acabar con Murakami, después nuevamente Murakami y así redondeamos la visión del autor. El libro gordo de petete nos está esperando (que aunque lo elegí yo, no me acuerdo ni del nombre ni del autor), y el otro día, hablando con Amparo me dice que está leyendo un libro de Isabel-Clara Simó que le está gustando mucho. Leer en valenciano, nuestra asignatura pendiente... McCorroe quiere leer a Shakespeare y Vicen quiere leer más actuales, The cat quiere ir más despacio y Mdelaté los lee a pares. Tronky se alegra cada vez que ve diálogos en las páginas y LolaConcha, Llamadmeita para los amigos, se lee la saga de los vampiros y lo que le echen con una calmada velocidad que me pasma. Y Noa parece que le ha cogido gusto al blog. De nuevo, buffffff, nos falta tiempo, ¿qué elegimos ahora?????

Nuestro adolescente es un volcán en plena ebullición y ... me gusta!!
Según el libro de Coneiximent del Medi de mi hija Elena: després de la adolescència ve la joventut, li segueis la maduresa per acabar en la ancianitat. ¡Cuántas etapas por pasar, cuantos libros por leer!!

Mi querido club, mis queridas “clubberas”, parafraseando una campaña de marketing de mi empresa: “Seguimos creciendo juntos”.

Para las nostalgicas......volver a los 17 años

2009-12-13T20:14:00.001+01:00

http://www.goear.com/listen/e6af8d9/Volver-a-los-17-violeta-parra

SER o NO SER ( pagina 250)

2009-12-13T14:37:00.002+01:00

Lo siento.........
Por un instante transpase la realidad y me sumergí en la mente de nuestro querido autor.........a continuación se acabó el libro....que pasó?
"Hay una realidad que demuestra la verdad de un hecho. Porque nuestra memoria y nuestros sentidos son demasiados inseguros, demasiado parciales. Incluso podemos afirmar que muchas veces es imposible discernir hasta qué punto un hecho que creemos percibir es real, y a partir de qué punto solo creemos que lo es. Asi que para preservar la realidad como tal, necesitamos otra realidad - una realidad colindante- que la relativice a sí misma. Pero a su vez, esta realidad colindante necesita una base para relativizarse a sí misma.
Es decir, que hay otra realidad colindante que demuestra, a su vez, que èsta es REAL.
Y esta cadena se extiende indefinidamente dentro de nuestra conciencia y, en un cierto sentido, puede afirmarse que es a través de esta sucesión, a través de la conservacion de esta cadena, como adquirimos CONCIENCIA de nuestra existencia misma.
Pero si esta cadena, casualmente, se rompe, quedamos desconcertados"
¿La realidad está al otro lado del eslabón roto? ¿Está a este lado?

PRESENTACION

2009-12-11T10:11:00.002+01:00

Buenos Dias.
Doy las gracias publicamente a Mayte y demas, por esta gran invitacion al club de lectura, en el cual me siento comodissssima, solo quiero presentarme, he elegido el nombre de NOA por que me parece precioso ya que me conecto con mi perrita yorki y el cariño que sentimos las dos.
Chao.

Crónica del caos

2009-12-10T23:05:00.003+01:00

Esta imagen de figuras imposibles en un escenario paradójico es la mejor representación de las que se me ocurren de la caótica reunión, homenaje al absurdo, que celebramos ayer.
Trasiego de verduras entre morcillas, virus derrotados, alguna bebida espirituosa, ballenas olvidadas bailando en mares del Japón a ritmo de Nat King Cole, intento de cordura fallido, Murakami versus Melville, Murakami versus Murakami, Blues y jazz, decepción, mala elección, nuevo intento de cordura, más idas y venidas, pasillo concurrido, mesa despoblada, proyectos de cenas y celebraciones, proyecto de nueva lectura, repetiremos para resarcirnos o confirmaremos nuestras sospechas.
Al final salgo ganando, y me quedo con la herencia de Eszter.

Vencida la gripe A...

2009-12-08T17:59:00.006+01:00

... hemos pensado que la reunión podíamos hacerla en casa de Amparo, (mascarillas a demanda), si no tenéis inconveniencias de índoles hipocondríacas, -la gripe ya ha pasado- o de cualquier otra índole... tipo indolencia.

Las contestaciones/excusas, por razones obvias, pueden ser de carácter secreto, respetando pensares y miedares y sustares, etc. Contestad ya.

Al sur de la frontera

2009-12-06T14:01:00.003+01:00

He buscado la versión de Nat King Cole, pero no la he encontrado. Hay varios videos pero creo que este es el más cutre, así que, por el encanto y la ternura que a veces provoca el cutrerío, es el que he puesto.
Lo de al oeste del sol, intuyo que será por la situación geográfica de la novela, igual nos lo dice como con "al sur de la frontera".
Esta novela es de trago largo y grande, entonces, ¿cómo la distribuimos, de 100 en 100? sí es así nos quederán unas páginas sueltas colgando,-en mi edición 68 exactamente- y voy a tener que frenar el ritmo, porqué sino me lo papo en un santiamén. Manifestaros, porfavor.

¡Contra el día de la violencia de género y contra la falsificación de los géneros!

2009-11-26T19:10:00.011+01:00

Ayer fue el día contra la violencia de género. ¡Bien! Muchas conciencias tranquilizadas gracias a ello; un poquito de bla-bla, unos spots, unas películas, unos debatitos, etc. etc. y luego..¿qué?

Es en el día a día donde se debe educar, es en todos y cada uno de los modelos de mujer que nos venden (la sociedad, los medios de comunicación) donde realmente debe ir implícito el mensaje hacia una igualdad que hará respetar y comprender, frente al recurso "fácil" del uso de la violencia. Y es que es hoy en día, cuando parece que la mujer es más dueña de sí, cuando los estereotipos más retrógrados vestidos de modernidad circulan a todo tren, campando a su anchas en los cerebros de muchos hombres de neurona fácil y en muchos adolescentes de cerebro en formación y es que no se puede vender como real esa mujer más sexuada que nunca contra su propia esencia de mujer, no nos pueden vender como libertad el ser satisfactoras de los deseos de los demás, no podemos aceptar como ideales de mujer lo que va en contra de nosotras mismas, porque creo que no queremos ser ni las flacas que circulan por las pasarelas, ni las exhuberantes tetudas de corporaciòn dermoestética, ni las fulanillas del tres al cuarto que se pelean en un plató por cualquier cachillas, ni la famosa vendedora de exclusivas, mujer sin escrúpulos, que trafica con su cuerpo y con su alma para conseguir fama y dinero, ni las gatitas rumorosas de las series de quiceañeros, ni somos las mujeres eternas interesadas que elegirán únicamente al hombre que tenga mejor moto, no, no somos esas; ni tampoco somos eternamente jóvenes, aunque a partir de cierta edad desaparecemos del mapa mediático hasta cuando se trata de anunciar cremas antiarrugas, porque sólo estamos presentes entonces para anuncios antipérdidas, anuncios de Corega y de alguna que otra pomada antitumorcillosrectales, porque ni siendo periodistas tendríamos derecho a una cámara, a ser vistas a partir de cierta edad, porque lo que priman de nosotras es la juventud, la imagen, la imagen que guste a los otros. Después de esta desvalorización continua de la mujer mostrada como objeto y medio, ¿de qué nos extraña la violencia? ¿Qué puede pensar un gañancito al que le venden la imagen de la mujer bella, sumisa, dulce, siempre dispuesta a sus deseos, cuando llega a casa y no encuentra esa muñequita sino a una persona? Pues simplemente que lo han timado, y eso, a él, no; a él no se la pega nadie y si ésta se ha creído que a mí se me va a poner chula, tres ostias y a la calle, a ver quién manda aquí!!

... Y ella, que sabe que no cumple los “requisitos” que cumplen los modelos que sutil y abiertamente le enseñan, ¿Qué puede pensar de ella? Pues que su Pepe, su Juan, su Manolo o su Machitocualquiera, tiene razón y es que, no valgo pa’ná, hoy no, que es el día de la violencia de género, pero mañana, mañana ya hablaremos.

le peuple migrateur - the birds

2009-11-09T21:19:00.001+01:00

Ahora, que definitivamente puedo disfrutar del ritmo sosegado/ mecido de Moby Dick me he acordado de este documental que vi no hace mucho, en casa, con sueño, impuesto -el documental, no el sueño-, de alguna manera, convencida de que mi iba a dormir, convencida de que no valía la pena el esfuerzo, pero recomendado desde el cariño más absoluto y la mejor de las intenciones me decidí a verlo, y después de pasar un tortuoso momento de dormirme viva conseguió interesarme, despejarme y hacerme disfrutar de su lento, lentísimo volar.
Espero que os guste si no lo conoceis, espero que lo refresquéis si ya habeis tenido el gusto. El documental es de un tal Perrin, creo que de Canadá, y la música de Mike Oldfield. Ahora, sentaros cómodas, subid al cielo y disfrutad.

Moltes felicitats.

2009-11-08T14:52:00.003+01:00

Bienvenida a la década y muchas felicidades de esta tu amiga que te aprecia.

El traje de lunares

2009-11-01T19:56:00.005+01:00

Todo estaba dispuesto, por fin después de meses de preparativos había llegado el día.
Las maletas, sobre las camas de cada una de las intrépidas aventureras, se desparramaban con sus bocas abiertas, hambrientas, esperando engullir las esperanzas de cada una, disfrazadas de vestido, sombrero, o de perfume embriagador.
Entre todos ellos allí estaba, despampanante, extendido con suma delicadeza y a sabiendas de su belleza, el traje nuevo que albergaba en cada uno de sus lunares cuarenta años de ilusiones.
Para ella y su vestido el viaje empezó dos días antes, tenía que ser así si no quería perderse nada ya que el resto de la expedición viajaba en avión y por ahí si que no pasaba, el terror a volar era superior a todo lo demás.
Cuando por fin llegaron las viajeras voladoras pensaban encontrar a la compañera terrestre esperando en el hotel de la Ciudad Eterna. Ni rastro, las horas pasaban y no aparecía, entre risas nerviosas empezaron a bromear, disparatando como de costumbre. Ni rastro.
A punto estaban de avisar a los carabinieri, cuando apareció sin discreción con su vestido de lunares, la pamela que cubría a medias su melena negra, las gafas de lolita y a lomos de una vespa agarrada a la cintura del ragazzo que la conducía. Antes de que ninguna fuera capaz de cerrar la boca y pudiera articular palabra, fue ella quien habló y con voz alta y clara, dijo:- Ya os dije que aquí tenias que ir quitándote a los hombres de encima, incrédulas más que incrédulas-. Y dicho esto desaparecieron dejando como prueba tangible, la estela de humo y ruido de su tubo de escape.
Moraleja, cuando algo se desea de verdad seguro que se cumple, así que ale, a comprar el décimo.

El capitán Ahab o la soledad de una larga travesía

2009-10-31T19:31:00.003+01:00

Eso es lo que siento cuando abro esta página y veo siempre La Traviata, o los gatos de Rossini, cantando sus miaus, siempre sus maullidos. Y es que el blog está tan desarbolado, tan al pairo, como la soledad loca de Ahab, de su larga y tormentosa travesía a lo largo, a lo ancho, a lo lejos de su locura, la soledades ¿locas? de sus acompañantes, los cuerdos, los mansos, los héroes, los caníbales, los amigos, los amantes...
El blog ahora es la soledad de gente junta, de las cuerdas, de las mansas, de las escritoras, de las retrasadas, de las aburridas, de las del diálogo, de las de no cumplir con los deberes... tan al pairo, todas reflexionando sobre nuestros pareceres/padeceres de una gran novela, -todos dixit-, que no acaba de aparecer -la gran novela, me refiero- pero que parece que va creando el misterio y apareciendo el lujo de transmitirnos la locura, la soledad, la poesía.
A ver si las abuelas se animan.

Los gatos balleneros

2009-10-16T17:12:00.006+02:00

Este Edgar Melville, me tiene como en ascuas con su Moby-Dick, a la cual, al menos yo, aún no he llegado a conocer. Por el camino que va preparando no sé si este libro que nos traemos entre manos, me recuerda un cuento de niños ó una leyenda para adultos; no sé si cuando desde el púlpito el clérigo nos cuenta toda la epopeya de Jonás me acuerdo más de nuestro Padre Fabian y sus batallitas en el Congo ó de otros más versados en imbuirnos sin más en dogmatismos religiosos ó, simplemente, me acuerdo de Geppetto, tragado por el cetáceo en su eterna carrera trás la conciencia de su querido Pinocho. Igualmente perpleja me deja cuando me cuenta de las fascinaciones entre Ismael y "Quique"... :P , me soslaya un sonrojo, un uyuyuyuy, que no sé qué pensar de esa relación pagano-cristiano, bárbaro-civilizado, o algo más..., todo se andará, bueno se leerá.

En fin la novela, por ahora novela, y entretenida y me evoca, como a la Maris, los tulicrenes, los colores sepias de las aventureras películas "sin rombos" del sábado por la tarde y sobre todos los "afanes educativos" de otras grandes novelas, un no se qué de didáctico, de querencia pedagógica. De momento sólo inicios de disquisiciones filosóficas, no sé hacia qué derroteros nos llevaran, como dije arriba ya se leerá.

Imagino que en todos los barcos habrán gatos, por aquello de acabar con las ratas que se les coman el grano y de ahí, en plan grandes obra de ayer y hoy, UN POCO DE CULTURA MUSICAL: LE DUO DES CHATS DE ROSSINI

Este duetto lo compuso Rossini para mofarse de las sopranos que desafinaban . No pertenece a ninguna de sus óperas. Rossini era un cachondo mental y un disfrutón de la vida que dejó de trabajar (componer) a sus 33 años y se dedicó a vivir; fue un reputado gourmet.Se suele cantar a dos voces femeninas (mezzo y soprano), acompañadas de piano y su única letra es el miau de los gatos. De ahí que resultase fácil para las cantantes en cuanto a la letra. Pero la música tiene mucha dificultad, especialmente la entonación. Disfrutarlo en esta ocasión con voces blancas. Vale la pena.

Otra vez retomada

2009-10-11T20:31:00.003+02:00

¿Seré capaz de retomarme, me reinvetaré? ¿Se establecerá la conexión entre mis manos a la neurona? ¿Voy a ser cincuentenaria y se produce, con ello, la catarsis? Y para decir ¿qué? ¿Algo emocionante, inquietante, certero, amable, inestimable, válido, plausible?

El caso es que he empezado a leer Moby Dyck de Herman Melville y algo se ha despertado en mi interior. Y digo cuidado no te dejes embelesar/sugestionar porque has leído miles de veces -bueno, quizás no tantas- que es la mejor novela que otros han leído y que es una obra maestra... cuidado.

Pero se ha despertado en mía de bocata de nocilla... no, yo soy de tardonacilla/tulicrem, bueno, pues como iba diciendo se ha despertado el bocadillo de tulicrem con fondo de televisor, y he visto la imagen lejana, desenfocada de Gregory Peck, (eso dice Inma) azotada por el viento y las ráfagas de lluvia, izando velas, atando cabos, dando golpes e timón... Uff, qué pesado, otra vez este, piensa mi infancia. Y se ha despertado el cuento de mi tía abuela, la que hablaba vocalizando y pronunciando como las hadas (eso me parecía a mí), el Hada de las Palabras Perdidas. Y he visto los árboles verdes, que nunca han vuelto a serlo tanto y he olido el estiercol esparcido por los campos, y he espantado moscas con las manos inquietas, y he visto la figura imponente de mi abuelo, luciendo su sonrisa robada a John Wayne.

Todo esto y nada más que esto ha sido el comienzo del libro, sugerene/sugestivo (no me quiero dejar impresionar), todo esto promete y me pido comer tulicrem a ratos y entre horas, vacalizando/masticando con mis hadas, todas, de las palabras.

Como todos los Miércoles

2009-10-11T20:08:00.001+02:00

Todo normal como cualquier Miércoles, quizá una mayor proporción de verde que otros días, pero aún así, a pesar de las ausencias debidas a distintas circunstancias, todo normal, el camarero tan diligente como siempre con su rutina que a veces por un exceso de celo no nos permite cambiar de hábitos, una, es capaz de comer eternamente lechuga por no defraudar al interfecto, hasta la falta de servilletas hacía que nada presagiara algún cambio sustancioso.
Todo normal, al principio como siempre, charla distendida durante la cena a modo de catarsis de lo cotidiano, para seguir con: “ bueno ya vale, vamos a hablar del libro”.
Hasta aquí perfectamente normal lo que se esperaba a continuación es que el diligente camarero apareciera como siempre a retirar los restos, enunciar los postres y tomar nota de los cafés. Pero no, no fue así, la espera empezaba a ser anormal, tardaba demasiado, alguien se levantó y fue a ver que pasaba. El diligente estaba sentado, inerte, sin respuesta, poco a poco y como saliendo de un sueño, ante las señas insistentes de la comensal reaccionó lo justito para moverse y atender su demanda.
La comensal volvió a su sitio desconcertada, para nada era normal la situación. Al momento el diligente se dirigió al comedor. Arrastraba sus pasos lentos desganados, su rostro lívido, su media sonrisa de incredulidad y sorpresa inquietó al grupo.
A partir de ese momento nada fue como debía haber sido. En un instante, el diligente como vengándose de la humanidad y haciendo recaer la justicia sobre esas pobres ignorantes que se creían amables, simpáticas y generosas con sus propinas, sacó una catana de no se sabe dónde convirtiendo en unos segundos ese comedor anodino en un perfecto escenario para la mejor de las películas del Festival de Sitges. Todo era pura casquería.
El diligente con su media sonrisa, dijo ¿alguna de ustedes es enfermera?.

Suttree

2009-09-20T19:48:00.001+02:00

Habian otras imagenes pero ninguna me cuadraba con mi Knoxville en blanco y negro, sucio, sin decoro ni recato alguno como sus personajes, no me encajaban en un cielo azul y en aguas que corren limpias y sin cadáveres, sin barcazas hechas a base de capós de coche, sin Suttree el héroe solidario y solitario al que acuden los supervivientes del naufrágio de la sociedad y con los que él, todavia no sé porqué, se siente en deuda.
Esta novela que al principio entraba con pies de plomo, se ha vuelto arrolladora como una bola de nieve que se va llevando por delante los personajes que se le van enganchando. Siempre decimos que no vale como argumento quedarnos con "está muy bien escrito", pero es que es así está muy bien escrito y descrito, las escenas casi cinematográficas y los personajes a los que apenas adjetiva o califica, nos transmiten sus personalidades y sus almas casi sin querer. Por ejemplo:"...El trapero pugnando por salir de la montaña de paja anónima en la que se habia inhumado para dormir parecía una vela derretida. Allí sentado, encapuchado, mirando con ceño al nuevo día. Una corriente de aire húmedo atravesaba su sedosa perilla y todo el despedía efluvios como el asfalto despide calor en verano..." En pocas lineas es capaz de dar la información exacta de la escena y una casi es capaz de sentir los efluvios del trapero y el aire húmedo en la piel...

No hay problemas... hay: Soluciones

2009-09-15T21:56:00.000+02:00

Para Maribel & Cía.

2009-09-08T18:33:00.005+02:00

Siempre me gustó este poema de Gabriela Mistral, sobre todo la última estrofa, cuando habla de... "es su cuerpo tan pequeño, como el grano de mi trigo, menos pesa que su sueño, no se ve y está conmigo"… porque así sucede con estos hijos que nos nacen un día, vienen, los encontramos, y ya los tenemos para siempre con nosotras. Cuando están y, también, cuando no se ven, ya son, ya para siempre pegaditos, en un arrullo que es aliento y vahído, que es encantamiento y pura brujería, que nos atrapa desde lo más hondo, y es todo bello, y es todo verdad, y es todo, todo...

Bienvenida mamá, que disfrutes mucho de esa cosita que tejiste dentro de ti.

Encantamiento

Este niño es un encanto

parecido al fino viento;

si dormido lo amamanto,

que me bebe yo no siento.

Es más travieso que el río

y más suave que la loma;

es mejor el hijo mío

que este mundo a que se asoma.

Es más rico, más, mi niño

que la tierra y que los cielos:

en mi pecho tiene armiño

y en mi canto terciopelos...

Y es su cuerpo tan pequeño

como el grano de mi trigo;

menos pesa que su sueño;

no se ve y está conmigo...

Ojalá estuvierais aquí

2009-08-30T19:47:00.004+02:00

Sigo aquí, impertérrita ante el terror que este blog abandonado pretende infundirme, sigo aquí como si nada hubiera pasado, como si las viejas voces siguieran escuchándose, como si estuviera cuerda y pensara que alguien me escucha a mí. Todo esto escuchando casualmente "Ojalá estuvieras aquí" de Pink Floyd, -escuchar, que verbo tan bonito-. Y además saboreando a Cormac McCarthy y a Suttree, saboreando y oliendo esto que yo me he permitido la licencia de llamar dermoliteratura, o literatura de piel con poros abiertos que transpiran, que huele a sudor y a la acidez de la sandía mancillada y al café de aguachirli y a la profundidad de la América profunda.

La guardiana del faro

2009-08-24T13:06:00.003+02:00

Creo que no tendreis ningún reparo en que me nombre yo misma como la guardiana, dueña, señora, emperatriz o reina del reino de los blogs dormidos.
Por lo tanto lo utilizo para lo que crea menester. Y en este final de verano que se habla de nostálgias me he acordado haciendo una asociación de ideas de esta canción tan naïf y tan hortera "Il guardiano del faro", que creo que a mis coetaneas y amigas les traerá unos dulces recuerdos y les provocará una melancólica sonrisa como me ha ocurrido a mí. Así que, con todo cariño les dedico esta canción a McCorroe y The cat que compartieron conmigo aquellos tiempos casi, casi del cuplé.

Cormac McCarthy

2009-08-21T20:26:00.002+02:00

Esta es la única entrevista televisiva que este hombre ha concedido nunca, y de las pocas en general a cualquier medio de comunicación.
Oprah Winfrey en su programa conocidisimo en USA, tiene un club de lectura seguidisimo por la audiencia, y en él recomendó la lectura de "The road" con lo que todavia hizo más de McCarthy un escritor de culto.
En ella entre otras cosas dice: "Me gusta lo que hago. Algunos escritores han dicho que no soportan tener que escribir, que para ellos no era mas que una tarea rutinaria y una carga. yo no comparto ese sentimiento, de ninguna manera. A veces, resulta dificil. Siempre mantienes la ilusión de lograr ese algo perfecto que jamás vas a llegar a conseguir,pero que no por elloo vas a dejar de intentar". Sobre lo de dar entrevistas dice: "No creo que dar entrevistas sea bueno para la cabeza, se pierde mucho tiempo en cómo escribir un libro; seguramente no habría que dedicarse a hablar del libro, habria que dedicarse a escribirlo". Esto me recuerda a aquel de "Yo he venido aqui a hablar de mi libro". Habla más que nada sobre "La carretera" que es su obra más conocida y más mediática, se ha propuesto su lectura, pero yo por consideración hacia las que lo han leido ya (una o dos) propuse "Sutree".
Si alguien lee esto, queridas compañeras, y todavia no habeis comprado "Sutree" y os apetece más "La carretera", por mi que no quede.
Para que podais elegir mejor, os doy la reseña del argumento.Suttree de Cormac McCarthy:
Knoxville, Tennessee, década de 1950. La novela relata algunos años de la vida del héroe que da nombre a la novela, Cornelius Suttree, un hombre que deja atrás su vida de familia acomodada, abandona a su mujer y se compra una barcaza, en la que vivirá, para convertirse en pescador uniéndose a una banda de vagabundos, ladrones, prostitutas, jugadores y demás parias cuya vida transcurre entre la mera supervivencia y una muerte sórdida. El protagonista comparte los rasgos tradicionales de los héroes de McCarthy: es un solitario impenitente, acaba presa de un aislamiento que nunca se explica del todo y el momento de la vida en que se encuentra se describe con una crudeza y una intensidad poétca que elude todo anlálisis.
"La carretera"
Un padre y su hijo emprenden un viaje de salvación buscando el mar.
Desde las montañas del interior, el llano y la costa, recorren un paisaje arrasado, infinitamente quemado y cubierto de cenizas en donde la única presencia con vida es la de los hombres y la del ladrido de un perro. Todo lo demás, alrededor y visto desde la carretera, está muerto y extinguido.
En vuestras manos lo dejo, si no hay contestacion seguiremos con lo previsto.

Mi luz de agosto

2009-08-13T19:25:00.004+02:00

Esta es mi luz de agosto que no la de Faulkner, el rincón de la batalla mantenida con "El sonido y la furia". Parece que ha habido gozada generalizada, pero no es mes para tan magna literatura, se quedará para nuestros adentros sin debatir, a no ser que seamos capaces de mantenerlo en standby y a la vuelta de las vacaciones podamos saborearlo. Para mi ha sido al principio muy duro, muy estresante, espeso y aspero, a la vez una lectura de sensaciones de estimulos y sentimientos. Muy dificil de leer por su estructura y por su gramática, hasta el propio Faulkner ha tenido la necesidad de explicar porqué ni a él mismo le quedaba claro que fuera comprendido. Al final te queda eso, la sensación de conocer y comprender a la familia Compson como si la hubieras parido, pero es una cuestión de emoción más de que razón. Como se puede comprobar me cuesta mucho decir algo coherente pero es que me ha dejado flaseada, espero a Thelma que parece que tiene muchas ganas de hablar y a The cat como promotora de la lectura.

Lo dicho...

2009-08-06T18:23:00.006+02:00

Condiciones de uso de las vacaciones: Volver con muchas, muchas ganas de retomar esto.¿Ok?

*Bueno tampoco es que ahora no se pueda ir haciendo boca con artículitos, poemillas, ideas, dibujos, pensamientos, etc. etc. para que tod@s difrutemos, (anda, va, hacer un esfuercillo, que las horas dan mucho de sí si las estiramos)

Tambien hay peli

2009-07-25T10:45:00.000+02:00

Mis impresiones: El ruido y la furia

2009-07-22T14:20:00.001+02:00

Puede ser que resulte inquietante la forma de escribir de Faulkner, en el sentido de que no hay una línea recta que seguir, a la que asirse, y que, por momentos, esto mismo hace que te invada una especie de vértigo del tipo: “dónde estoy y a dónde voy”, ¡vamos, como en la vida misma!. Y, aquí estaría, para mí, uno de los grandes valores de esta novela de Faulkner, la capacidad de transmitir en su propia vorágine la vida, la vida misma, y esto a través de unos espléndidos personajes, que van adquiriendo poco a poco volumen, emergiendo, levantándose del papel, para contarnos a "cau d’orella" de sus existencias, de sus historias, en un trasiego de ideas, momentos, idas y venidas, con un son que, por momentos, me recuerdan el realismo mágico de los sudamericanos, salvando la distancia de las magias y cayendo en un duro realismo suavizado al teñirse de fragilidad humana .
Sólo decir, cuando aún no he acabado la novela, que estoy atrapada en ella, que me gusta porque me está seduciendo, que estoy deseando seguir las pinceladas que consigan acabar el cuadro, o dejarlo inacabado mientras la vida sigue...

Cumpleaños feliz

2009-07-04T10:15:00.004+02:00

Felicidades estamos de aniversario, 2 añitos, pero deduzco que los años de blog y de club de lectura se deben de contar más o menos como los años de los perros, a razón de 7x1, porqué vereis, he estado repasando nuestro viejo blog, el de blogs.ya.com, y casi lloro recordando aquél bebé que parimos entre todos los que eramos que no somos los que estamos, aunque estamos los que somos. El neonato que al principio, como debe ser, balbuceante y desconocido para nosotros, se convirtió en poco tiempo en un precioso bebé bien nutrido, divertido con unas ganas tremendas de jugar y de comerse el mundo. Ahora, ¿que somos? ¿adolescentes? por lo de adolecer, o ¿viejos? por lo decrépito y estéril, en fín es lo que hay.
Por otra parte el reencuentro con Faulkner, aunque acabo de empezar, me está resultando complicado, no sé de lo que padece, sí de alud verbal o de vorágine verbal o de borrachera permanente. Puta Oklahoma!!!

2009-07-01T16:32:00.001+02:00

Alud verbal?

2009-06-19T08:25:00.002+02:00

Mientras cientos de glotones cosacos esperaban ansiosos la entrada de ciertas señoras pomposas a las entradas gloriosas de las campanas de plata que tañian como locas en los balcones a la espera de que los citricos que no soportaban su levedad alcanzaran la gloria desde las alturas de las torres petronas en los confines imaginarios de los peloteos de las máquinas especilistas en romper la monotonia queme invade al atardecer en los campos de golf sobre las verdes arenas sobre todo cuando compongo canciones vetustas. Sin embargo a ciertos hombres con pinganillos al cuello esperando la orden del barbero que indiscriminadamente va preguntando el horario de los trenes en las estaciones azules, solamente se acompañan de laudes en ocasiones importantes como cuando se inauguran exposiciones al aire libre y temen que los acorralen sin orden ni concierto empleados vestidos con monos colorados con ritmos galopantemente sinuosos y esperpenticamente amables solamente en esos momentos y por orden de las autoridades competentes aplauden sonaramente las gitanas con sus farolillos multicolores, pero solamente en actitud cariñosa con las farolas que invaden los carriles de bicicleta y que joden el paisaje vervenero de los actuales gansos..............¿Te refieres a esto, Thelma, cuando decias que te gustaba escribir lo que te venia a la cabeza?. Yo, si que es lo que hago. Probad, relaja mucho.

Y tú, ¿Con qué vaca te quedas?

2009-06-15T16:29:00.005+02:00

Se titula "La economia contada por vacas", no sé de quién es, circula por ahí y la verdad es que tiene mucha nata...:

Socialismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te obliga a darle 1 a tu vecino.

Comunismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te DA algo de leche.

Fascismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te VENDE algo de leche.

Nazismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te dispara en la cabeza.

Burocratismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te pierde una, ordeña la otra y luego tira la leche al suelo.

Capitalismo tradicional Tú tienes 2 vacas. Vendes una y te compras un toro. Haces más vacas. Vendes las vacas y ganas dinero.

Capitalismo moderno: Tú tienes 2 vacas. Vendes 3 de tus vacas a tu empresa que cotiza en bolsa mediante letras de crédito abiertas por tu cuñado en el banco. Luego ejecutas un intercambio de participación de deuda con una oferta general asociada con lo que ya tienes las 4 vacas de vuelta, con exención de impuestos por 5 vacas. La leche que hacen tus 6 vacas es transferida mediante intermediario a una empresa con sede en las Islas Cayman que vuelve a vender los derechos de las 7 vacas a tu compañía. El informe anual afirma que tu tienes 8 vacas con opción a una más. Coges tus 9 vacas y las cortas en trocitos. Luego vendes a la gente tus 10 vacas trozeadas. Curiosamente durante todo el proceso nadie parece darse cuenta que, en realidad, tú sólo tienes 2 vacas.

Economía japonesa: Tú tienes 2 vacas. Las rediseñas a escala 1:10 y que te produzcan el doble de leche. Pero no te haces rico. Luego ruedas todo el proceso en dibujos animados. Los llamas ‘Vakimon’ e incomprensiblemente , te haces millonario.

Economía alemana: Tú tienes 2 vacas. Mediante un proceso de reingeniería consigues que vivan 100 años, coman una vez al mes y se ordeñen solas. Nadie cree que tenga ningún mérito. Economía rusa: Tú tienes 2 vacas. Cuentas y tienes 5 vacas. Vuelves a contar y te salen 257 vacas Vuelves a contar y te salen 3 vacas. Dejas de contar vacas y abres otra botella de vodka.

Economía china: Tú tienes 2 vacas. Tienes a 300 tíos ordeñándolas. Explicas al mundo tu increíble ratio de productividad lechera. Disparas a un periodista que se dispone a contar la verdad.

Economía iraquí: Tú no tienes vacas. Nadie cree que no tengas vacas, te bombardean y te invaden el país. Tú sigues sin tener vacas.

Economía suiza: Hay 5000000000 vacas Es obvio que tienen dueño pero nadie parece saber quién es.

Economía francesa: Tú tienes 2 vacas. Entonces te declaras en huelga, organizas una revuelta violenta y cortas todas las carreteras del país, porque tú lo que quieres son 3 vacas.

Economía neozelandesa: Tú tienes 2 vacas. La de la izquierda te parece cada día más atractiva.

Economía española: Tú tienes 2 vacas, pero no tienes ni idea de donde están. Pero como ya es viernes, te bajas a desayunar al bar que tienen el Marca. Si acaso, ya te pondrás a buscarlas el miércoles después del puente de San Aniceto.

Aperitivo

2009-06-11T22:52:00.000+02:00

Buscando en la gatera

2009-06-06T16:50:00.007+02:00

Qué profunda emoción recordar el ayer, cuando todo en Galiza me hablaba de tí... Y es que en este dolce haber niente del blog que se nos muere, me obligo a buscar en cualquier rincón de mi alma, o lo que sea, algo, una lucecilla, que me proporcione tres destellos, dos recuerdos, una sensación, una imagen o dos palabras con los que hilar unas cuantas frases que me sirvieran de anzuelo con el que repescar antiguas plumas, esas que nos hablaban de camareras enanas, de chicas que iban al baño con el bolso a cuestas, de cronopios y famas, de preciosos piojos que desayunaban horchata, de canicas, de bellas actas de reunión, de amores de abuela, de verdades editoriales y desidias contenidas, que ya hoy han ganado demasiadas batallas; Decía, que se me va la pinza, que buscando lucecillas, una excusa, al fin, para asomarme aquí, que: Qué profunda emoción recordar el ayer, y es que abrí un cajón que me recordaba Galiza, Galicia, el camino de Santiago, ese que volvería, que no sé si volveré, a hacer, fueron 7 días de una magia especial; No sé lo que sentirán los que lo hacen con una vocación cristiana, pero puedo facilmente comprender que se extasíen pensando en bondades divinas que surgen, creo yo, de aquello más humano, ese sentir sencillo y especial que ocurre cuando nos encontramos persona a persona con los otros, con nosotros y con la naturaleza, sin más medios que tú mismo, con la fuerza de tus anhelos y el reto de cada día llegar un poco más adelante, para entonces apreciar con qué poco se es feliz, con qué poco se consigue hacer camino, cómo tan poco al tiempo es tanto, porque eres tu sola, contigo y tu voluntad y te sientes grande con las cosas más pequeñas y te sientes rica con un sorbo de agua y te sientes satisfecha al coronar un repecho y te sientes radiante al salir de la neblina y te invade el optimismo bajo la ducha de final del día y entonces te hablan los recuerdos. Sensaciones íntimas, pero comunes a todos aquellos que vas conociendo en el caminar diario, a los que echas en falta cuando se retrasan en su encuentro, con lo que hablas, o a los que sólo regalas, te regalan, un gesto y entonces sientes, piensas la grandeza de lo humano y la tristeza de lo mucho que nos olvidamos de ello en el devenir diario, cuando nos alejamos de los paisajes verdes, de los frondosos valles y nos rebozamos en el asfalto negro y el alquitrán asfixia lo humano, volvemos la espalda a nosotros y, equivocados, buscamos la felicidad donde sólo existen negros barros.

.-.-.--.-..-...........................................

Derramad el vino

2009-05-29T21:32:00.010+02:00

Ante el baldío extremo de estas pobre hojas, que no surcan ni los “torpes” dedos, ni los otros, se me frunce el ceño y me acongoja el silencio y se me viene a la cabeza uno de mis poemas favoritos, uno entre los Veinte Poemas de Amor de Neruda, otro día colgaré la Canción Deseperada, que uhmm..., quizás, incluso, hasta ya lo he colgado alguna otra vez en estas planas y es que, aunque parezca mentira, va ya para para más de DOS añoS este blog y se han volcado en él muchas palabras que valen más que mil imágenes y muchas imágenes que valen como mil sueños y en esa nostalgia de tiempos de abundancia, de idas y venidas de letras, como iba diciendo, me viene al recuerdo el encanto de Pablo Neruda, la magia de lo terrenal, la belleza de la fuerza, el genio en la sensibilidad; Leerla despacito, recitándola como rapsodas, que viene a ser como degustando un buen vino y en cada silaba descubrir los aromas, la luz de las palabras y dejad oírosla decir en voz alta, descubriéndola así con todos los sentidos, no os privéis de este buen vino, que bien lo valen sus taninos...

Para que tú me oigas,

mis palabras

se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas. .

Collar, cascabel ebrio

para tus manos suaves como las uvas. .

Y las miro lejanas mis palabras.

Más que mías son tuyas.

Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. .

Ellas trepan así por las paredes húmedas.

Eres tú la culpable de este juego sangriento. .

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.

Todo lo llenas tú, todo lo llenas. .

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. .

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte

para que tú me oigas como, quiero que me oigas. .

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.

Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.

Llanto de viejas bocas, sangre de viejos súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.

Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. .

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.

Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito

para tus blancas manos, suaves como las uvas.

un bonito himno, un bonito canto para seguir tirando del carro, nosotras, las mujeres, mujeres de mi vida, mujeres todas ... al fin y al cabo …

2009-05-21T22:29:00.005+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=1VH6LG2WDD4

Ella sa cansao de tirar la toalla

se va quitando poco a poco telarañas

no ha dormido esta noche pero no esta cansada

no mira ningún espejo pero se siente to’ guapa

Hoy ella sa puesto color en las pestañas

hoy le gusta su sonrisa, no se siente una extraña

hoy sueña lo que quiere sin preocuparse por nada

hoy es una mujé que se da cuenta de su alma

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti

que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño

Hoy vas a comprender

que el miedo te puede romper con un solo portazo.

Hoy vas a hacer reir

porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…

Hoy vas a conseguir

reir tanto de ti y ver que lo has logrado que…

Hoy vas a ser la mujé que te dé la gana de ser

Hoy te vas a querer como nadie ta sabio queré

Hoy vas a mirar pa’lante

que pa atrás ya te doy yo bastante

una mujé valiente, una mujé sonriente

mira como pasa

Hoy nasié la mujé perfecta que esperaban

ha roto sin pudore las reglas marcadas

Hoy a calzado tacone para hacer sonar sus pasos

Hoy sabe que su vida nunca mas será un fracaso

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti

que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño

Hoy vas conquistar el cielo

sin mirar lo alto que queda del suelo

Hoy vas a ser feliz

aunque el invierno sea frio y sea largo, y sea largo…

Hoy vas a conseguir reir tanto de ti y ver que lo has logrado…

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti

que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño

Hoy vas a comprender

que el miedo te puede romper con un solo portazo.

Hoy vas a hacer reir

porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…

Hoy vas a conseguir

reir tanto de ti y ver que lo has logrado ohhhh…

Crónica del sentimiento

2009-05-17T19:35:00.005+02:00

Esta vez no es la crónica de una lectora, si no la del sentimiento de la lectora, amiga, hija, madre, mujer...En definitiva de la persona que soy, que de repente me he dado cuenta de la suerte que tengo de querer a tanta gente, y que aunque parezca una contradicción soy feliz de poder sentir la tristeza de los que sufren porque me acerca más a ellos, pero por favor pido a quien corresponda que también me den alegrías porqué tembien me gusta compartir la alegria de los que quiero. Y para compartir, aquí dejo este video del Pie Jesu del Requiem de Andrew Lloyd Weber, porque es sencillamente precioso.

•.¸¸.•♡•.¸¸.•♡• NO A LA GUERRA, por el autor de Guerra y Paz

2009-05-15T18:04:00.002+02:00

Recordáis, recordamos, aquello de los bucles, las casualidades, la realidad que envuelve girando alrededor de los mismos puntos, recordáis La Pastoral americana del amigo Roth, recordáis a su hija querida, recordáis....Son 4 minutos, pero es ... curioso.... interesante? Parece ser que Tolstoi, junto a Gandi, Luther King y Silo (que este no sabia quién era y es al apodo de Mario Luis Rodríguez Cobos, fundador del nuevo humanismo, ver la wiki) es lider y ejemplo de la numanidad.De la NO VIOLENCIA

Todo naturaleza

2009-05-11T22:48:00.007+02:00

¡Las mariposas son tan bellas! Parecen flores que vuelan. Las hay multicolores y de un solo color, de formas diversas, grandes y pequeñas.
Son insectos que pertenecen al orden de los lepidópteros, una palabra que aunque puede parecerte extraña, entenderás muy bien si te decimos que proviene de dos términos griegos: lepidos, que significa escama y pteron, que quiere decir, que presentan alas con escamas. Escamas porque van creciendo en su vida desde dentro hacia afuera y fundiéndose con su entorno en ese caminar recogen escamas que se les pegan, experiencias, escamas de sabiduría, otras escamas les salen espontáneamente para que no le duelan demasiado los hijos demasiado queridos y tienen alas porque el corazón necesita respirar y lo hace volando, volando entre otras flores, lejos de larvas, volando hacia nubes de colores, sacudiendo escamas, soñando tras las flores.

¿Dónde Viven las Mariposas? Las mariposas pueden vivir en casi cualquier lugar del planeta, aunque prefieren las regiones cálidas como las selvas y los bosques. Ocurre a veces que se pierden no encuentran caminos y se metamorfosean, aletean y anhelan la vida en las selvas tropicales y no es que este su mundo esté mal, es que ella fantasea mientras se metamorfosea y yo creo que todas las mujeres somos mariposas, flores que volamos, todo naturaleza.

............................................................................................

Des-deadentro

2009-05-06T20:08:00.012+02:00

Hace ya algo de tiempo que llegué por aquí y aún cada vez que tropiezo con estas páginas sufro la sensación del desnudo, porque al fin y al cabo cada vez que opinamos, cada vez que afirmamos o negamos, fijamos ideas o pensamientos alentamos desengaños y también, afortunadamente, encuentros.

Nacemos botones, nacemos ojales, abrochándonos con los otros en palabras, en vivencias, en casualidades y perseverancias, en afanes y venturas, deseos y obligaciones y así vamos pasando, vamos viviendo-abrochándonos, creciendo en una cadena de intercambios, compensaciones y cambalaches de sentimientos.

Sin embargo, ocurre a veces que se cierra un ojal ante la ventana abierta de las palabras, por desasosiego; dan vértigo y, en esa lasitud, olvidando, olvidamos que son sólo, y nada más, y nada menos, que palabras y que su contrario es soledad y desaliento.

Nacemos con la capacidad de relacionarnos y se nos regalan muchas formas: la mirada, el habla, la danza, los gestos, la risa, los cantos, los libros… y así, con ellos, a través de ellos, ganamos batallas a nuestras inquietudes, a nuestras calmas, euforias y bienestares, a nuestros chejovianos besos arrebatados…, a nuestros miedos.

Y puestos a perder el miedo, puestos a pensar en ello, pienso ¿elegiríamos el silencio?

P.d.:

Asomada en esta semana de nostalgias
que prende velas que suenan a deseos inconcretos
en agradecimiento por todo cuánto ya gané a la vida
lanzo al aire mi sostén de empalagos contenidos
queriendo besaros en la mente
lo más profundo que pudiera
y dar un brindis por todo lo no dicho
por todo lo abandonado

en un firme elogio a los incomprendidos torbellinos,

a todas nosotras y a los arrebatos.

Dolce far niente

2009-05-01T19:57:00.005+02:00

Este cuadro es de John William Godward es de 1904 y se llama Dolce far niente, y así, como la señora pero sin estanque y sin tanto romanticismo, es como estoy todo el dia. Harta ya de estar harta y harta de tener la cabeza abotargada, ella por su cuenta -la cabeza, digo-, se ha puesto a pensar y pensando, pensando he llegado a Ana Karenina y de ahí al año en que se publicó que fué 1877 y de una cosa a otra, se me ha ocurrido ponerme a buscar que pasaba en el mundo por aquellos años y ya que he descubierto algunas cosas, pues las comparto. Por ejemplo un año antes se inventó el teléfono y tambien estaban en guerra Toro sentado y el general Custer que murió ese mismo año en la batalla de Little Bighorn. Los pintores impresionistas eran super cool. En el mismo 1877 se estrénó "El lago de los cisnes" del verdadero Chaikovski, Edison inventó el fonógrafo precursor de gramófono, Rusia declaró la guerra a Turquía e invadió Rumania. Un año después se casaron Alfonso XII y María de las Mercedes, en el 79 Edison inventa la luz eléctrica y en el 81 llegó a la calle concretamente a New York, al año siguiente el zar Alejandro II muere victima de una bomba, este zar fué el que abolió los siervos de la gleba, los pistoleros del far west estaban como locos, entre ellos Billy el niño. Gaudí en estos años construye la casa Vicens, el Palacio Güell y se colocó la primera piedra de la Sagrada familia. Unos años después en el 86 se inventó la coca-cola -me he quedao muerta, una diría que era un invento mucho más moderno, no me imagino a Chéjov bebiendo una coca-. Mientras tanto los siux y el séptimo de caballeria siguen con sus batallas, en el 90 el sufragio universal se impone por leyen España gracias a Sagasta, y para terminar, en ese mismo año los obreros de todo el mundo celebraron por primera vez el 1 de Mayo como fiesta internacional del trabajo. Así que hoy cumplimos 119 años de fiesta. Felicidades.

Crónica de un lector

Los menguados

Tú, yo y nosotros.

LAS ARENAS "TEMBLONAS"

¡Los piratas!

¿Y cuál es el próximo?

Utopías mojadas.

La Piesdorados

Sobras de afecto y amistad

Mi pequeño homenaje

Tu voz

QUE DIFIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIICIL!!!

¿De qué autor te declaras fan incondicional?

Miércoles 15 // 20 h entrega de libros

BLA, BLA, BLA

Acerca de Flannery O´connor

Y todo por la paz

Informativo neutral

algo pequeñito uouououooo.........

Tú tienes el reloj, yo tengo el tiempo

Holaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!

Propuesta o algo así

Articulo de El pais semanal

La noticia en otros webs

Escritores que han obtenido el Nobel de Literatura

Escritores que no han obtenido el Nobel de Literatura

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Certamen EróticoRomántico

Pasión

VIERNES DE PASION

El síndrome de...¿mio?

Si me quéreis : ¡ESCUCHARME!

El biombo

El destino de los deseos

¿?

CARSON McCULLERS

Crónica de ayer

En tanto dure la sequia.....

Apoteósico

BANDO

De nuevo la canica

La mejor mujer de Nathaniel

No sé como titular este articulo

BIRDS...............

Pecados y pecadores

MAS RABIAAAAAAAAA TODAVIA

Rabia

Muerte y sexo, sexo y muerte, o, BLUES

Norwegian wood

PEDAGOGIA ACTIVA

OTRAS VEINTICUATRO HORAS

La noche en vela va cruzando el mar

El eterno dilema no es sólo nuestro

FELICIDAD Y PROSPERIDAD PARA EL 2010

La rezagada,

PROBANDO

Ahí va el video....

GUNTER GRASS Y CIA.

Para las nostalgicas......volver a los 17 años

SER o NO SER ( pagina 250)

PRESENTACION

Crónica del caos

Vencida la gripe A...

Al sur de la frontera

¡Contra el día de la violencia de género y contra la falsificación de los géneros!

le peuple migrateur - the birds

Moltes felicitats.

El traje de lunares

El capitán Ahab o la soledad de una larga travesía

Los gatos balleneros

Otra vez retomada

Como todos los Miércoles

Suttree

No hay problemas... hay: Soluciones

Para Maribel & Cía.

Ojalá estuvierais aquí

La guardiana del faro

Cormac McCarthy

Mi luz de agosto

Lo dicho...

•.¸¸.•♡•.¸¸.•♡• NO A LA GUERRA, por el autor de Guerra y Paz