Huyendo de los tópicos...

Escapando de las garras del Cuevas y reafirmando mi propia ley de paridad que significa que hoy mi Joze flirtea con las sartenes y demás cacharros, sin que se me ponga ni una pestaña tiesa de celos y sin pensar, ni por un instante, en batirme en duelo con ninguna de ellas, por mí como si se lian con todo un regimiento de cosacos que paso, paso de cofia y de cazuelas y en un impulso me arranco de las páginas de La Hija del Capitán y me lanzo al negro teclado para arrojarme con paroxismo al sumum del tipismo en su más trivial y manido tópico: DESEAROS UN FELIZ AÑO NUEVO !!

ONE PROBLEEEEEEM!

Y el problema viene motivado porque no caí en la cuenta que el lunes, en la cena, éramos uno menos de los que seremos en la cena. Que mi compañera, a la que llamaremos la Hastaahorainvisible, también vendrá y ya le he dicho que tiene que comprar un libro. Bien, ya tenemos todos un libro comprado, y ahora toca ver la forma de repartirlo. ¿Hacemos otro sorteo, -supongo que virtual- o si teneis alguna idea la exponéis, porfa.

Me han dicho que diga que le han dicho, que mañana dia 22 de Diciembre, dia Nacional de la Salud, se celebrará la reunión una vez más gracias la hospitalidad de la camarera enana, ya que nuestro lugar habitual estará cerrado.

Playing for change, Song around the world, Stand Be me,

La música es la llave de la paz


Playing for change, Song around the world, Stand Be me.

Playing For Change es un movimiento multimedia creado para inspirar, conectar y conseguir la paz en el mundo a través de la música?. También es el título de un documental de Mark Johnson y Jonathan Walls sobre los músicos callejeros en EE.UU, estrenado en el Festival de Sundance en 2003. En abril de este año 2008 estrenaron en el Festival de Tribeca un nuevo documental titulado ?Playing for Change: Peace Through Music?, fruto de tres años de trabajo y un viaje alrededor de todo el mundo. Un CD de música y el DVD de la pelicula saldrá a la venta en primavera de 2009 en Hear Music (la tienda de música de Starbucks). El documental ha llevado 10 años de trabajo y se han grabado dos temas en los que han participado 100 músicos de todo el mundo. Los temas son ?Stand by me? (versión del clásico de Ben E. King, sobre estas líneas) y ?One Love? (Bob Marley).

diez más siete

Es inevitable que con el fin de año lleguen los repasos y recapitulaciones, no voy a ser menos ahí va la mia. Acabamos y empezamos este año con

Las uvas de la ira

parecía que estabamos un poco brujos, y no quiero ser agorera, pero parece que vamos a acabar el 2008 casi igual que los protagonistas del libro, espero que el 2009 no lo acabemos como los de

Crimen y castigo

Para refrescaros un poco la memoria y utilizando la mia (a lo mejor confío demasiado en ella) paso a enumerar nuestros libros de este año.
Las uvas de la ira de Steinbeck
Desgracia de Coetzee
El Gran Gastby de Scot Fitgerald
Tumbuctú de Paul Auster
Los detectives salvajes de Bolaño
Una historia de amor y oscuridad de Amos Oz
Santuario de Faulkner
Manhattan Transfer de John Dos Passos
El corazón es un cazador solitario de Carson Mccullers
Pastoral americana de Philip Roth
Crimen y castigo de Dostoievski
No está mal ¿eh?, así visto parece el año en el que vivimos en América, parece que el próximo va a ser el de Rusia, seguro que es igual de productivo.

La Camarrrerra de mi amorrr............

PALABRAS.

Me encantan vuestros comentarios y hecho de menos que no escribáis más a menudo.Disfruto lo indecible leyendo vuestras cosas.

Cada día entro en el blog con la esperanza de encontrar algo nuevo, artículos llenos de palabras y sensaciones.

Cada día busco encontrarme con la rotundidad de McCorroe, con sus palabras tan primarias y tan apasionadas.

Quiero encontrarme de frente con los artículos inteligentes y las sabias palabras de Mdelate, buscadora infatigable.

Saborear la dulces palabras siempre bien hiladas de The Cat, poetisa en nuestro blog.

Ansío tropezarme con las escasas palabras de Thelma, siempre tan concisa.

Busco la amabilidad de las palabras de Tronky, siempre tan gratas.

Quiero encontrarme con las palabras nuevas y bienvenidas de King Crimson.

Hecho de menos los artículos siempre frescos del coyote, sus comentarios siempre novedosos y llenos de imaginación.Hecho de menos su liviana forma de escribir.

Así que por favor seguid escribiendo, derramaos sobre el teclado y no me dejéis sin vuestras palabras.

Lugar de cena

Creo que la cena podía ser en L'Abadia..., un sitio que casi todos conocemos, que creo que el ambiente es muy acogedor, que hay un reservado y que quizás, con un poco de suerte, consigamos, que se come bien, que no está mal de precio, donde podemos aparcar porque disponemos de varias plazas de parking... En fin, toda una serie de comodidades que hacen de él el colmo de la perfección.

"Mi lucha"

Cuánto tiempo he sentido pasar al verme nombrada en estas páginas. The Cat, dijo y dije, hablé por escrito, hace tanto que no digo que se me viene una añoranza entrañable y demasiado lejana.

No sé porqué, qué pasó, se me secó la voz escrita y los pensamientos se me aturrullan sin encontrar caminos y siento la soledad del mudo que con ojos grandes nos mira. Veo pasar las hojas del blog y tengo nostalgia y miedo, nostalgia y vacio ante el precipicio del papel blanco. Y me agobia el deseo y me espanta el tiempo, el tiempo de pararse a sentir las cosas que se sienten y el tiempo de pararse a hablar las palabras que no tienen sonido, pero que armazonan los estremecimientos y entonces quisiera de nuevo encontrar caminos, palabras que traduzcan suspiros, como en una perfecta ficha de cata de vinos, que me ayudara a traspasar las sutilezas de los sabores que emanan los libros y transcender el: ¡Huy, qué bonito!

Los milagros de internet y san Google

Me asomo a nuestro blog siempre con la esperanza (infundada) de encontrarme con algo nuevo, sigo viendo el mismo de nuevo por aqui, me asomo a Feedjit que siempre me provoca curiosidad como llega gente de todo el mundo hasta nuestra humilde morada, veo unas cuantas entradas desde Tel-Aviv, entro y veo que han llegado a nosotros buscando a Viviane Nathan que aparece a través de un articulo de The cat sobre Tumbuctú y Paul Auster no veo la conexión por lo que entro en dicho articulo, veo en los comentarios que otra vez The cat nos pone un poema y esta vez sí aparece Viviane Nathan como autora de tal poema, sigo viendo los comentarios y el último de ayer dia 6 es de la propia autora dando las gracias por publicar un poema suyo. Entonces mi curiosidad ha sido tal, (he de decir que estoy haciendo paella y casi se me quema)que he buscado información sobre la autora, no hay mucha pero parece ser que es nacidad en Montevideo pero Wikipedia por ejemplo la ubica en la poesia Panameña.

De nuevo por aquí

Hola a todos,

se me hace extraño volver a escribir en este blog, pero supongo que todo es empezar...

El motivo de que me decida a pasarme por aquí es que tengo alguna pregunta que formularos, vereis, en el capítulo V de la tercera parte, aparecen dos personajes que no recuerdo quienes son. A ver si podeis ayudarme:

--> Porfiri Petróvich: No consigo recordar quién es realmente, en qué momento aparece en escena y cuando se dice que es familiar de Razumijin

--> Zamiótov: Idem de lo mismo, ¿quién co.. es?

Al principio creía que me aclaraba con los personajes, pero ahora con tanto personaje y variaciones de un mismo nombre me estoy haciendo un lío. Por mucho que vuelvo a capítulos anteriores, no consigo encontrar donde aparecen por primera vez, y donde se explica quién es quién.

Bueno chicas, si podeis ayudarme encantada y si no ¡hasta el próximo miércoles!

Del realismo al absurdo

Ya estoy a vuestra altura, ya os he alcanzado, ya podeis hablar de cartas de madres, de hermanas con novio, de novios de hermanas, de asesinatos, de crímenes, de culpa, de arrepentimiento, de hachas, de robos sin robar, de envidias, de conciencias, de amigos, de pobreza, de calor, de ríos, de vodka, de ríos de vodka, de andrajos, de miseria, de cuánta miseria y cuánta culpa tiene en todo esto...

Pero también podéis hablarme de perplejidad, de entender y no entender (la novela se entiende), de disfrutar y avanzar, de penar junto con al protagonista, pero de penar con el escritor. Su forma de escribir -de Fedor Dostoyeski- tan intensa, tan pasional, tan grandilocuente, (al hablar de las bajas -sobre todo- pasiones) que se me hace tan remota que a veces, se me hace irreal, se me hace surrealista, tan surrealista que se acerca, incluso, al teatro del obsurdo.

Entendámonos, con todo y con esto no estoy diciendo que no sea una de las mejores novelas rusas y posiblemente de la literatura toda, pero es que del mundo de Crimen y Castigo al nuestro, a la literatura de hoy hay unos cuantos pasos. No estoy diciendo, para nada que no la esté disfrutando, pero hay veces, que de verdad, tengo que hacer un esfuerzo para no pensar que estoy en el camarote de los Marx.

Cadence and Cascade - King Crimson

¿Vale este video para una más que necesaria reconciliación? ¡No puedo borrar los mcomentarios!

SE BUSCA LIDER ESPIRITUAL

En la busqueda de la verdad literaria he entrado en contacto con un profesor de literatura, experto en concreto en la rusa y habló diciendo:

"Me asombra que hayáis leído Rudin, que no es un texto demasiado conocido, aunque sí importante.
Creo que debéis seguir una línea cronológica, desde el romanticismo de Pushkin (Eugenio Oneguin, por ejemplo) y Lermontov (El héroe de nuestro tiempo), y luego meteros con Gogol (Los relatos de San Petersburgo, y si os atrevéis Almas muertas). Toda nuestra literatura confesó, creo que fue Dostoyevski, sale de El capote, de Gogol –uno de sus relatos. Más tarde ya, vía Turgueniev y Dostoyevski, tendríais que llegar a Tolstoi y Chejov. Una cosecha inmejorable."

Además me pasó una cuadro de Cronología de la gran literatura rusa del XIX que llevaré a la próxima reunión. Quizás desde esta base se podría, ayudándonos de alguna enciclopedia de literatura o incluso, simplemente, de algún libro de texto de bachillerato elaborar una buena base desde la que partir en busca del camino ... y no el del Balaguer, tan de moda de nuevo.

Calendario

El miércoles, si no hay más novedad, la reunión será en el Club. a las 9,30.

Ir quedando las unas con los otros y viceversa.

La novela que yo he visto

Dadas las circunstancias que nos vuelven a obligar a descombocar la reunión, y que por supuesto huelga decir lo que espero y deseo al respecto, digo, ya que no nos reunimos voy a aprovechar el tiempo y recuperar la antigua tarea de expresar, si soy capaz, mis emociones post Pastoral americana.
Acabo de acabar, valga la redundancia, de leer la última página y a lo mejor es demasiado pronto porque todavia no ha madurado en mi cabeza, pero así en caliente me parece una novela redonda, perfecta. Ya dije al principio que me daba mucho pudor decir algo sobre Philip Roth y su obra, porque ya hay mucho dicho y escrito, pero tengo que repetir que hacia tiempo que no leia una novela tan redonda, tan perfecta. Perfecta en su narración, en sus descripciones como decia Tronky, pero creo que describe tan bien el alma humana que todo lo demás se diluye.
Deja un montón de frentes abiertos sobre los que meditar, por una parte la demolición del sueño americano y todo lo que representa, lo que significa para el americano medio la familia, la politica, la religión, el gran drama de la guerra de Vietnam tan presente en su cine y su literatura, pero sobre todo lo que más me ha impresionado
es el desgarro de unos padres ante una hija con su individualidad y su persona y su forma de ver la vida, que en este caso es extravagante, por llamarla de un manera suave pero que en cualquier caso es su vida y no tenemos la llave para meternos en ella, como veis sin darme cuenta estoy personalizando. Por otro lado está la relación del Sueco con su mujer,con sus padres, lo que se esfuerza el pobre para al final no llegar a ningún sitio. Hay un párrafo muy esclarecedor de lo que intento decir

...Penetrar en el interior del prójimo era una habilidad o capacidad que el Sueco no poseia. No tenia lacombinación de esa cerradura. A quien presentaba los signos de la bondad lo tomaba por bueno; a quien presentaba los de la lealtad lo tomaba por leal; a quien presentaba los de la inteligencia lo tomaba por inteligente. Y por eso no había logrado ver en el interior de su hija , de su esposa, de la única amante que había tenido, y probablemente ni siquiera había empezado a ver en su propio interior
.

Bueno, que me ha gustado tanto que mientras empezamos Crimen y castigo, voy a repetir autor y voy a leer Elegía que es cortito y me dará tiempo.
Mucha fuerza a mi amiga Pilar.

Cambio de Planes

Debido a problemas ajenos a nuestra empresa , la próxima reunión será en mi casa.
Como siempre seréis bienvenidos.

Que despiste

La mona de abajo, me recuerda a alguien pero ahora mismo no caigo

¡Qué bello es vivir!

Para mona la mía, que desde luego la tuya no vale nada.

Gente de primera

Hemos ampliado el negocio con gente de primera. Una gente, masculina (eso está bien), Carlos, para más señas, todavía sin alías y que parece dispuesto a colaborar, con predisposición a escuchar a un clan que a veces, (y digo a veces) debemos de parecer un poco majaderas. Creo que siempre he dado la bienvenida a todos los socios nuevos, pues de igual manera quiero saludar a Carlos. De los demás, para qué hablar… unos son viejos, los otros escritores, los otros quieren un nuevo foro... Acabo de leer su correo y no sé, casi me emociona su rápida implicación, tiene algo de nacimiento, algo de buenos aromas.
En fin, bienvenido, bien hallado, Carlos, ojala, tu estancia, corta o larga, sea todo lo grata que todos deseamos.
En cuanto a las ideas que aporta van todas en la linea que nosotras tenemos fijada, y me parece bien lo de documentarse más en serio, como hacíamos antes. El problema, como siempre va a ser el tiempo.
De todas formas, chicas, espero que le deis la bienvenida como se merece, que cuando asome por aquí descubra cienes y cienes de bienvenidas y achuchones literarios y una montaña de imaginación y de proyectos ilusionados y nuevos.

no puedo publicar?

Más aburrida que una mona

Es verdad, me habeis convencido, necesitamos savia nueva, o una inyección de esas que estan ahora tan de moda, solo que la nuestra no es de millones de euros sino de capital humano. Creo que lo que deberiamos clausurar es este blog, porque ya huele de lo muerto que está aunque me consta que seguis entrando a hurtadillas y procurando no hacer ruido no vaya a ser que se despierte la bestia, que lástima!!!. Una hace lo que puede ( que no es mucho),por lo que demando y necesito las intervenciones estelares de otros tiempos de todos los integrantes que siempre me han aportado y enriquecido y que me han hecho conoceros mejor , al menos yo las necesito, pero claro yo soy yo y el grupo es el grupo. No me puedo creer, con el libro que estamos leyendo que nadie tenga nada que decir, antaño esto estaría a parir y no valen excusas porqué las circunstancias personales no han variado tanto. Reconozco que tampoco estoy aportando nada con esto, solo es una súplica escrita más con el corazón que con el intelecto y como siempre rapidamente porque mis deberes me llaman.
Nos vemos esta noche de "lunas" nuevas.

The cat "La telefonista eficiente"

Ring,ring.................
Hola, sí,sí aqui es, no cuelgue por favor que ahora mismo le atiendo.
Aló, un momento por favor.........
¿Que tal?, por favor uno detrás del otro que la centralita me echa humo........


Así es como te imagino en estos momentos, como la telefonista trabajadora y solicita atendiendo a todas las peticiones.

Reunión de reuniones

Mañana la reunión, al final, será en casa de la Camarera Enana debido a que no hemos concretado lo de la asistenia de los nuevos fichajes, y dado que hay más candidatos, definir nuestra ideología, ver nuevas vías, siguientes lecturas... lo que es un plan de ataque en toda regla.
No faltéis, mañana es una reunión crucial. No digais que no os he avisado.

Algo rápido, de Benedetti, sólo por cambiar de color...

HASTA MAÑANA
Voy a cerrar los ojos en voz baja

voy a meterme a tientas en el sueño.

En este instante el odio no trabaja

para la muerte que es su pobre dueño,

la voluntad suspende su latido

y yo me siento lejos, tan pequeño ,

que a Dios invoco,

pero no le pido nada,

con tal de compartir apenas

este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado

no es el mismo que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:

me duermo débil, sueño que soy fuerte,

pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Un poquito de "WIKI" sobre la Guerra de Vietnam y Angela Davis

La Guerra de Vietnam, llamada también Segunda Guerra de Indochina, fue un conflicto bélico que enfrentó entre 1958 y 1975 a los estados de Vietnam del Sur, apoyados por el intervencionismo de la Doctrina Truman de los Estados Unidos, hasta su retirada en 1973, y Vietnam del Norte, apoyado por el bloque comunista, en el contexto general de la Guerra Fría.

Las facciones en conflicto fueron, por un lado la República Democrática de Vietnam con el apoyo de movimientos guerrilleros norvietnamitas como el Viet Cong o Frente de Liberación Nacional (NLF, por sus siglas en inglés) y de suministros soviéticos y chinos. Por el otro lado, la República de Vietnam con el apoyo militar y logístico de los Estados Unidos. En ayuda de los estadounidenses también participaron tropas de combate de Australia, Corea del Sur, Filipinas, Nueva Zelanda y Tailandia. Otros países como Alemania, Irán, Marruecos, Reino Unido y Suiza contribuyeron con suministros materiales y equipamiento médico. Contingentes testimoniales en apoyo de los EE.UU. fueron enviados por Taiwán y España, que movilizó a un reducido grupo de médicos militares en misión sanitaria.

Ante la contestación y división de la sociedad estadounidense, los acuerdos de paz de París en 1973 supusieron la retirada de las tropas estadounidenses y el cese de su intervención directa, pero no lograron poner fin al conflicto. Este prosiguió hasta que, en 1975, tras la toma de Saigón, se forzó la rendición incondicional de las tropas sudvietnamitas y la unificación del país, bajo el control del gobierno comunista de Vietnam del Norte, con el nombre de la República Socialista de Vietnam, el 2 de julio de 1976.

La guerra habría causado la muerte, según el gobierno de Hanoi, de entre 2 y 5,7 millones de personas, la mayoría de las cuales civiles, y graves daños medioambientales.

Para los EE.U.U., el conflicto resultó ser la confrontación más larga en la que se han visto envueltos. Surgió el sentimiento de derrota o “Síndrome de Vietnam” en muchos ciudadanos, lo que se vio reflejado en el mundo cultural y la industria cinematográfica, así como en un repliegue de la política exterior hasta la elección de Ronald Reagan en 1980.
Angela Davis:
Angela Yvonne Davis (Birmingham, Alabama, Estados Unidos, 26 de enero de 1944) es una política marxista y activista afromericana.

En 1969 fue expulsada de la Universidad de California, donde impartía clases de filosofía como profesora auxiliar (habiendo sido alumna de Herbert Marcuse) al descubrirse su afiliación al Partido Comunista de Estados Unidos.

Estuvo relacionada con el partido político de las Panteras Negras. Involucrada en el caso de "Los hermanos de Soledad", por el cual fue acusada de asesinato y secuestro en 1972. Este caso alcanzó repercusión mundial, lo que impidió su condena. Quedó absuelta en 1973.

En 1974 pasó a formar parte del Comité Central del Partido Comunista. En 1976, tras publicar su autobiografía, regresó a la enseñanza.

Años más tarde, en 1984, presentó su candidatura a la vicepresidencia de su país.

No sé hasta que página habreis leido, por lo tanto no sé si sabeis a que viene esto de la Angela Davis, si habeis llegado más o menos a la 200 lo entendereis

Viene a cuento

Marketing

CRONICA DE UN LECTOR

“CRONICA DE UN LECTOR” ES UN ESPACIO PARA GENTE QUE NOS GUSTA LEER, UN CLUB DE LECTURA EN EL QUE COMPARTIR EXPERIENCIAS…

Diario de un cazador (Miguel Delibes), La montaña mágica (Thomas Mann), La senda del perdedor (Bukowski), Primavera con una esquina rota (Mario Benedetti), Rudin (Ivan Turgueniev), Doña Perfecta (Benito Pérez Galdós), Santuario (W.Faulkner), Las Uvas de la Ira (John Steinbeck), Los detectives salvajes (Roberto Bolaño), El Gran Gatsby (F. Scott Fitzgerald), etc... Son algunos de los libros que hemos leído y nuestra lista continua…

*¿Qué libros añadirías tú?

En la actualidad somos un pequeño grupo, que funcionamos de la siguiente manera: elegimos un libro, entre los propuestos por nosotros, acordamos el número de páginas semanal a leer individualmente y nos reunimos una vez a la semana para charlar, comentar razones, impresiones y emociones sobre lo leído.

*¿Por qué no te planteas si te apetece:

• 
  
  Seguir disfrutando de la lectura y


• 
  
  Compartir tus experiencias literarias perteneciendo a un club de lectura donde escuchar, exponer, expresar y confrontar opiniones, en suma un intercambio enriquecedor que nos lleve un poco más allá en nuestras lecturas para que, huyendo en lo posible de los Bests sellers, nos permita conocer más a fondo autores y obras representativas de la literatura mundial ?
  
  *¿Por qué no?
  
  Ponte en contacto con nosotr@s y dinos tu opinión en:
  cronicadeunlector@gmail.com
  
  
  >>>>> Bueno este es más o menos el modelo de panfleto colgado en Biblioteca de Torrent, 1 y 2, mañana lo llevo para que los veais. Pensad sugerencias, cambios, dónde poder colgarlos, etc . Ah! Ya tenemos correo, mañana claves de acceso .>>>>>
  

La reunión de Philip Roth (escrito de memoria de pez)

La reunión del miércoles será en casa de Amparo, que amablemente, como siempre, se ofrece. Se os solicita a todas, que vengais, que no os arruguéis, que vais a estar mejor que en brazos, mejor que a pedir de boca, mejor que nunca, que tenemos que hablar del impecable, del divino -léase Roht-.

No han entendido nada

Chicas, espero que sí, que cuelguéis toda la información que recopiléis de este, mi protegido, Roth. Todavía no he empezado a leer, estoy aún en ese tiempo de pereza que te concede haber estado muy malita. Y estoy en ese período de tiempo de distancias con el libro, de incertidumbre, de esa especie de miedo al fracaso en que consiste una afrontar una lectura. De miedo a que me defraude el autor –y más después de lo que he visto y oído, principalmente de la traducción- o miedo a defraudarle yo, que nunca se sabe.
Y no me da envidia, me siento bien sabiendo que hablasteis de hijos, -ay los hijos-, de sobrinos, -que a veces los carga el diablo-, de calorías y de lechugas, -que también las debe de cargar el mismo-, de hace ya 40 años –ay, los años- y de un club que no se salda y que eso no nos produzca transtorno, porque con un buen tutum revolutum, desde luego, se habla mejor, y que desde luego, eso no nos haga sentir analfabetas.
Estoy, -ya os digo-, no sé si debido a los estragos de la fiebre, ojiplatada, consternada; todavía estoy digiriendo la respuesta del Consistorio por medio de sus representantes. No ceso de darle vueltas. Nos han contestado con una negativa, -tajante-, como de una petición de unos chicos de bachiller cuando lo que estamos haciendo es una oferta, una oferta sin precio y sin predio: cultura, con ce minúscula.
Queremos un espacio cultural, si queréis, intergaláctico, etéreo, suburbano, paisajista, inmaterial, sinérgico… nos da igual, queremos decir esto lo respalda T…… y todos tan contentos.

PD. Las monjas de antes, como tenían superpoderes, pasaban listas como les salía.

Elegía a la gripe

Llega el otoño, y con él, los cambios climáticos, las humedades, y con ellos, las otrara ansiada -por mí- gripe. Otrora, sí, cuando ibas al colegio, las monjas pasaban lista ¿Ramírez? Y alguna contesta no está, está con la gripe. ¿Rodríguez? Y otra, no está, está con la gripe. ¿Sancho? Y otra vez, no ha venido, está enferma… Ydespués venía tu nombre, y tú, presente. Siempre presente y ni siquiera eras de las que sabían por qué no había venido la tal Pérez porque, digamos, no te pillaba de su barrio o de su entorno o algo así.
Bueno, pues la tan ansiada –otrora- gripe me ha sido regalada ahora, con 40 años de retraso, con todos sus elementos característicos: dolor de cabeza, -me estalla-, de las órbitas de los ojos con su lagrimeo correspondiente, los mocos invadiéndome, dolor de oídos, dolor de cuello, por delante y por detrás pues son dolores distintos, por no decir el dolor de por dentro –del cuello- que es el más cruel, -¿cuántas veces tragamos saliba lo humanos, innecesariamente al día?-, los huesos, todos, cada articulación, con sus carpos y metacarpos incluidos, la piel, cada centímetro, los músculos, idem, ¿y las vísceras? Otro tanto. Por no hablar de la fiebre que te tiene en ese sinvivir de frío/calor constante, entre escalofríos y sudores. Ante una gripe eres consciente de la magnitud de un cuerpo y su complejidad, lo sientes todo.
En fin, todo este cuento, ¿para qué? Pues para dediros, que muy a mi pesar, -deseo despellajar a esa… del PP que parece hacer honor con su actitud, ella y el tal Modesto, de actitudes modestas, a esa pintada de la cultura me persigue pero yo corro más que ella-, no voy a poder asistir a la reunión de esta noche, que por fin, cuando paséis lista alguien dirá no ha venido, está con la gripe, sabed que estáis cumpliendo mi sueño de hace 40 años.

A pesar de todo

La différence - The difference de Gilbert Garcin

Leyendo anárquicamente, El día de la Independencia, de Richard Ford, me llega este párrafo que transcribo:

-Mira –digo, consciente de que podría echarlo todo a perder con una fórmula poco afortunada-, las mujeres más jóvenes siempre quieren que todo salga bien y hacen que el amor dependa de eso. Pero hay cosas que no pueden salir bien y de todos modos se sigue queriendo a alguien.

No sé porqué sus palabras me recordaron a nosotras y a nuestro “amante” de los miércoles, a nuestro club de lectura y también consciente de que puedo echarlo todo a perder con una fórmula poco afortunada, a pesar de ello quiero decir aquí que, aún a pesar de oír/leer sobre desalientos, dudas, naufragios, aflicciones y soledades del club, decía, a pesar de los mensajes del blog, entrelineas siento que esto no está perdido (y no creo que sea porque aún me dure la candidez veraniega, no creo me quede ya de eso), es que cuando leo las dudas planteadas no se me viene a la cabeza un sentimiento de pérdida o fracaso sino de lucha, porque si duele es porque está vivo, se está lidiando con todo ello y así, perder algunas batallas, algunos libros, algunas reuniones, algunos momentos de desencanto… no es perder la guerra.

Llevamos un año, acabamos de pasar el verano, ahora toca retomar (quizás el estrés posvacacional también afecte al club) y creo que a pesar de todo y por encima de todo hay mucha fuerza en cada una de nosotras, que ya no somos las mujeres jóvenes, sino estas maduras estupendas que sabemos lo que tenemos y que sabiendo que hay cosas que no pueden salir perfectas de todos modos se sigue las sigue queriendo, con nuestras propias limitaciones , pero también con el orgullo de haber llegado hasta aquí y eso que sabíamos que era complicado, que empezamos poca gente y que sabíamos habrían desánimos y abandonos, pero a pesar de ello, como nos recordaba Mdelaté, y con la misma tozudez de Galileo, y un año despúes, aún podemos decir Eppur si muove! e si muoverá , e si muoverá, e si muoveràààà... buscaremos nuevas elípticas y fórmulas, caminos...

NO SUFRAIS HERMOSAS MIAS

No sufráis hermosas mías, que este barco aunque zozobra no se hunde...No sufráis hermosas mías que yo ya estoy aquí.Cargada de ilusión y de esperanza, llena de anhelos y sueños, y sueños llenos de palabras y de libros , de reuniones y diálogos, palabras de ánimo, y sueños de literatura.Quisiera transmitiros todas mis emociones , todo lo que amo a este club de lectura y a sus miembras, todo lo que he aprendido con vosotras, lo que me han emocionado vuestros comentarios. Esta mañana al leer la poesía que el coyote le dedica a mdelate, no he podido contener una lágrima...he recordado el libro y la dedicatoria... si queridisima hermana, me has hecho recordar...Pero de igual manera cada articulo que leo vuestro es para mi como un hijo, me siento tan orgullosa de ellos, siempre pienso, pero que bien escriben, que bonito es todo. La palabra, instrumento de comunicación, de buenas y malas noticias. Palabras que emocionan, que nos hacen perdernos en mundos mágicos,palabras de consuelo, de ánimo, de calor...Claro que esto no podemos dejar que muera,esto no puede naufragar. No sufráis hermosa mías, que yo ya estoy aquí,sabeis que mis ausencias han sido por motivos "imperiosos", pero de nuevo vuelvo a vos.Os dejo una frase de Philip Roth, que he leído en un libro" Si hubiera llevado un diario del dolor, la única anotación habría sido una palabra: yo."Bien pues lectoras, ahora ya sólo decir que la próxima reunión será en mi casa el Miércoles a la hora acostumbrada, os espero a tod@s ,venid con las pilas bien cargadas que empezamos,ANIMO.

Publicado por La Camarera Enana

La naufraga

Nunca antes habia sentido la sensación de ser una superviviente de un naufragio, creo que en los anteriores todos los tripulantes de la nave nos habiamos hundido juntos, pero ahora me veo enganchada a un trozo de madera divisando a algunas de mis compañeras de viaje en mi misma situación. No sé que ha pasado exactamente, para que este yate de recreo en el que nos habiamos embarcado ahora se encuentre medio hundido a la espera de su rescate. No sé si considerarme como resto de un naufragio o como el delfin enfermo que nada hacia la costa para dar sus últimos coletazos. Por favor compañeras y compañero decirme cual es mi pronóstico, que ya no puedo con esta incertidumbre.

SED FIELES

Mañana, por principios principales, principiantes, incipientes de otoñales frescores, venid a mi casa. Y digo esto con la palabra de tinta floja, como diluida, con la esperanza de que el llamado sea escuchado por algún miembro dudoso -¿todavía pertenezco a esto? Pertenezco... ¿a qué?-. Ya sabéis palabras, pensamientos llenos de cansancio de trabajos forzosos, de dolores, de fatigas, de hijos -ay, los hijos- de ardores -de calor o de los otros, no me meto-, con la monotonía añarando nuestros pensamientos, acariciándolos -¿pero, qué es esto? nos hace pensar nuestra tonta cabeza esquiva.

Pero esto, como los árboles, como el viento, como la lluvia, como los huracarnes, como la sangre, como el amor, como el vacío, como la soledad es algo inevitable invadiéndonos, meciéndonos a su pairo -a ver, vigilad las palabras- es algo que se nos ha hincado como un cebo dejando su profundo rastro imperecedero que siempre nos hace recordar al tragar.

Despertares

Hoy llueve, dicen que ya no es verano, eso será. El lunes regreso; antes, hoy, mañana, han habido muchas, demasiadas despedidas y a mí me llaman a retreta las rutinas, que nunca huyen, que siempre pacientes me esperan; es el tiempo de melancolías, no sé si también el tiempo aquel de cerezas, de vidas que no tendré, de impaciencias y anhelos, también de sonrisas y reencuentros, de arrullos y querencias... por fortuna no más que un dulce retozar con los sentimientos.

Hala, ahí queda eso! Y aquí, os dejo de Jaime Gil de Biedma: Albada, a ver si hace despertar a este blog aún, como yo, a rastras con su letargo veraniego.

Despiértate.

La cama está más fría

y las sábanas sucias en el suelo.

Por los montantes de la galería

llega el amanecer,

con su color de abrigo de entretiempo

y liga de mujer.

Despiértate pensando vagamente

que el portero de noche os ha llamado.

Y escucha en el silencio: sucediéndose

hacia lo lejos, se oyen enronquecer

los tranvías que llevan al trabajo.

Es el amanecer.

Irán amontonándose las flores

cortadas, en los puestos de las Ramblas,

y silbarán los pájaros -cabrones-

desde los plátanos, mientras que ven volver

la negra humanidad que va a la cama

después de amanecer.

Acuérdate del cuarto en que has dormido.

Entierra la cabeza en las almohadas,

sintiendo aún la irritación y el frío

que da el amanecer

junto al cuerpo que tanto nos gustaba

en la noche de ayer,

y piensa en que debieses levantarte.

Piensa en la casa todavía oscura

donde entrarás para cambiar de traje,

y en la oficina, con sueño que vencer,

y en muchas otras cosas que se anuncian

desde el amanecer.

Aunque a tu lado escuches el susurro

de otra respiración. Aunque tú busques

el poco de calor entre sus muslos

medio dormido, que empieza a estremecer.

Aunque el amor no deje de ser dulce

hecho al amanecer.

-Junto al cuerpo que anoche me gustaba

tanto desnudo, déjame que encienda

la luz para besarte cara a cara,

en el amanecer.

Porque conozco el día que me espera,

y no por el placer.

Que pereza!!!!

Por favor sacudiros la pereza, el otoño ya está aqui. No hay mucho que decir o sí, pero es verdad que da pereza. Queria colgar esta foto (mia) de los Jardines de Luxemburgo que en su dia ya puso The cat en un articulo porque me hizo ilusión verlo en vivo y en directo, hice la foto pensando en ponerla y aquí está. Nos vemos.

El corazón es un cazador solitario

Desde el país donde, como decía entrañablemente Mik, efectivamente la gente lleva el pan bajo el brazo, sin tiempo de más, con ganas de más, pronto la "buena rutina" nos atrapará de nuevo y entonces... Besos hasta entonces.

El corazón es un cazador solitario

Comentabamos el otro dia no sé si en reunión paralela, lo complicado del titulo, pero después de acabar el libro,y como me consta que que soy de las pocas, tampoco voy a hablar demasiado, este titulo para mi guarda en esencia todo el espiritu del libro que efectivamente habla de corazones solitarios que en el fondo todos en lo más intimo de nuestro ser estamos solos en nuestro cuarto interior, un cuarto que cada uno puede tener amueblado como quiere y que en él entra y sale unicamente quien nosotros queremos y que en muy pocas ocasiones, estos se enteran, pero es ahí en ese cuarto interior donde estamos solos completamente.
Tambien comentabamos el otro dia la relación entre Singer y Antanapoulos, creo que fué Thelma la que dijo que Singer estaba enamorado, pero yo creo que este amor va mucho más allá, es un amor incondicional, comparable unicamente al amor materno-filial.Puro amor.
Recordar como empieza el libro."En la ciudad había dos mudos, y siempre estaban juntos. Cada mañana a primera hora salían de la casa en que vivían cogidos del brazo, bajaban por la calle en dirección del trabajo. Los dos amigos eran muy diferentes. El que siempre encabezaba la marcha era un griego obeso y soñador. En verano llevaba un polo amarillo o verde chapuceramente embutido en los pantalones por delante y suelto por detrás. Cuando hacía frío, se echaba encima un informe jersey gris. Tenia la cara redonda y grasienta, de párpados semicerrados y labios que se curvaban en una blanda y estupida sonrisa. El otro mudo era alto y en sus ojos brillaba una expresión vivaz, inteligente. Vestía siempre de forma inmaculada y sobria." Era creo yo, su amigo del alma y punto.
No voy a seguir con el resto de los personajes porque no tengo la capacidad de sintesis que tienen otras, pero todos merecen ser los protagonistas de este libro, y todos encierran un solitario corazón cazador.
Feliz verano y espero no veros el próximo Miercoles, porque eso querrá decir que todo ha ido bien y estaré en el Paris de la Francia.

Atrapada

Me voy. Hoy empiezo vacaciones. Lo siento Mcorroe, unos vamos, otros ya han vuelto... ¡La vida y su devenir! En fin.
Me voy contenta por cortar, descansar y cargada de libros que luego no podré acabar, cuando el dolce fer el vago de aquí para allá me atrape en medio del Midi. Y es que me he vuelto loca, porque he ido a la Biblioteca de Aldaia, que con esto de la Xàrcia de biblioteques podemos ir a donde queramos y no he resistido la tentación de sacar y sacar libros y es de escándalo la dotación de esta biblioteca, no sé en cuanto a cantidad, pero sí de calidad, pues todos los que buscaba en Torrent y no sabían ni de su existencia allí estaban todos, además con un trato amabílisimo, sintiéndote mimada, que de pocas no pregunto por el/la bibliotecari@ para ofrecerle un club de lectura huérfano y apátrida.

Si puedo conectarme lo haré desde donde esté para "oir" vuestras opiniones y es que sí me da pena perderme las cenas/charradas/opiniones de tod@s, (¿sobra ya la arrobita?) del estupendo libro que estamos leyendo, Sobre El corazón es un cazador solitario, que tiene mucha miga que contrastar y de que hablar. Pero bueno, como decía, c’est la vie! .

Felices días, nos vemos aquí mismo.

· Por aquello de la curiosidad: Libros que he sacado de la Biblioteca de Aldaia -con los que luego haré de prestamista entre mi familia y así acabrá el verano y no conseguiré leerlos todos:
Mujeres enamoradas de D.H.Lawrence, 2666 de Bolaño, Pregúntale al polvo de John Fante, El día de la Independencia, de Richard Ford, El animal moribundo de Philip Roth)

COPELAND Y EL COMUNISMO

Es cierto, !que calor tan pegajoso! realmente que aturde y aletarga...pero intententemos vencerlo ¿vale?

Macorroe no te dejes vencer por el calor ni por tus estresados veranos, relajate, coge el libro y pierdete en el, vale la pena. Por lo demás ya sabes, si me necesitas silbame y yo acudiré en tu ayuda.

¿Y del libro, que diremos?

Como ya os comenté lo estoy leyendo con verdadero placer, creo que es un libro fresco, limpio, transparente, de fácil lectura, sin embargo como comentabamos en la reunión del miércoles, no podemos quedarnos ahí.


En mi articulito anterior os hablaba de Singer, el sordomudo que escuchaba a todo el mundo, sigue sorprendiendome... Pero he descubierto al doctor Copeland he intentado profundizar en el.

En una época donde el racismo hacía estragos, el levantaba su voz incansable; Enfermo, cansado, pero siempre al " SERVICIO" de su gente. Y entendiendo, " servicio" no como servilismo (que es una nueva forma de esclavitud) sino como algo de utilidad para la sociedad. "Se nos niega el derecho de "servir" (ser útiles).

Durante la fiesta de Navidad que ofrece en su casa,en su discurso Marxista, hay unas frases que yo destacaría porque realmente demuestran cual es su compromiso con su pueblo.


En una época (1940) y en un país donde el comunismo era maldito, el doctor lo pregonaba a pleno pulmón.


>" De cada uno según su capacidad; a cada uno según sus necesidades.>


En un tiempo donde los negros eran considerados como seres inferiores , poco menos que animales, el doctor Copeland aleccionaba a los suyos. Les incitaba a que se preparasen para la "lucha" les instaba a que estudiaran y adquiriesen cultura , les llamaba a la unidad...


Copeland quería a su pueblo y quería salvarlo de la nueva esclavitud.


Pero no sólo los exsortaba en sus discursos sino también cuando visitaba a sus pacientes los instruía. Su compromiso era tan fuerte que se olvidó de si mismo, de su cansancio y de su propia enfermedad.


Supongo que hombres como él hicieron que los negros alcanzaran por ej, el derecho al voto, el derecho a subir en los mismos autobuses que los blancos , poder entrar en los mismos bares, y el derecho a ser considerados como autenticas personas.


Copeland es un personaje emblemático,fascinante, alguien que creía a pies juntillas que su misión en la vida era verdaderamente importante.


Sigo leyendo y descubriendo detrás de cada personaje "algo más" que ya comentaremos en la próxima reunión , mientras tanto procurad que vuestros cerebros y vuestras idea no se derritan del calor.

PESADILLA DE UNA NOCHE DE VERANO

Y es que me pregunto ¿por qué a lo largo del otoño, invierno, primavera añoramos el estío? Después de haber estado el mes de julio de descanso temporal veraniego en el trabajo, me he vuelto a reincorporar. Ahora estoy en un impasse: es verano, el verano, agosto, el mes por excelencia vacacional y yo ya trabajo y siguen las vacaciones… Y durante el idílico verano siguen produciéndose óbitos, paros de colegas –forzosos-, las casas tienen que seguir en marcha –ahora más que nunca, inundadas de gente-: comidas, planchas, mochos, riegos, comidas, compras, rebajas, comidas, cenas, compras, comidas, extractos bancarios, la báscula, comidas… y este calor húmedo, pegajoso que lo inunda todo, este bochorno que todo lo contamina e intoxica. ¿Por qué a lo largo de año echamos de menos el verano? ¿Por qué hacemos previsiones de un largo verano si es una pesadilla de una noche? ¿Por qué año tras año pensamos leeré este libro y este y este si las mentes se licuan, si el tiempo dilatado y húmedo y perezoso transcurre tan inerme y lacio y vacío y hueco y brumoso. ¡Ay, esta humedad, ay, qué castigo!
¿Y estas reflexiones, a cuento de qué? Tengo un libro en espera, El corazón… según creo, de los mejores que hemos leído. Y ahí me espera, liberando/generando su calor, envolviéndolo y separándonos, el estío. Una especie de incapacidad temporal de acceder a mi propio pensamiento me impide acercarme a él. Una sensación de que el verano y mi mente agobiada echarán a perder el milagro. Tengo que relegarlo a días frescos por nuestro propio interés: del libro, que se puede mostrar tal cual es, y mío, que podré disfrutar de un libro milagro.
Y ahora sólo me veo capaz de leer el libro más ¿infantil? ¿naif? ¿tonto…? El libro en cuestión se llama, por si a alguien a estas alturas le puede interesar Me muero por ir al cielo, de Fanie Flagg
Editorial EDICIONESB.
Esta escritora que es la autora de libros como Tomates verdes fritos y Daisy Fay y el señor de los milagros –que según acabo de leer es abiertamente lesbiana, Fanie, por curiosidad os lo participo- en donde retrata gente sencilla de un ambiente rural sureño, gente corriente con una sencillez y una lucidez pasmosa, envidiable pero que en la trama –en esta historia- falla estrepitosamente, la historia de tan cándida –qué recuerdos- acaba siendo hilarante, pueril. Pienso si es una historia senil, una historia algo etílica… en fin, una historia bienintencionada para alguien en concreto,quizás, que no llega a concebir…
Pues bien, aquí estoy atascada en este espacio/bucle temporal, pegada a un libro pegajoso –en muchos sentidos- añorando el libro promesa y el fresquito. Y preguntado ¿por qué añoramos el largo estío si es la pesadilla de una noche de verano?

Reunión pacífica

Mañana la reunión festiva/desfestivadas será en mi casa, sin moros, sin cristianos, sin bandoleros... con sordos de papel y auténticos sordos. No hagais oídos idem y presentarse al primer clarinetazo. Es importante que confirméis vuestra asistencia puesto que es un día raruno y tontuno y puede que me quede sola con mi mantel a cuadros y a los idem. No hay toque de queda.

VUELVE LA MAGIA

Muchas veces hemos hablado de la magia de los libros,como nos atrapan y no nos dejan parar hasta acabar
Mdelate nos recuerda como en las tardes de verano ,mientras todos sesteaban ella se dedicaba a leer, nos cuenta como aquellos libros le hacían sentir una emoción tan grande que ahora después de tantos años aún recuerda. Creo que a to@s más o menos nos pasa igual y pensamos que aquellas emociones al leer nunca volverán a ser igual.
Para mi ,que comencé a leer también de pequeña, los libros de los cinco y siete secretos eran historias estupendas que hacían que mi corazón siempre estuviera a punto de estallar .Era un mundo lleno de aventuras de riesgo y de acción.
Luego pase a leer aquellas historias tan "magnificas" de José Luis Martín Vigil, historias que me emocionaban hasta el infinito,historias que leía con autentica devoción.Recuerdo por ej. Sexta galería, Cierto olor a podrido, La ciudad de los muchachos, etc...Recuerdo cómo lloraba a moco tendido,o como sentía como propio lo que a los protagonistas les pasaba...En fin eran otros tiempos y otras circunstancias...
Luego llegó la lectura de más adultas, Pregúntale a Alicia, Lo ha dicho Harriet...bueno, aquello ya nos parecia el sumum de la literatura. Es cierto mdelate, no volveremos a sentir como sentíamos entonces, pero seguiremos SINTIENDO aunque de otras formas.
Para mi el libro que estamos leyendo ahora El corazón es un cazador solitario, me ha devuelto la magia de sentir con profundidad el placer de la lectura, después de Manhattan, Santuario, que placer coger un libro y saber quien es quien a la primera, personajes que son quienes son y no se esconden ¿o si?
El bueno de Singer, el solitario, a quién todos acuden para tal vez sentirse menos solos.
Es extraordinario ver como todos van pasando por delante del sordo para contarle "sus cosas" ,como todos los personaje se van desnudando delante de el sin que el lo pida. Supongo que será la soledad de los que estamos siempre acompañados. En fin , no se ,solo decir que estoy disfrutando con el libro y estoy deseando seguir leyendo.
.

Lolek y Bolek

Para muestra un botón

Mi generación koniec

El corazon es un cazador solitario me ha cazado el mio a la primera, no sé porqué desde las primeras páginas y voy por la 70, me evoca y me transporta a aquellas tardes de verano en el patio de mi casa leyendo mientras los demás hacian la siesta y que por mucho que me empeñara en poner la tele lo único que aparecía era la odiosa carta de ajuste entonces mi única distracción era leer (y bendita distracción). Este libro casi está siendo capaz de evadirme por completo y sumergirme siendo uno más de los personajes, igual que cuando leía Oliver Twist, Corazón, Poliana,Un árbol crece en Brookliny tantos otros con los que de adulta no he sido capaz de volver a sentir igual, creo que no me equivoco al pensar que va ser así hasta que lo acabe. Todo esto me evoca aunque no tiene nada que ver con el libro,(Porqué además ya hace días que me rondan en mi cabeza) aquellos dibujos de Europa del este que terminaban con Koniec en vez de con The end, a mí no me gustaban nada, me gustaban mucho más los de Hanna-Barbera, y no entiendo porqué precisamente en aquella época en la que no entraba nada de aquellos paises nos hacian tragar estos dibujos. ¿Sería por eso, porqué no nos gustaban, justamente, por lo que los ponian? ¿Sería para que vieramos lo horrible que era aquello, en contraposición con los maravillosos Picapiedra, Don gato, Los supersónicos etc...?.
Bueno en resumidas cuentas que este libro me está hurgando en mis entrañas y me parece sencillamente maravilloso y maravillosamente sencillo.

SIN PALABRAS

Libertad de expresión

'La primera noche ellos se acercan

y cogen una flor de nuestro jardín,

y no decimos nada...

La segunda noche, ya no se esconden y pisan las flores,

matan nuestro perro y no decimos nada...

Hasta que un día el más frágil de ellos

entra sólo en nuestra casa,

nos roba la luna, y conociendo nuestro miedo

nos arranca la voz de la garganta.

Y porque no dijimos nada...

ya no podemos decir nada'.

Vladimir Maiakovski

Hablando de Manhattan Transfer y la agenda de baile

El desván de los libros que no leí, el de los libros que abandoné, no en juego juguetón y amoroso de Bookcrossing, sino en un abandono real y traicionero, generan un espacio real, como una nube negra, entre mi cerebro y el edén, que regurgita continuamente dudas, atribuciones de culpas al más puro estilo culebrón corintelliidiano del tipo: ¿por qué lo hiciste, por qué lo abandonaste? ¿Acaso era poco para ti? ¿Es que te crees más que él? ¿Qué esperas encontrar mejor?.. Y es que no es tan fácil el abandono, ni nunca tan profundo el odio para abandonar sin mirar atrás cuando, al fin y al cabo, en algún momento, en algún lugar anterior hubo “amor”.
Caundo lees sin ser atrapada es el corazón quien suele decirte abandona ese libro, déjalo ir si no te extasía, déjalo ir si no te deleita, si no te galantea con esmero; En tanto que la razón, consciente, juiciosa y reflexiva como debe, inalterable a caprichos, te acosa, te ordena: ¡continua!, sigue adelante y busca razones contra la indiferencia y el desamor y , así, te revuelves contra tu entraña y te argumentas, te quieres convencer, hablas, piensas, dices…
…Este libro intenta capturar la vida del Nueva York de los años ’30 desde los trazos marcados por un grupo de personajes apenas esbozados en sus tramas más superficiales, no sé si acaso para mostrar eso mismo la superficialidad de la existencia cuando el sobrevivir es el propósito, cuando la ciudad, la construcción del futuro imperio, de la Gran Manzana, es el objetivo imperante, no importa que en el camino se atropellen las vidas de unos contra las de otros, ni literalmente los atropellos que sufren las persona por parte de los carruajes que significan el progreso, el avance frente a los que quedan caídos…
…Este libro, su forma de narrar, cuasi puntillista, en un fragor de frases cortas que pueden resultar vivas, resaltando un estilo periodístico, casi fotográfico, enmarcando así el vértigo de unos años “locos” no sólo por el charlestón, sino por el dinamismo de una evolución continua y versátil…
… En este libro, Manhatan Transfer, John Dos Passos, pienso, intenta capturar lo multiforme de la población de Nueva York, las vidas apresuradas por las premuras de los cambios sociales y mostrar unos personajes que en su afán supervivencia transforman su vidas en superficiales y vanas…

Esto, creo, quería mostrar(me) Dos Passos y yo intenté (juro que lo hice) dejarme atrapar, intenté dejarme calar esperando ver el nirvana de la emoción que significa hundirte en un libro, alcanzar ese momento en el cual el corazón –la pasión de leer- y la razón se entrelazan y comienza el vals, pero yo abandoné el baile, no sé si perdí mi zapato de cristal y con ello el príncipe azul y sólo me quedé con la nube de las dudas indelebles que dejan los bailes inacabados.

Por fin una escritora: Carson McCullers

La reunión del próximo miércoles será en casa de Inma. Se hará entrega de los libros que nos quedan, El corazón es un cazador solitario. Aquí os hago un preámbulo de la figura de la Carson. Os rogaría que confirmarais vuestra asistencia así como si os interesa el libro. Son, como ya dije, 16,50 euros.
Carson McCullers, nacida en Columbus (Georgia) el 19 de febrero de 1917, está a mitad de camino entre William Faulkner y Truman Capote y en sus escritos nos propone la decadencia del Sur estadounidense mediante el retrato de sus miserables protagonistas. Esta, su primera novela, 'El corazón es un cazador solitario' (1940), publicada cuando Carson sólo contaba 24 años, la convirtió en toda una niña prodigio de las letras norteamericanas. Saludada con entusiasmo por la crítica, en sus páginas se daba cuenta de la existencia de varios habitantes de un pequeño pueblo. Así se entrecruzan las historias de Copeland, un médico interesado en concienciar a los negros; Biff, el dueño del "drugstore"; Mick, una adolescente apasionada de la música -a buen seguro trasunto de la autora- cuyos sueños la evaden de la miseria de su hogar; Blount, un forastero alcohólico; el sordomudo John Singer, interlocutor ideal... Cada uno a su modo, todos ellos amenazan con una ruina inminente, a la vez que componen una amplia panorámica a través de los distintos matices de la soledad. El año siguiente, en 1941, aparece la quizá sea su novela más conocida, 'Reflejos en un ojo dorado'. Si en su primera entrega la autora fue a dar cuenta de las miserias de la sociedad civil de su sur natal, en este caso será la sociedad militar.Finalizada la guerra, como vienen haciendo desde los años 20 todos los escritores norteamericanos, Carson McCullers se instala en París. En la capital francesa contraerá matrimonio con un oficial norteamericano destinado allí. Pero Carson no estaba hecha para el matrimonio. Muy probablemente, 'Frankie y la boda' (1946) -donde se nos propone la triste experiencia de una niña convencida de podrá irse a vivir con su idolatrado hermano cuando éste se case- guarde cierta relación con la unión de la escritora. De regreso a América, Carson comienza a ser presa de constantes depresiones que acaban llevándola al alcoholismo. Entre borrachera y borrachera escribe 'Reloj sin manecillas', aparecida en 1961. En ella acomete un tema ineludible para todos los escritores nacidos en el Sur estadounidense: la segregación racial. A la sazón, Carson McCullers padece una parálisis que va minando su vida inexorablemente. Publicada dentro del volumen de relatos al que da título, 'La balada del café triste' -que en España suele editarse como un texto independiente, narra una mísera e imposible historia de amor: la habida entre la virago Amelia y su primo, un tullido que roza la subnormalidad. Muerta en Nueva York, el 15 de agosto de 1967, su última colección de relatos, 'The Mortgaged Heart', aparece en 1971. Para entonces, Carson McCullers ya esta considerada una de las voces más importantes y sugerentes de la literatura norteamericana del siglo XX.
Datos extraídos de El Mundo.com

Os esperamos en casa

Para las altas, para las bajas, para los chicos, para las que van a la piscina, para las que no van, para las que todavía trabajan, para las que cuentan los días que sólo quedan, para las siempre ansiosas de la lectura, para las siempre sin prisas, para las del metro, para las de las cazuelas en los espacios pequeños, para las princesas, para las del jazz tengo y debido a la suspensión por la sempiterna lluvia que inunda desde hace un año nuestro bolg –luego dicen que hay sequía- , de la velada dedicaba al jazz tengo yo los 6 libros, 6, maravillos, tapa blanda, blanca, brillante, invitante, invitadora, excitante; con letra grande, e historia de dulzura de melocotón para los 6 de vosotros más listos, más espabilados, con más sprint a 16,etc euros, cada uno. Meta: mi casa. Pistoletazo de salida: ya.

ULTIMA ESTACIÓN

De Manhattan Transfer
He acabado el libro con improbo esfuerzo, pero con un esfuerzo recompensado con creces: se ha vuelto a obrar el milagro. Debido a las muchas horas dedicadas a él he visto que los hilos de luz dorada filtrados a través de las hojas del limonero seguían ahí, esperando; que la brisa fresca y nueva de la mañana estaba ahí, esperando; que el silencio apenas roto por el trino/arrullo de algún pájaro seguía ahí, existiendo, que el aroma dorado de limón estaba ahí, me esperaba. He vuelto a leer existiendo sólo yo y mi libro, bueno y unos pasajeros inesperados: mi gato y mi perro, polizones bienvenidos, bienintencionados, que con sus movimientos perezosos a esas horas de la mañana, apenas audibles, eran, tal vez, la mejor compañía.
Y del libro ¿qué decir? Lo he leído a trompicones hasta la hora en que decidí que evidentemente había que coger al toro por los cuernos. Es un libro, entiendo yo, misterioso, que no de misterio. Misterioso al modo de, por ejemplo, de una película de Joseph Leo Mankiewicz (11 de febrero de 1909, Wilkes-Barre, Pensilvania - 5 de febrero de 1993, Bedford, Nueva York, misterioso de personajes que pasan por el libro/río a ráfagas, sin dejarnos conocerles, dejando en cada aparación un soplo de misterio. Nunca acabamos de conocer a Helene, ¿o es Ellen?, ¿o es Elain? ¿Qué vida esconde? ¿Cuánta es su belleza? ¿Por qué nunca llega el éxito? Nunca conocemos a Jimmy Herf, sus ansías de viajar, su soledad…
A pesar de recorrer ellos dos y tantos otros –como el Hudson- a través de todo el libro, no conseguimos conocerlos aunque creo que su autor consigue que nos inquieten. Igual que posiblemente algunos de sus innumerables personajes que pueblan el libro, que pueblan el río. Porque a pesar que parece que este libro habla de la Ciudad, yo creo que habla del río que la vertebra, del río que los une y los separa, pero que los vincula a pesar de sus diferencias siempre omnipresente con sus ruidos de sirenas, sus nieblas, sus barcos, barcazas transportando alcohol clandestino, con sus víctimas, sus grúas dominándolo todo.
Y al mismo tiempo a pesar del misterio que haya podido sentir al leer este libro también –como ya os comenté- he divagado debajo de mi limonero ¿será precisa tanta desestructuración en una novela? ¿Quiero yo algo tan complejo? Y he dudado. A pesar de los artículos que he leído de Mdelaté, del Coyote, defendiendo su modelo, con interesantes aspectos de ver la novela, yo no estoy segura de que tanta complejidad haya sido beneficiosa para la novela. Es posible que prefiera personajes más complejamente construidos con los que pueda sentirme, supongo, identificada o hermanada, personajes que me hagan sentir, que me conmuevan, y no frías figuras transparentes como a veces se me presentan en Manhattan Transfer.

Estamos en los felices años veinte, en la ciudad del jazz -como define su autor a New York-, Dos Passos como otros ejemplos que conocemos está buscando y construyendo la nueva novela americana, o como perfectamente se dice: la novela americana y huyendo de las novelas muy estructuradas, buscan nuevas formas de expresión como también ocurre en Europa, aunque aquí la antigua novela europea sí que existe.

Aquellas pequeñas cosas

Por esas pequeñas cosas que todas tenemos, que todas temenos, que todavía nos hacen temblar y pensar en llenar maletas y vaciar papeleras y afrontar puertas, ignorar relojes con mentidero en vez de minutero y por cada segundo que nos va arrancando a su paso embustero...
La calidad del sonido no es muy buena pero me ha parecido tan ingenua, tan pura la grabación que he preferido elegir esta a otras más formales. ¡Por aquellos años, por aquellos sueños!

Maria Schneider orchestra

Aqui teneis este video para que vayais haciendo boca de lo que vamos a ver el miercoles

Reloj, marca las horas

Hablando de Manhattan Transfer, de John Dos Passos

Cómo hablar de mis libros sin hablar de mí misma. Están indisolublemente unidos. ¿Os cuento mis libros y mi vida o os dejo de hablar? Tengo la cabeza y la casa llenas y todo se deshace en volutas de humo azul que suena a jazz y el tiempo pasa martilleante, desesperadamente loco y como a golpes, con en el libro. El libro –el presente- tan infranqueable, con sus frases cortas y su número abrumador de personajes, sus calles tan ruidosas y transitadas y mi casa… tan infranqueable, con sus frases cortas, sus pasillos ruidosos y transitados…
La reunión de hoy es en casa de Inma, que jura que así será para siempre o hasta que consiga pleno. O sea, que poneros todos en marcha.
La reunión anterior, en casa de la susodicha, llena de fresquita, de cordialidad, de hospitalidad, y de huecos dio poco pábulo al libro al haber leído algunas miembras poco y mal, otras poco y bien –todos los argumentos perfectamente subrayados- y las menos habiendo cumplido. Supongo que hoy será mucho más interesante al tener más opiniones, más personas, más páginas leídas y una idea más materializable en palabras. Supongo que la fresquita, la cordialidad y la hospitalidad, las mismas.
El próximo libro, El corazón es un cazador solitario (The Heart is a Lonely Hunter, 1940) escrita con tan sólo veintitrés años fue la primera novela de Carson McCullers y dio a conocer la magnitud de su talento. Centrada en el ambiente de una pequeña ciudad sureña y en un grupo de personas que —en torno a la figura emblemática del sordomundo John Singer, el personaje más conseguido de esta genial autora— tienen en común la esencial soledad, su marginalidad y el rechazo de una sociedad que les ignora, El corazón es un cazador solitario es ya un clásico de la narrrativa contemporánea. Leyendo El corazón es un cazador solitario el lector no puede evitar implicarse con cada uno de sus personajes y vibra ante la experiencia de seguir a Carson McCullers en su viaje por las profundidades del alma humana. Esta pieza maestra justifica sobradamente las palabras que Graham Greene escribió acerca de su autora: «Carson McCullers y quizá William Faulkner son, tras la muerte de D. H. Lawrence, los únicos escritores con una sensibilidad poética original. Prefiero Carson McCullers a William Faulkner porque escribe de modo más claro; la prefiero a D. H. Lawrence porque no tiene mensaje.» Fuente Editorial Six Barral

Como ves se te escubha, se te lee perfectamente, siempre habrá una vieja pendiente y a la expectativa.