El corazón es un cazador solitario

Desde el país donde, como decía entrañablemente Mik, efectivamente la gente lleva el pan bajo el brazo, sin tiempo de más, con ganas de más, pronto la "buena rutina" nos atrapará de nuevo y entonces... Besos hasta entonces.

El corazón es un cazador solitario

Comentabamos el otro dia no sé si en reunión paralela, lo complicado del titulo, pero después de acabar el libro,y como me consta que que soy de las pocas, tampoco voy a hablar demasiado, este titulo para mi guarda en esencia todo el espiritu del libro que efectivamente habla de corazones solitarios que en el fondo todos en lo más intimo de nuestro ser estamos solos en nuestro cuarto interior, un cuarto que cada uno puede tener amueblado como quiere y que en él entra y sale unicamente quien nosotros queremos y que en muy pocas ocasiones, estos se enteran, pero es ahí en ese cuarto interior donde estamos solos completamente.
Tambien comentabamos el otro dia la relación entre Singer y Antanapoulos, creo que fué Thelma la que dijo que Singer estaba enamorado, pero yo creo que este amor va mucho más allá, es un amor incondicional, comparable unicamente al amor materno-filial.Puro amor.
Recordar como empieza el libro."En la ciudad había dos mudos, y siempre estaban juntos. Cada mañana a primera hora salían de la casa en que vivían cogidos del brazo, bajaban por la calle en dirección del trabajo. Los dos amigos eran muy diferentes. El que siempre encabezaba la marcha era un griego obeso y soñador. En verano llevaba un polo amarillo o verde chapuceramente embutido en los pantalones por delante y suelto por detrás. Cuando hacía frío, se echaba encima un informe jersey gris. Tenia la cara redonda y grasienta, de párpados semicerrados y labios que se curvaban en una blanda y estupida sonrisa. El otro mudo era alto y en sus ojos brillaba una expresión vivaz, inteligente. Vestía siempre de forma inmaculada y sobria." Era creo yo, su amigo del alma y punto.
No voy a seguir con el resto de los personajes porque no tengo la capacidad de sintesis que tienen otras, pero todos merecen ser los protagonistas de este libro, y todos encierran un solitario corazón cazador.
Feliz verano y espero no veros el próximo Miercoles, porque eso querrá decir que todo ha ido bien y estaré en el Paris de la Francia.

Atrapada

Me voy. Hoy empiezo vacaciones. Lo siento Mcorroe, unos vamos, otros ya han vuelto... ¡La vida y su devenir! En fin.
Me voy contenta por cortar, descansar y cargada de libros que luego no podré acabar, cuando el dolce fer el vago de aquí para allá me atrape en medio del Midi. Y es que me he vuelto loca, porque he ido a la Biblioteca de Aldaia, que con esto de la Xàrcia de biblioteques podemos ir a donde queramos y no he resistido la tentación de sacar y sacar libros y es de escándalo la dotación de esta biblioteca, no sé en cuanto a cantidad, pero sí de calidad, pues todos los que buscaba en Torrent y no sabían ni de su existencia allí estaban todos, además con un trato amabílisimo, sintiéndote mimada, que de pocas no pregunto por el/la bibliotecari@ para ofrecerle un club de lectura huérfano y apátrida.

Si puedo conectarme lo haré desde donde esté para "oir" vuestras opiniones y es que sí me da pena perderme las cenas/charradas/opiniones de tod@s, (¿sobra ya la arrobita?) del estupendo libro que estamos leyendo, Sobre El corazón es un cazador solitario, que tiene mucha miga que contrastar y de que hablar. Pero bueno, como decía, c’est la vie! .

Felices días, nos vemos aquí mismo.

· Por aquello de la curiosidad: Libros que he sacado de la Biblioteca de Aldaia -con los que luego haré de prestamista entre mi familia y así acabrá el verano y no conseguiré leerlos todos:
Mujeres enamoradas de D.H.Lawrence, 2666 de Bolaño, Pregúntale al polvo de John Fante, El día de la Independencia, de Richard Ford, El animal moribundo de Philip Roth)

COPELAND Y EL COMUNISMO

Es cierto, !que calor tan pegajoso! realmente que aturde y aletarga...pero intententemos vencerlo ¿vale?

Macorroe no te dejes vencer por el calor ni por tus estresados veranos, relajate, coge el libro y pierdete en el, vale la pena. Por lo demás ya sabes, si me necesitas silbame y yo acudiré en tu ayuda.

¿Y del libro, que diremos?

Como ya os comenté lo estoy leyendo con verdadero placer, creo que es un libro fresco, limpio, transparente, de fácil lectura, sin embargo como comentabamos en la reunión del miércoles, no podemos quedarnos ahí.


En mi articulito anterior os hablaba de Singer, el sordomudo que escuchaba a todo el mundo, sigue sorprendiendome... Pero he descubierto al doctor Copeland he intentado profundizar en el.

En una época donde el racismo hacía estragos, el levantaba su voz incansable; Enfermo, cansado, pero siempre al " SERVICIO" de su gente. Y entendiendo, " servicio" no como servilismo (que es una nueva forma de esclavitud) sino como algo de utilidad para la sociedad. "Se nos niega el derecho de "servir" (ser útiles).

Durante la fiesta de Navidad que ofrece en su casa,en su discurso Marxista, hay unas frases que yo destacaría porque realmente demuestran cual es su compromiso con su pueblo.


En una época (1940) y en un país donde el comunismo era maldito, el doctor lo pregonaba a pleno pulmón.


>" De cada uno según su capacidad; a cada uno según sus necesidades.>


En un tiempo donde los negros eran considerados como seres inferiores , poco menos que animales, el doctor Copeland aleccionaba a los suyos. Les incitaba a que se preparasen para la "lucha" les instaba a que estudiaran y adquiriesen cultura , les llamaba a la unidad...


Copeland quería a su pueblo y quería salvarlo de la nueva esclavitud.


Pero no sólo los exsortaba en sus discursos sino también cuando visitaba a sus pacientes los instruía. Su compromiso era tan fuerte que se olvidó de si mismo, de su cansancio y de su propia enfermedad.


Supongo que hombres como él hicieron que los negros alcanzaran por ej, el derecho al voto, el derecho a subir en los mismos autobuses que los blancos , poder entrar en los mismos bares, y el derecho a ser considerados como autenticas personas.


Copeland es un personaje emblemático,fascinante, alguien que creía a pies juntillas que su misión en la vida era verdaderamente importante.


Sigo leyendo y descubriendo detrás de cada personaje "algo más" que ya comentaremos en la próxima reunión , mientras tanto procurad que vuestros cerebros y vuestras idea no se derritan del calor.

PESADILLA DE UNA NOCHE DE VERANO

Y es que me pregunto ¿por qué a lo largo del otoño, invierno, primavera añoramos el estío? Después de haber estado el mes de julio de descanso temporal veraniego en el trabajo, me he vuelto a reincorporar. Ahora estoy en un impasse: es verano, el verano, agosto, el mes por excelencia vacacional y yo ya trabajo y siguen las vacaciones… Y durante el idílico verano siguen produciéndose óbitos, paros de colegas –forzosos-, las casas tienen que seguir en marcha –ahora más que nunca, inundadas de gente-: comidas, planchas, mochos, riegos, comidas, compras, rebajas, comidas, cenas, compras, comidas, extractos bancarios, la báscula, comidas… y este calor húmedo, pegajoso que lo inunda todo, este bochorno que todo lo contamina e intoxica. ¿Por qué a lo largo de año echamos de menos el verano? ¿Por qué hacemos previsiones de un largo verano si es una pesadilla de una noche? ¿Por qué año tras año pensamos leeré este libro y este y este si las mentes se licuan, si el tiempo dilatado y húmedo y perezoso transcurre tan inerme y lacio y vacío y hueco y brumoso. ¡Ay, esta humedad, ay, qué castigo!
¿Y estas reflexiones, a cuento de qué? Tengo un libro en espera, El corazón… según creo, de los mejores que hemos leído. Y ahí me espera, liberando/generando su calor, envolviéndolo y separándonos, el estío. Una especie de incapacidad temporal de acceder a mi propio pensamiento me impide acercarme a él. Una sensación de que el verano y mi mente agobiada echarán a perder el milagro. Tengo que relegarlo a días frescos por nuestro propio interés: del libro, que se puede mostrar tal cual es, y mío, que podré disfrutar de un libro milagro.
Y ahora sólo me veo capaz de leer el libro más ¿infantil? ¿naif? ¿tonto…? El libro en cuestión se llama, por si a alguien a estas alturas le puede interesar Me muero por ir al cielo, de Fanie Flagg
Editorial EDICIONESB.
Esta escritora que es la autora de libros como Tomates verdes fritos y Daisy Fay y el señor de los milagros –que según acabo de leer es abiertamente lesbiana, Fanie, por curiosidad os lo participo- en donde retrata gente sencilla de un ambiente rural sureño, gente corriente con una sencillez y una lucidez pasmosa, envidiable pero que en la trama –en esta historia- falla estrepitosamente, la historia de tan cándida –qué recuerdos- acaba siendo hilarante, pueril. Pienso si es una historia senil, una historia algo etílica… en fin, una historia bienintencionada para alguien en concreto,quizás, que no llega a concebir…
Pues bien, aquí estoy atascada en este espacio/bucle temporal, pegada a un libro pegajoso –en muchos sentidos- añorando el libro promesa y el fresquito. Y preguntado ¿por qué añoramos el largo estío si es la pesadilla de una noche de verano?

Reunión pacífica

Mañana la reunión festiva/desfestivadas será en mi casa, sin moros, sin cristianos, sin bandoleros... con sordos de papel y auténticos sordos. No hagais oídos idem y presentarse al primer clarinetazo. Es importante que confirméis vuestra asistencia puesto que es un día raruno y tontuno y puede que me quede sola con mi mantel a cuadros y a los idem. No hay toque de queda.

VUELVE LA MAGIA

Muchas veces hemos hablado de la magia de los libros,como nos atrapan y no nos dejan parar hasta acabar
Mdelate nos recuerda como en las tardes de verano ,mientras todos sesteaban ella se dedicaba a leer, nos cuenta como aquellos libros le hacían sentir una emoción tan grande que ahora después de tantos años aún recuerda. Creo que a to@s más o menos nos pasa igual y pensamos que aquellas emociones al leer nunca volverán a ser igual.
Para mi ,que comencé a leer también de pequeña, los libros de los cinco y siete secretos eran historias estupendas que hacían que mi corazón siempre estuviera a punto de estallar .Era un mundo lleno de aventuras de riesgo y de acción.
Luego pase a leer aquellas historias tan "magnificas" de José Luis Martín Vigil, historias que me emocionaban hasta el infinito,historias que leía con autentica devoción.Recuerdo por ej. Sexta galería, Cierto olor a podrido, La ciudad de los muchachos, etc...Recuerdo cómo lloraba a moco tendido,o como sentía como propio lo que a los protagonistas les pasaba...En fin eran otros tiempos y otras circunstancias...
Luego llegó la lectura de más adultas, Pregúntale a Alicia, Lo ha dicho Harriet...bueno, aquello ya nos parecia el sumum de la literatura. Es cierto mdelate, no volveremos a sentir como sentíamos entonces, pero seguiremos SINTIENDO aunque de otras formas.
Para mi el libro que estamos leyendo ahora El corazón es un cazador solitario, me ha devuelto la magia de sentir con profundidad el placer de la lectura, después de Manhattan, Santuario, que placer coger un libro y saber quien es quien a la primera, personajes que son quienes son y no se esconden ¿o si?
El bueno de Singer, el solitario, a quién todos acuden para tal vez sentirse menos solos.
Es extraordinario ver como todos van pasando por delante del sordo para contarle "sus cosas" ,como todos los personaje se van desnudando delante de el sin que el lo pida. Supongo que será la soledad de los que estamos siempre acompañados. En fin , no se ,solo decir que estoy disfrutando con el libro y estoy deseando seguir leyendo.
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Lolek y Bolek

Para muestra un botón

Mi generación koniec

El corazon es un cazador solitario me ha cazado el mio a la primera, no sé porqué desde las primeras páginas y voy por la 70, me evoca y me transporta a aquellas tardes de verano en el patio de mi casa leyendo mientras los demás hacian la siesta y que por mucho que me empeñara en poner la tele lo único que aparecía era la odiosa carta de ajuste entonces mi única distracción era leer (y bendita distracción). Este libro casi está siendo capaz de evadirme por completo y sumergirme siendo uno más de los personajes, igual que cuando leía Oliver Twist, Corazón, Poliana,Un árbol crece en Brookliny tantos otros con los que de adulta no he sido capaz de volver a sentir igual, creo que no me equivoco al pensar que va ser así hasta que lo acabe. Todo esto me evoca aunque no tiene nada que ver con el libro,(Porqué además ya hace días que me rondan en mi cabeza) aquellos dibujos de Europa del este que terminaban con Koniec en vez de con The end, a mí no me gustaban nada, me gustaban mucho más los de Hanna-Barbera, y no entiendo porqué precisamente en aquella época en la que no entraba nada de aquellos paises nos hacian tragar estos dibujos. ¿Sería por eso, porqué no nos gustaban, justamente, por lo que los ponian? ¿Sería para que vieramos lo horrible que era aquello, en contraposición con los maravillosos Picapiedra, Don gato, Los supersónicos etc...?.
Bueno en resumidas cuentas que este libro me está hurgando en mis entrañas y me parece sencillamente maravilloso y maravillosamente sencillo.

SIN PALABRAS

Libertad de expresión

'La primera noche ellos se acercan

y cogen una flor de nuestro jardín,

y no decimos nada...

La segunda noche, ya no se esconden y pisan las flores,

matan nuestro perro y no decimos nada...

Hasta que un día el más frágil de ellos

entra sólo en nuestra casa,

nos roba la luna, y conociendo nuestro miedo

nos arranca la voz de la garganta.

Y porque no dijimos nada...

ya no podemos decir nada'.

Vladimir Maiakovski

Hablando de Manhattan Transfer y la agenda de baile

El desván de los libros que no leí, el de los libros que abandoné, no en juego juguetón y amoroso de Bookcrossing, sino en un abandono real y traicionero, generan un espacio real, como una nube negra, entre mi cerebro y el edén, que regurgita continuamente dudas, atribuciones de culpas al más puro estilo culebrón corintelliidiano del tipo: ¿por qué lo hiciste, por qué lo abandonaste? ¿Acaso era poco para ti? ¿Es que te crees más que él? ¿Qué esperas encontrar mejor?.. Y es que no es tan fácil el abandono, ni nunca tan profundo el odio para abandonar sin mirar atrás cuando, al fin y al cabo, en algún momento, en algún lugar anterior hubo “amor”.
Caundo lees sin ser atrapada es el corazón quien suele decirte abandona ese libro, déjalo ir si no te extasía, déjalo ir si no te deleita, si no te galantea con esmero; En tanto que la razón, consciente, juiciosa y reflexiva como debe, inalterable a caprichos, te acosa, te ordena: ¡continua!, sigue adelante y busca razones contra la indiferencia y el desamor y , así, te revuelves contra tu entraña y te argumentas, te quieres convencer, hablas, piensas, dices…
…Este libro intenta capturar la vida del Nueva York de los años ’30 desde los trazos marcados por un grupo de personajes apenas esbozados en sus tramas más superficiales, no sé si acaso para mostrar eso mismo la superficialidad de la existencia cuando el sobrevivir es el propósito, cuando la ciudad, la construcción del futuro imperio, de la Gran Manzana, es el objetivo imperante, no importa que en el camino se atropellen las vidas de unos contra las de otros, ni literalmente los atropellos que sufren las persona por parte de los carruajes que significan el progreso, el avance frente a los que quedan caídos…
…Este libro, su forma de narrar, cuasi puntillista, en un fragor de frases cortas que pueden resultar vivas, resaltando un estilo periodístico, casi fotográfico, enmarcando así el vértigo de unos años “locos” no sólo por el charlestón, sino por el dinamismo de una evolución continua y versátil…
… En este libro, Manhatan Transfer, John Dos Passos, pienso, intenta capturar lo multiforme de la población de Nueva York, las vidas apresuradas por las premuras de los cambios sociales y mostrar unos personajes que en su afán supervivencia transforman su vidas en superficiales y vanas…

Esto, creo, quería mostrar(me) Dos Passos y yo intenté (juro que lo hice) dejarme atrapar, intenté dejarme calar esperando ver el nirvana de la emoción que significa hundirte en un libro, alcanzar ese momento en el cual el corazón –la pasión de leer- y la razón se entrelazan y comienza el vals, pero yo abandoné el baile, no sé si perdí mi zapato de cristal y con ello el príncipe azul y sólo me quedé con la nube de las dudas indelebles que dejan los bailes inacabados.

Por fin una escritora: Carson McCullers

La reunión del próximo miércoles será en casa de Inma. Se hará entrega de los libros que nos quedan, El corazón es un cazador solitario. Aquí os hago un preámbulo de la figura de la Carson. Os rogaría que confirmarais vuestra asistencia así como si os interesa el libro. Son, como ya dije, 16,50 euros.
Carson McCullers, nacida en Columbus (Georgia) el 19 de febrero de 1917, está a mitad de camino entre William Faulkner y Truman Capote y en sus escritos nos propone la decadencia del Sur estadounidense mediante el retrato de sus miserables protagonistas. Esta, su primera novela, 'El corazón es un cazador solitario' (1940), publicada cuando Carson sólo contaba 24 años, la convirtió en toda una niña prodigio de las letras norteamericanas. Saludada con entusiasmo por la crítica, en sus páginas se daba cuenta de la existencia de varios habitantes de un pequeño pueblo. Así se entrecruzan las historias de Copeland, un médico interesado en concienciar a los negros; Biff, el dueño del "drugstore"; Mick, una adolescente apasionada de la música -a buen seguro trasunto de la autora- cuyos sueños la evaden de la miseria de su hogar; Blount, un forastero alcohólico; el sordomudo John Singer, interlocutor ideal... Cada uno a su modo, todos ellos amenazan con una ruina inminente, a la vez que componen una amplia panorámica a través de los distintos matices de la soledad. El año siguiente, en 1941, aparece la quizá sea su novela más conocida, 'Reflejos en un ojo dorado'. Si en su primera entrega la autora fue a dar cuenta de las miserias de la sociedad civil de su sur natal, en este caso será la sociedad militar.Finalizada la guerra, como vienen haciendo desde los años 20 todos los escritores norteamericanos, Carson McCullers se instala en París. En la capital francesa contraerá matrimonio con un oficial norteamericano destinado allí. Pero Carson no estaba hecha para el matrimonio. Muy probablemente, 'Frankie y la boda' (1946) -donde se nos propone la triste experiencia de una niña convencida de podrá irse a vivir con su idolatrado hermano cuando éste se case- guarde cierta relación con la unión de la escritora. De regreso a América, Carson comienza a ser presa de constantes depresiones que acaban llevándola al alcoholismo. Entre borrachera y borrachera escribe 'Reloj sin manecillas', aparecida en 1961. En ella acomete un tema ineludible para todos los escritores nacidos en el Sur estadounidense: la segregación racial. A la sazón, Carson McCullers padece una parálisis que va minando su vida inexorablemente. Publicada dentro del volumen de relatos al que da título, 'La balada del café triste' -que en España suele editarse como un texto independiente, narra una mísera e imposible historia de amor: la habida entre la virago Amelia y su primo, un tullido que roza la subnormalidad. Muerta en Nueva York, el 15 de agosto de 1967, su última colección de relatos, 'The Mortgaged Heart', aparece en 1971. Para entonces, Carson McCullers ya esta considerada una de las voces más importantes y sugerentes de la literatura norteamericana del siglo XX.
Datos extraídos de El Mundo.com

Os esperamos en casa

Para las altas, para las bajas, para los chicos, para las que van a la piscina, para las que no van, para las que todavía trabajan, para las que cuentan los días que sólo quedan, para las siempre ansiosas de la lectura, para las siempre sin prisas, para las del metro, para las de las cazuelas en los espacios pequeños, para las princesas, para las del jazz tengo y debido a la suspensión por la sempiterna lluvia que inunda desde hace un año nuestro bolg –luego dicen que hay sequía- , de la velada dedicaba al jazz tengo yo los 6 libros, 6, maravillos, tapa blanda, blanca, brillante, invitante, invitadora, excitante; con letra grande, e historia de dulzura de melocotón para los 6 de vosotros más listos, más espabilados, con más sprint a 16,etc euros, cada uno. Meta: mi casa. Pistoletazo de salida: ya.

ULTIMA ESTACIÓN

De Manhattan Transfer
He acabado el libro con improbo esfuerzo, pero con un esfuerzo recompensado con creces: se ha vuelto a obrar el milagro. Debido a las muchas horas dedicadas a él he visto que los hilos de luz dorada filtrados a través de las hojas del limonero seguían ahí, esperando; que la brisa fresca y nueva de la mañana estaba ahí, esperando; que el silencio apenas roto por el trino/arrullo de algún pájaro seguía ahí, existiendo, que el aroma dorado de limón estaba ahí, me esperaba. He vuelto a leer existiendo sólo yo y mi libro, bueno y unos pasajeros inesperados: mi gato y mi perro, polizones bienvenidos, bienintencionados, que con sus movimientos perezosos a esas horas de la mañana, apenas audibles, eran, tal vez, la mejor compañía.
Y del libro ¿qué decir? Lo he leído a trompicones hasta la hora en que decidí que evidentemente había que coger al toro por los cuernos. Es un libro, entiendo yo, misterioso, que no de misterio. Misterioso al modo de, por ejemplo, de una película de Joseph Leo Mankiewicz (11 de febrero de 1909, Wilkes-Barre, Pensilvania - 5 de febrero de 1993, Bedford, Nueva York, misterioso de personajes que pasan por el libro/río a ráfagas, sin dejarnos conocerles, dejando en cada aparación un soplo de misterio. Nunca acabamos de conocer a Helene, ¿o es Ellen?, ¿o es Elain? ¿Qué vida esconde? ¿Cuánta es su belleza? ¿Por qué nunca llega el éxito? Nunca conocemos a Jimmy Herf, sus ansías de viajar, su soledad…
A pesar de recorrer ellos dos y tantos otros –como el Hudson- a través de todo el libro, no conseguimos conocerlos aunque creo que su autor consigue que nos inquieten. Igual que posiblemente algunos de sus innumerables personajes que pueblan el libro, que pueblan el río. Porque a pesar que parece que este libro habla de la Ciudad, yo creo que habla del río que la vertebra, del río que los une y los separa, pero que los vincula a pesar de sus diferencias siempre omnipresente con sus ruidos de sirenas, sus nieblas, sus barcos, barcazas transportando alcohol clandestino, con sus víctimas, sus grúas dominándolo todo.
Y al mismo tiempo a pesar del misterio que haya podido sentir al leer este libro también –como ya os comenté- he divagado debajo de mi limonero ¿será precisa tanta desestructuración en una novela? ¿Quiero yo algo tan complejo? Y he dudado. A pesar de los artículos que he leído de Mdelaté, del Coyote, defendiendo su modelo, con interesantes aspectos de ver la novela, yo no estoy segura de que tanta complejidad haya sido beneficiosa para la novela. Es posible que prefiera personajes más complejamente construidos con los que pueda sentirme, supongo, identificada o hermanada, personajes que me hagan sentir, que me conmuevan, y no frías figuras transparentes como a veces se me presentan en Manhattan Transfer.

Estamos en los felices años veinte, en la ciudad del jazz -como define su autor a New York-, Dos Passos como otros ejemplos que conocemos está buscando y construyendo la nueva novela americana, o como perfectamente se dice: la novela americana y huyendo de las novelas muy estructuradas, buscan nuevas formas de expresión como también ocurre en Europa, aunque aquí la antigua novela europea sí que existe.

Aquellas pequeñas cosas

Por esas pequeñas cosas que todas tenemos, que todas temenos, que todavía nos hacen temblar y pensar en llenar maletas y vaciar papeleras y afrontar puertas, ignorar relojes con mentidero en vez de minutero y por cada segundo que nos va arrancando a su paso embustero...
La calidad del sonido no es muy buena pero me ha parecido tan ingenua, tan pura la grabación que he preferido elegir esta a otras más formales. ¡Por aquellos años, por aquellos sueños!

Maria Schneider orchestra

Aqui teneis este video para que vayais haciendo boca de lo que vamos a ver el miercoles

Reloj, marca las horas

Hablando de Manhattan Transfer, de John Dos Passos

Cómo hablar de mis libros sin hablar de mí misma. Están indisolublemente unidos. ¿Os cuento mis libros y mi vida o os dejo de hablar? Tengo la cabeza y la casa llenas y todo se deshace en volutas de humo azul que suena a jazz y el tiempo pasa martilleante, desesperadamente loco y como a golpes, con en el libro. El libro –el presente- tan infranqueable, con sus frases cortas y su número abrumador de personajes, sus calles tan ruidosas y transitadas y mi casa… tan infranqueable, con sus frases cortas, sus pasillos ruidosos y transitados…
La reunión de hoy es en casa de Inma, que jura que así será para siempre o hasta que consiga pleno. O sea, que poneros todos en marcha.
La reunión anterior, en casa de la susodicha, llena de fresquita, de cordialidad, de hospitalidad, y de huecos dio poco pábulo al libro al haber leído algunas miembras poco y mal, otras poco y bien –todos los argumentos perfectamente subrayados- y las menos habiendo cumplido. Supongo que hoy será mucho más interesante al tener más opiniones, más personas, más páginas leídas y una idea más materializable en palabras. Supongo que la fresquita, la cordialidad y la hospitalidad, las mismas.
El próximo libro, El corazón es un cazador solitario (The Heart is a Lonely Hunter, 1940) escrita con tan sólo veintitrés años fue la primera novela de Carson McCullers y dio a conocer la magnitud de su talento. Centrada en el ambiente de una pequeña ciudad sureña y en un grupo de personas que —en torno a la figura emblemática del sordomundo John Singer, el personaje más conseguido de esta genial autora— tienen en común la esencial soledad, su marginalidad y el rechazo de una sociedad que les ignora, El corazón es un cazador solitario es ya un clásico de la narrrativa contemporánea. Leyendo El corazón es un cazador solitario el lector no puede evitar implicarse con cada uno de sus personajes y vibra ante la experiencia de seguir a Carson McCullers en su viaje por las profundidades del alma humana. Esta pieza maestra justifica sobradamente las palabras que Graham Greene escribió acerca de su autora: «Carson McCullers y quizá William Faulkner son, tras la muerte de D. H. Lawrence, los únicos escritores con una sensibilidad poética original. Prefiero Carson McCullers a William Faulkner porque escribe de modo más claro; la prefiero a D. H. Lawrence porque no tiene mensaje.» Fuente Editorial Six Barral

Como ves se te escubha, se te lee perfectamente, siempre habrá una vieja pendiente y a la expectativa.

Un cadaver nada exquisito

Nadie nos habló hace un año de la esperanza de vida de un club de lectura, ni la de un blog, no sabiamos si habia fecha de caducidad, teniamos toda una vida por delante.... Más o menos un año.
Mirad en que nos hemos quedao, que lástima con lo lozanos y llenos de vida que estabamos hace un año, podemos poner todas las excusas que queramos,
que si no tengo tiempo,que si tengo la casa llena de gente, que si no tengo casa, que si no tengo internet. Y una porra!!, por no decir, y una mierda!!.
Alquien se comprometió a decir donde era la próxima reunión, a dar un pequeño rapapolvo (que no guardapolvo, ni un polvo)y a comunicar el próximo libro, pués tampoco.
Enfín, tal vez nadie lo lea, pero si hay alguien ahí, un saludito.

Turbaciones

Leyendo Manhattan Transfer me viene a la cabeza un puro torbellino de idas, venidas, apariciones y desapariciones, trasiego de personajes trenes, tranvías, ferrys… en un vértigo similar al que transmiten los videos colgados en youtube que nos dejan ver las calles de Nueva York de esa época. Ese maremágnum, origen y semilla de la actual abundancia y confusión de culturas, con todo lo positivo y con toda la problemática que tal mescolanza conlleva se refleja fielmente en el libro, mostrándose en éste, las divergencias entre los originarios de una u otra ascendencia y por ende de una u otra clase social y su desarrollo o devenir en la llamada “tierra de las oportunidades”. ¿Qué decir del libro? En su tono periodístico no me está atrapando, me suele gustar más el divagar en profundidades que sobre volar tantas perspectivas. Me resulta demasiado sesgada su escritura, después de las largas parrafadas de Faulkner ó las argucias creativas de Auster transportarme con Dos Passos me está costando lo mío, pero en un acto de racional sumisión al club lo estoy intentando.

A colación de esto me asaltan preguntas del tipo : ¿Qué se debe hacer cuando se llega a un libro propuesto por este club de lectura que no acaba de cuajar expectativas a uno, algunos ó a todos sus miembros? Muchas son las respuestas posibles, todas perfectamente válidas, pero ¿cúal la más idónea para un club de lectura? Sería una cuestión a reflexionar. Yo con franqueza no sé qué sería lo correcto, lo mejor. De un lado leer algo que a todos nos “guste mucho” nos puede hacer caer en veleidades y pasteleos que nos impidan profundizar más, ó no, puede que, precisamente por ser una obra atractiva a todos, nos dé mucho campo de diálogo, pues al disfrutar de la lectura la vehemencia aparece y eso puede desencadenar gran riqueza de opiniones; Por otro lado, si un libro no gusta, a alguno,, todos o a la mayoría ¿Qué? ¿Individualmente cada uno decide si sigue o no con la lectura y punto?, o ¿en compromiso con el club se intenta leer, a pesar de todo y quizás esta confrontación entre gustos nos aporta mayor riqueza para análisis posteriores?. Indudablemente está la libertad y circunstancias particulares de cada uno de nosotros, pero también ¿hasta dónde el compromiso? Por favor no penséis que estoy vertiendo opinión a favor de uno u otro extremo, simplemente vierto las que son mis dudas particulares sin otro afán que, a ser posible, dilucidarlas.

Hablando de vértigo, aquí os dejo las fotografías : “Lunchtime atop skyscraper” y “Resting on a Girder”, ambas fotos de Charles C. Ebbets, muestran a una serie de obreros que trabajaban en la construcción del Rockefeller center en Nueva York, en lo que sería su tiempo de almuerzo o su tiempo de descanso. Parece ser que el ritmo de construcción fue altísimo (más del citado torbellino) pues se llegó a construir el esqueleto de una planta por día y se consiguió terminar en un año y 45 días y esto con los medios existentes en los años 30. Lo curioso de todo esto, además, es que muchos de los obreros de estas fotos de los años 30, son indios Mohawk, pertenecientes a la tribu de los iroquises y que gracias a algún factor genético no sentían vértigo, lo que les permitía moverse por las vigas a 150 metros de altura con total normalidad, sin ningún tipo de medida de seguridad, arneses, casco… que ponen los pelos de punta.

Niu yor, niu yor or Manhattan transfer

Como más o menos estoy por la mitad del libro, me parece que ya puedo escribir algo sobre Manhattan transfer. Como ya os comenté para mi hay un "personaje" muy importante en esta novela, y es la ciudad de Nueva York que actua como vinculo entre los personajes de carne y hueso y hasta ahora único nexo de unión entre ellos, habla de una ciudad que se perfila como el monstruo que es hoy y de la polocromía de sus habitantes abarcando todas sus capas sociales. Por otra parte me parece que la disección de los personajes no va a pasar de lo que hemos visto hasta ahora, el escritor se limita a narrar situaciones bastante puntuales sin meterse en análisis sicológicos y como mero observador de la escena, pero al mismo tiempo muy descriptivo y muy plástico.
"...Ellen acababa de colgar una cortina de zaraza en la ventana para ocultar con su dibujo de flores moradas la vista de los patios y muros de ladrillo de las casa. En medio del cuarto vacío habia un cofre diván colmado de tazas de té, un escalfador de cobre y una cafetera..."