¡Contra el día de la violencia de género y contra la falsificación de los géneros!

Ayer fue el día contra la violencia de género. ¡Bien! Muchas conciencias tranquilizadas gracias a ello; un poquito de bla-bla, unos spots, unas películas, unos debatitos, etc. etc. y luego..¿qué?

Es en el día a día donde se debe educar, es en todos y cada uno de los modelos de mujer que nos venden (la sociedad, los medios de comunicación) donde realmente debe ir implícito el mensaje hacia una igualdad que hará respetar y comprender, frente al recurso "fácil" del uso de la violencia. Y es que es hoy en día, cuando parece que la mujer es más dueña de sí, cuando los estereotipos más retrógrados vestidos de modernidad circulan a todo tren, campando a su anchas en los cerebros de muchos hombres de neurona fácil y en muchos adolescentes de cerebro en formación y es que no se puede vender como real esa mujer más sexuada que nunca contra su propia esencia de mujer, no nos pueden vender como libertad el ser satisfactoras de los deseos de los demás, no podemos aceptar como ideales de mujer lo que va en contra de nosotras mismas, porque creo que no queremos ser ni las flacas que circulan por las pasarelas, ni las exhuberantes tetudas de corporaciòn dermoestética, ni las fulanillas del tres al cuarto que se pelean en un plató por cualquier cachillas, ni la famosa vendedora de exclusivas, mujer sin escrúpulos, que trafica con su cuerpo y con su alma para conseguir fama y dinero, ni las gatitas rumorosas de las series de quiceañeros, ni somos las mujeres eternas interesadas que elegirán únicamente al hombre que tenga mejor moto, no, no somos esas; ni tampoco somos eternamente jóvenes, aunque a partir de cierta edad desaparecemos del mapa mediático hasta cuando se trata de anunciar cremas antiarrugas, porque sólo estamos presentes entonces para anuncios antipérdidas, anuncios de Corega y de alguna que otra pomada antitumorcillosrectales, porque ni siendo periodistas tendríamos derecho a una cámara, a ser vistas a partir de cierta edad, porque lo que priman de nosotras es la juventud, la imagen, la imagen que guste a los otros. Después de esta desvalorización continua de la mujer mostrada como objeto y medio, ¿de qué nos extraña la violencia? ¿Qué puede pensar un gañancito al que le venden la imagen de la mujer bella, sumisa, dulce, siempre dispuesta a sus deseos, cuando llega a casa y no encuentra esa muñequita sino a una persona? Pues simplemente que lo han timado, y eso, a él, no; a él no se la pega nadie y si ésta se ha creído que a mí se me va a poner chula, tres ostias y a la calle, a ver quién manda aquí!!

... Y ella, que sabe que no cumple los “requisitos” que cumplen los modelos que sutil y abiertamente le enseñan, ¿Qué puede pensar de ella? Pues que su Pepe, su Juan, su Manolo o su Machitocualquiera, tiene razón y es que, no valgo pa’ná, hoy no, que es el día de la violencia de género, pero mañana, mañana ya hablaremos.

le peuple migrateur - the birds

Ahora, que definitivamente puedo disfrutar del ritmo sosegado/ mecido de Moby Dick me he acordado de este documental que vi no hace mucho, en casa, con sueño, impuesto -el documental, no el sueño-, de alguna manera, convencida de que mi iba a dormir, convencida de que no valía la pena el esfuerzo, pero recomendado desde el cariño más absoluto y la mejor de las intenciones me decidí a verlo, y después de pasar un tortuoso momento de dormirme viva conseguió interesarme, despejarme y hacerme disfrutar de su lento, lentísimo volar.
Espero que os guste si no lo conoceis, espero que lo refresquéis si ya habeis tenido el gusto. El documental es de un tal Perrin, creo que de Canadá, y la música de Mike Oldfield. Ahora, sentaros cómodas, subid al cielo y disfrutad.

Moltes felicitats.

Bienvenida a la década y muchas felicidades de esta tu amiga que te aprecia.

El traje de lunares

Todo estaba dispuesto, por fin después de meses de preparativos había llegado el día.
Las maletas, sobre las camas de cada una de las intrépidas aventureras, se desparramaban con sus bocas abiertas, hambrientas, esperando engullir las esperanzas de cada una, disfrazadas de vestido, sombrero, o de perfume embriagador.
Entre todos ellos allí estaba, despampanante, extendido con suma delicadeza y a sabiendas de su belleza, el traje nuevo que albergaba en cada uno de sus lunares cuarenta años de ilusiones.
Para ella y su vestido el viaje empezó dos días antes, tenía que ser así si no quería perderse nada ya que el resto de la expedición viajaba en avión y por ahí si que no pasaba, el terror a volar era superior a todo lo demás.
Cuando por fin llegaron las viajeras voladoras pensaban encontrar a la compañera terrestre esperando en el hotel de la Ciudad Eterna. Ni rastro, las horas pasaban y no aparecía, entre risas nerviosas empezaron a bromear, disparatando como de costumbre. Ni rastro.
A punto estaban de avisar a los carabinieri, cuando apareció sin discreción con su vestido de lunares, la pamela que cubría a medias su melena negra, las gafas de lolita y a lomos de una vespa agarrada a la cintura del ragazzo que la conducía. Antes de que ninguna fuera capaz de cerrar la boca y pudiera articular palabra, fue ella quien habló y con voz alta y clara, dijo:- Ya os dije que aquí tenias que ir quitándote a los hombres de encima, incrédulas más que incrédulas-. Y dicho esto desaparecieron dejando como prueba tangible, la estela de humo y ruido de su tubo de escape.
Moraleja, cuando algo se desea de verdad seguro que se cumple, así que ale, a comprar el décimo.

El capitán Ahab o la soledad de una larga travesía

Eso es lo que siento cuando abro esta página y veo siempre La Traviata, o los gatos de Rossini, cantando sus miaus, siempre sus maullidos. Y es que el blog está tan desarbolado, tan al pairo, como la soledad loca de Ahab, de su larga y tormentosa travesía a lo largo, a lo ancho, a lo lejos de su locura, la soledades ¿locas? de sus acompañantes, los cuerdos, los mansos, los héroes, los caníbales, los amigos, los amantes...
El blog ahora es la soledad de gente junta, de las cuerdas, de las mansas, de las escritoras, de las retrasadas, de las aburridas, de las del diálogo, de las de no cumplir con los deberes... tan al pairo, todas reflexionando sobre nuestros pareceres/padeceres de una gran novela, -todos dixit-, que no acaba de aparecer -la gran novela, me refiero- pero que parece que va creando el misterio y apareciendo el lujo de transmitirnos la locura, la soledad, la poesía.
A ver si las abuelas se animan.

Los gatos balleneros

Este Edgar Melville, me tiene como en ascuas con su Moby-Dick, a la cual, al menos yo, aún no he llegado a conocer. Por el camino que va preparando no sé si este libro que nos traemos entre manos, me recuerda un cuento de niños ó una leyenda para adultos; no sé si cuando desde el púlpito el clérigo nos cuenta toda la epopeya de Jonás me acuerdo más de nuestro Padre Fabian y sus batallitas en el Congo ó de otros más versados en imbuirnos sin más en dogmatismos religiosos ó, simplemente, me acuerdo de Geppetto, tragado por el cetáceo en su eterna carrera trás la conciencia de su querido Pinocho. Igualmente perpleja me deja cuando me cuenta de las fascinaciones entre Ismael y "Quique"... :P , me soslaya un sonrojo, un uyuyuyuy, que no sé qué pensar de esa relación pagano-cristiano, bárbaro-civilizado, o algo más..., todo se andará, bueno se leerá.

En fin la novela, por ahora novela, y entretenida y me evoca, como a la Maris, los tulicrenes, los colores sepias de las aventureras películas "sin rombos" del sábado por la tarde y sobre todos los "afanes educativos" de otras grandes novelas, un no se qué de didáctico, de querencia pedagógica. De momento sólo inicios de disquisiciones filosóficas, no sé hacia qué derroteros nos llevaran, como dije arriba ya se leerá.

Imagino que en todos los barcos habrán gatos, por aquello de acabar con las ratas que se les coman el grano y de ahí, en plan grandes obra de ayer y hoy, UN POCO DE CULTURA MUSICAL: LE DUO DES CHATS DE ROSSINI

Este duetto lo compuso Rossini para mofarse de las sopranos que desafinaban . No pertenece a ninguna de sus óperas. Rossini era un cachondo mental y un disfrutón de la vida que dejó de trabajar (componer) a sus 33 años y se dedicó a vivir; fue un reputado gourmet.Se suele cantar a dos voces femeninas (mezzo y soprano), acompañadas de piano y su única letra es el miau de los gatos. De ahí que resultase fácil para las cantantes en cuanto a la letra. Pero la música tiene mucha dificultad, especialmente la entonación. Disfrutarlo en esta ocasión con voces blancas. Vale la pena.

Otra vez retomada

¿Seré capaz de retomarme, me reinvetaré? ¿Se establecerá la conexión entre mis manos a la neurona? ¿Voy a ser cincuentenaria y se produce, con ello, la catarsis? Y para decir ¿qué? ¿Algo emocionante, inquietante, certero, amable, inestimable, válido, plausible?

El caso es que he empezado a leer Moby Dyck de Herman Melville y algo se ha despertado en mi interior. Y digo cuidado no te dejes embelesar/sugestionar porque has leído miles de veces -bueno, quizás no tantas- que es la mejor novela que otros han leído y que es una obra maestra... cuidado.

Pero se ha despertado en mía de bocata de nocilla... no, yo soy de tardonacilla/tulicrem, bueno, pues como iba diciendo se ha despertado el bocadillo de tulicrem con fondo de televisor, y he visto la imagen lejana, desenfocada de Gregory Peck, (eso dice Inma) azotada por el viento y las ráfagas de lluvia, izando velas, atando cabos, dando golpes e timón... Uff, qué pesado, otra vez este, piensa mi infancia. Y se ha despertado el cuento de mi tía abuela, la que hablaba vocalizando y pronunciando como las hadas (eso me parecía a mí), el Hada de las Palabras Perdidas. Y he visto los árboles verdes, que nunca han vuelto a serlo tanto y he olido el estiercol esparcido por los campos, y he espantado moscas con las manos inquietas, y he visto la figura imponente de mi abuelo, luciendo su sonrisa robada a John Wayne.

Todo esto y nada más que esto ha sido el comienzo del libro, sugerene/sugestivo (no me quiero dejar impresionar), todo esto promete y me pido comer tulicrem a ratos y entre horas, vacalizando/masticando con mis hadas, todas, de las palabras.

Como todos los Miércoles

Todo normal como cualquier Miércoles, quizá una mayor proporción de verde que otros días, pero aún así, a pesar de las ausencias debidas a distintas circunstancias, todo normal, el camarero tan diligente como siempre con su rutina que a veces por un exceso de celo no nos permite cambiar de hábitos, una, es capaz de comer eternamente lechuga por no defraudar al interfecto, hasta la falta de servilletas hacía que nada presagiara algún cambio sustancioso.
Todo normal, al principio como siempre, charla distendida durante la cena a modo de catarsis de lo cotidiano, para seguir con: “ bueno ya vale, vamos a hablar del libro”.
Hasta aquí perfectamente normal lo que se esperaba a continuación es que el diligente camarero apareciera como siempre a retirar los restos, enunciar los postres y tomar nota de los cafés. Pero no, no fue así, la espera empezaba a ser anormal, tardaba demasiado, alguien se levantó y fue a ver que pasaba. El diligente estaba sentado, inerte, sin respuesta, poco a poco y como saliendo de un sueño, ante las señas insistentes de la comensal reaccionó lo justito para moverse y atender su demanda.
La comensal volvió a su sitio desconcertada, para nada era normal la situación. Al momento el diligente se dirigió al comedor. Arrastraba sus pasos lentos desganados, su rostro lívido, su media sonrisa de incredulidad y sorpresa inquietó al grupo.
A partir de ese momento nada fue como debía haber sido. En un instante, el diligente como vengándose de la humanidad y haciendo recaer la justicia sobre esas pobres ignorantes que se creían amables, simpáticas y generosas con sus propinas, sacó una catana de no se sabe dónde convirtiendo en unos segundos ese comedor anodino en un perfecto escenario para la mejor de las películas del Festival de Sitges. Todo era pura casquería.
El diligente con su media sonrisa, dijo ¿alguna de ustedes es enfermera?.

Suttree

Habian otras imagenes pero ninguna me cuadraba con mi Knoxville en blanco y negro, sucio, sin decoro ni recato alguno como sus personajes, no me encajaban en un cielo azul y en aguas que corren limpias y sin cadáveres, sin barcazas hechas a base de capós de coche, sin Suttree el héroe solidario y solitario al que acuden los supervivientes del naufrágio de la sociedad y con los que él, todavia no sé porqué, se siente en deuda.
Esta novela que al principio entraba con pies de plomo, se ha vuelto arrolladora como una bola de nieve que se va llevando por delante los personajes que se le van enganchando. Siempre decimos que no vale como argumento quedarnos con "está muy bien escrito", pero es que es así está muy bien escrito y descrito, las escenas casi cinematográficas y los personajes a los que apenas adjetiva o califica, nos transmiten sus personalidades y sus almas casi sin querer. Por ejemplo:"...El trapero pugnando por salir de la montaña de paja anónima en la que se habia inhumado para dormir parecía una vela derretida. Allí sentado, encapuchado, mirando con ceño al nuevo día. Una corriente de aire húmedo atravesaba su sedosa perilla y todo el despedía efluvios como el asfalto despide calor en verano..." En pocas lineas es capaz de dar la información exacta de la escena y una casi es capaz de sentir los efluvios del trapero y el aire húmedo en la piel...

No hay problemas... hay: Soluciones

Para Maribel & Cía.

Siempre me gustó este poema de Gabriela Mistral, sobre todo la última estrofa, cuando habla de... "es su cuerpo tan pequeño, como el grano de mi trigo, menos pesa que su sueño, no se ve y está conmigo"… porque así sucede con estos hijos que nos nacen un día, vienen, los encontramos, y ya los tenemos para siempre con nosotras. Cuando están y, también, cuando no se ven, ya son, ya para siempre pegaditos, en un arrullo que es aliento y vahído, que es encantamiento y pura brujería, que nos atrapa desde lo más hondo, y es todo bello, y es todo verdad, y es todo, todo...

Bienvenida mamá, que disfrutes mucho de esa cosita que tejiste dentro de ti.

Encantamiento

Este niño es un encanto

parecido al fino viento;

si dormido lo amamanto,

que me bebe yo no siento.

Es más travieso que el río

y más suave que la loma;

es mejor el hijo mío

que este mundo a que se asoma.

Es más rico, más, mi niño

que la tierra y que los cielos:

en mi pecho tiene armiño

y en mi canto terciopelos...

Y es su cuerpo tan pequeño

como el grano de mi trigo;

menos pesa que su sueño;

no se ve y está conmigo...

Ojalá estuvierais aquí

Sigo aquí, impertérrita ante el terror que este blog abandonado pretende infundirme, sigo aquí como si nada hubiera pasado, como si las viejas voces siguieran escuchándose, como si estuviera cuerda y pensara que alguien me escucha a mí. Todo esto escuchando casualmente "Ojalá estuvieras aquí" de Pink Floyd, -escuchar, que verbo tan bonito-. Y además saboreando a Cormac McCarthy y a Suttree, saboreando y oliendo esto que yo me he permitido la licencia de llamar dermoliteratura, o literatura de piel con poros abiertos que transpiran, que huele a sudor y a la acidez de la sandía mancillada y al café de aguachirli y a la profundidad de la América profunda.

La guardiana del faro

Creo que no tendreis ningún reparo en que me nombre yo misma como la guardiana, dueña, señora, emperatriz o reina del reino de los blogs dormidos.
Por lo tanto lo utilizo para lo que crea menester. Y en este final de verano que se habla de nostálgias me he acordado haciendo una asociación de ideas de esta canción tan naïf y tan hortera "Il guardiano del faro", que creo que a mis coetaneas y amigas les traerá unos dulces recuerdos y les provocará una melancólica sonrisa como me ha ocurrido a mí. Así que, con todo cariño les dedico esta canción a McCorroe y The cat que compartieron conmigo aquellos tiempos casi, casi del cuplé.

Cormac McCarthy

Esta es la única entrevista televisiva que este hombre ha concedido nunca, y de las pocas en general a cualquier medio de comunicación.
Oprah Winfrey en su programa conocidisimo en USA, tiene un club de lectura seguidisimo por la audiencia, y en él recomendó la lectura de "The road" con lo que todavia hizo más de McCarthy un escritor de culto.
En ella entre otras cosas dice: "Me gusta lo que hago. Algunos escritores han dicho que no soportan tener que escribir, que para ellos no era mas que una tarea rutinaria y una carga. yo no comparto ese sentimiento, de ninguna manera. A veces, resulta dificil. Siempre mantienes la ilusión de lograr ese algo perfecto que jamás vas a llegar a conseguir,pero que no por elloo vas a dejar de intentar". Sobre lo de dar entrevistas dice: "No creo que dar entrevistas sea bueno para la cabeza, se pierde mucho tiempo en cómo escribir un libro; seguramente no habría que dedicarse a hablar del libro, habria que dedicarse a escribirlo". Esto me recuerda a aquel de "Yo he venido aqui a hablar de mi libro". Habla más que nada sobre "La carretera" que es su obra más conocida y más mediática, se ha propuesto su lectura, pero yo por consideración hacia las que lo han leido ya (una o dos) propuse "Sutree".
Si alguien lee esto, queridas compañeras, y todavia no habeis comprado "Sutree" y os apetece más "La carretera", por mi que no quede.
Para que podais elegir mejor, os doy la reseña del argumento.Suttree de Cormac McCarthy:
Knoxville, Tennessee, década de 1950. La novela relata algunos años de la vida del héroe que da nombre a la novela, Cornelius Suttree, un hombre que deja atrás su vida de familia acomodada, abandona a su mujer y se compra una barcaza, en la que vivirá, para convertirse en pescador uniéndose a una banda de vagabundos, ladrones, prostitutas, jugadores y demás parias cuya vida transcurre entre la mera supervivencia y una muerte sórdida. El protagonista comparte los rasgos tradicionales de los héroes de McCarthy: es un solitario impenitente, acaba presa de un aislamiento que nunca se explica del todo y el momento de la vida en que se encuentra se describe con una crudeza y una intensidad poétca que elude todo anlálisis.
"La carretera"
Un padre y su hijo emprenden un viaje de salvación buscando el mar.
Desde las montañas del interior, el llano y la costa, recorren un paisaje arrasado, infinitamente quemado y cubierto de cenizas en donde la única presencia con vida es la de los hombres y la del ladrido de un perro. Todo lo demás, alrededor y visto desde la carretera, está muerto y extinguido.
En vuestras manos lo dejo, si no hay contestacion seguiremos con lo previsto.

Mi luz de agosto

Esta es mi luz de agosto que no la de Faulkner, el rincón de la batalla mantenida con "El sonido y la furia". Parece que ha habido gozada generalizada, pero no es mes para tan magna literatura, se quedará para nuestros adentros sin debatir, a no ser que seamos capaces de mantenerlo en standby y a la vuelta de las vacaciones podamos saborearlo. Para mi ha sido al principio muy duro, muy estresante, espeso y aspero, a la vez una lectura de sensaciones de estimulos y sentimientos. Muy dificil de leer por su estructura y por su gramática, hasta el propio Faulkner ha tenido la necesidad de explicar porqué ni a él mismo le quedaba claro que fuera comprendido. Al final te queda eso, la sensación de conocer y comprender a la familia Compson como si la hubieras parido, pero es una cuestión de emoción más de que razón. Como se puede comprobar me cuesta mucho decir algo coherente pero es que me ha dejado flaseada, espero a Thelma que parece que tiene muchas ganas de hablar y a The cat como promotora de la lectura.

Lo dicho...

Condiciones de uso de las vacaciones: Volver con muchas, muchas ganas de retomar esto.¿Ok?

*Bueno tampoco es que ahora no se pueda ir haciendo boca con artículitos, poemillas, ideas, dibujos, pensamientos, etc. etc. para que tod@s difrutemos, (anda, va, hacer un esfuercillo, que las horas dan mucho de sí si las estiramos)

Tambien hay peli

Mis impresiones: El ruido y la furia

Puede ser que resulte inquietante la forma de escribir de Faulkner, en el sentido de que no hay una línea recta que seguir, a la que asirse, y que, por momentos, esto mismo hace que te invada una especie de vértigo del tipo: “dónde estoy y a dónde voy”, ¡vamos, como en la vida misma!. Y, aquí estaría, para mí, uno de los grandes valores de esta novela de Faulkner, la capacidad de transmitir en su propia vorágine la vida, la vida misma, y esto a través de unos espléndidos personajes, que van adquiriendo poco a poco volumen, emergiendo, levantándose del papel, para contarnos a "cau d’orella" de sus existencias, de sus historias, en un trasiego de ideas, momentos, idas y venidas, con un son que, por momentos, me recuerdan el realismo mágico de los sudamericanos, salvando la distancia de las magias y cayendo en un duro realismo suavizado al teñirse de fragilidad humana .
Sólo decir, cuando aún no he acabado la novela, que estoy atrapada en ella, que me gusta porque me está seduciendo, que estoy deseando seguir las pinceladas que consigan acabar el cuadro, o dejarlo inacabado mientras la vida sigue...

Cumpleaños feliz

Felicidades estamos de aniversario, 2 añitos, pero deduzco que los años de blog y de club de lectura se deben de contar más o menos como los años de los perros, a razón de 7x1, porqué vereis, he estado repasando nuestro viejo blog, el de blogs.ya.com, y casi lloro recordando aquél bebé que parimos entre todos los que eramos que no somos los que estamos, aunque estamos los que somos. El neonato que al principio, como debe ser, balbuceante y desconocido para nosotros, se convirtió en poco tiempo en un precioso bebé bien nutrido, divertido con unas ganas tremendas de jugar y de comerse el mundo. Ahora, ¿que somos? ¿adolescentes? por lo de adolecer, o ¿viejos? por lo decrépito y estéril, en fín es lo que hay.
Por otra parte el reencuentro con Faulkner, aunque acabo de empezar, me está resultando complicado, no sé de lo que padece, sí de alud verbal o de vorágine verbal o de borrachera permanente. Puta Oklahoma!!!