Moltes felicitats.

Bienvenida a la década y muchas felicidades de esta tu amiga que te aprecia.

El traje de lunares

Todo estaba dispuesto, por fin después de meses de preparativos había llegado el día.
Las maletas, sobre las camas de cada una de las intrépidas aventureras, se desparramaban con sus bocas abiertas, hambrientas, esperando engullir las esperanzas de cada una, disfrazadas de vestido, sombrero, o de perfume embriagador.
Entre todos ellos allí estaba, despampanante, extendido con suma delicadeza y a sabiendas de su belleza, el traje nuevo que albergaba en cada uno de sus lunares cuarenta años de ilusiones.
Para ella y su vestido el viaje empezó dos días antes, tenía que ser así si no quería perderse nada ya que el resto de la expedición viajaba en avión y por ahí si que no pasaba, el terror a volar era superior a todo lo demás.
Cuando por fin llegaron las viajeras voladoras pensaban encontrar a la compañera terrestre esperando en el hotel de la Ciudad Eterna. Ni rastro, las horas pasaban y no aparecía, entre risas nerviosas empezaron a bromear, disparatando como de costumbre. Ni rastro.
A punto estaban de avisar a los carabinieri, cuando apareció sin discreción con su vestido de lunares, la pamela que cubría a medias su melena negra, las gafas de lolita y a lomos de una vespa agarrada a la cintura del ragazzo que la conducía. Antes de que ninguna fuera capaz de cerrar la boca y pudiera articular palabra, fue ella quien habló y con voz alta y clara, dijo:- Ya os dije que aquí tenias que ir quitándote a los hombres de encima, incrédulas más que incrédulas-. Y dicho esto desaparecieron dejando como prueba tangible, la estela de humo y ruido de su tubo de escape.
Moraleja, cuando algo se desea de verdad seguro que se cumple, así que ale, a comprar el décimo.

El capitán Ahab o la soledad de una larga travesía

Eso es lo que siento cuando abro esta página y veo siempre La Traviata, o los gatos de Rossini, cantando sus miaus, siempre sus maullidos. Y es que el blog está tan desarbolado, tan al pairo, como la soledad loca de Ahab, de su larga y tormentosa travesía a lo largo, a lo ancho, a lo lejos de su locura, la soledades ¿locas? de sus acompañantes, los cuerdos, los mansos, los héroes, los caníbales, los amigos, los amantes...
El blog ahora es la soledad de gente junta, de las cuerdas, de las mansas, de las escritoras, de las retrasadas, de las aburridas, de las del diálogo, de las de no cumplir con los deberes... tan al pairo, todas reflexionando sobre nuestros pareceres/padeceres de una gran novela, -todos dixit-, que no acaba de aparecer -la gran novela, me refiero- pero que parece que va creando el misterio y apareciendo el lujo de transmitirnos la locura, la soledad, la poesía.
A ver si las abuelas se animan.

Los gatos balleneros

Este Edgar Melville, me tiene como en ascuas con su Moby-Dick, a la cual, al menos yo, aún no he llegado a conocer. Por el camino que va preparando no sé si este libro que nos traemos entre manos, me recuerda un cuento de niños ó una leyenda para adultos; no sé si cuando desde el púlpito el clérigo nos cuenta toda la epopeya de Jonás me acuerdo más de nuestro Padre Fabian y sus batallitas en el Congo ó de otros más versados en imbuirnos sin más en dogmatismos religiosos ó, simplemente, me acuerdo de Geppetto, tragado por el cetáceo en su eterna carrera trás la conciencia de su querido Pinocho. Igualmente perpleja me deja cuando me cuenta de las fascinaciones entre Ismael y "Quique"... :P , me soslaya un sonrojo, un uyuyuyuy, que no sé qué pensar de esa relación pagano-cristiano, bárbaro-civilizado, o algo más..., todo se andará, bueno se leerá.

En fin la novela, por ahora novela, y entretenida y me evoca, como a la Maris, los tulicrenes, los colores sepias de las aventureras películas "sin rombos" del sábado por la tarde y sobre todos los "afanes educativos" de otras grandes novelas, un no se qué de didáctico, de querencia pedagógica. De momento sólo inicios de disquisiciones filosóficas, no sé hacia qué derroteros nos llevaran, como dije arriba ya se leerá.

Imagino que en todos los barcos habrán gatos, por aquello de acabar con las ratas que se les coman el grano y de ahí, en plan grandes obra de ayer y hoy, UN POCO DE CULTURA MUSICAL: LE DUO DES CHATS DE ROSSINI

Este duetto lo compuso Rossini para mofarse de las sopranos que desafinaban . No pertenece a ninguna de sus óperas. Rossini era un cachondo mental y un disfrutón de la vida que dejó de trabajar (componer) a sus 33 años y se dedicó a vivir; fue un reputado gourmet.Se suele cantar a dos voces femeninas (mezzo y soprano), acompañadas de piano y su única letra es el miau de los gatos. De ahí que resultase fácil para las cantantes en cuanto a la letra. Pero la música tiene mucha dificultad, especialmente la entonación. Disfrutarlo en esta ocasión con voces blancas. Vale la pena.

Otra vez retomada

¿Seré capaz de retomarme, me reinvetaré? ¿Se establecerá la conexión entre mis manos a la neurona? ¿Voy a ser cincuentenaria y se produce, con ello, la catarsis? Y para decir ¿qué? ¿Algo emocionante, inquietante, certero, amable, inestimable, válido, plausible?

El caso es que he empezado a leer Moby Dyck de Herman Melville y algo se ha despertado en mi interior. Y digo cuidado no te dejes embelesar/sugestionar porque has leído miles de veces -bueno, quizás no tantas- que es la mejor novela que otros han leído y que es una obra maestra... cuidado.

Pero se ha despertado en mía de bocata de nocilla... no, yo soy de tardonacilla/tulicrem, bueno, pues como iba diciendo se ha despertado el bocadillo de tulicrem con fondo de televisor, y he visto la imagen lejana, desenfocada de Gregory Peck, (eso dice Inma) azotada por el viento y las ráfagas de lluvia, izando velas, atando cabos, dando golpes e timón... Uff, qué pesado, otra vez este, piensa mi infancia. Y se ha despertado el cuento de mi tía abuela, la que hablaba vocalizando y pronunciando como las hadas (eso me parecía a mí), el Hada de las Palabras Perdidas. Y he visto los árboles verdes, que nunca han vuelto a serlo tanto y he olido el estiercol esparcido por los campos, y he espantado moscas con las manos inquietas, y he visto la figura imponente de mi abuelo, luciendo su sonrisa robada a John Wayne.

Todo esto y nada más que esto ha sido el comienzo del libro, sugerene/sugestivo (no me quiero dejar impresionar), todo esto promete y me pido comer tulicrem a ratos y entre horas, vacalizando/masticando con mis hadas, todas, de las palabras.

Como todos los Miércoles

Todo normal como cualquier Miércoles, quizá una mayor proporción de verde que otros días, pero aún así, a pesar de las ausencias debidas a distintas circunstancias, todo normal, el camarero tan diligente como siempre con su rutina que a veces por un exceso de celo no nos permite cambiar de hábitos, una, es capaz de comer eternamente lechuga por no defraudar al interfecto, hasta la falta de servilletas hacía que nada presagiara algún cambio sustancioso.
Todo normal, al principio como siempre, charla distendida durante la cena a modo de catarsis de lo cotidiano, para seguir con: “ bueno ya vale, vamos a hablar del libro”.
Hasta aquí perfectamente normal lo que se esperaba a continuación es que el diligente camarero apareciera como siempre a retirar los restos, enunciar los postres y tomar nota de los cafés. Pero no, no fue así, la espera empezaba a ser anormal, tardaba demasiado, alguien se levantó y fue a ver que pasaba. El diligente estaba sentado, inerte, sin respuesta, poco a poco y como saliendo de un sueño, ante las señas insistentes de la comensal reaccionó lo justito para moverse y atender su demanda.
La comensal volvió a su sitio desconcertada, para nada era normal la situación. Al momento el diligente se dirigió al comedor. Arrastraba sus pasos lentos desganados, su rostro lívido, su media sonrisa de incredulidad y sorpresa inquietó al grupo.
A partir de ese momento nada fue como debía haber sido. En un instante, el diligente como vengándose de la humanidad y haciendo recaer la justicia sobre esas pobres ignorantes que se creían amables, simpáticas y generosas con sus propinas, sacó una catana de no se sabe dónde convirtiendo en unos segundos ese comedor anodino en un perfecto escenario para la mejor de las películas del Festival de Sitges. Todo era pura casquería.
El diligente con su media sonrisa, dijo ¿alguna de ustedes es enfermera?.

Suttree

Habian otras imagenes pero ninguna me cuadraba con mi Knoxville en blanco y negro, sucio, sin decoro ni recato alguno como sus personajes, no me encajaban en un cielo azul y en aguas que corren limpias y sin cadáveres, sin barcazas hechas a base de capós de coche, sin Suttree el héroe solidario y solitario al que acuden los supervivientes del naufrágio de la sociedad y con los que él, todavia no sé porqué, se siente en deuda.
Esta novela que al principio entraba con pies de plomo, se ha vuelto arrolladora como una bola de nieve que se va llevando por delante los personajes que se le van enganchando. Siempre decimos que no vale como argumento quedarnos con "está muy bien escrito", pero es que es así está muy bien escrito y descrito, las escenas casi cinematográficas y los personajes a los que apenas adjetiva o califica, nos transmiten sus personalidades y sus almas casi sin querer. Por ejemplo:"...El trapero pugnando por salir de la montaña de paja anónima en la que se habia inhumado para dormir parecía una vela derretida. Allí sentado, encapuchado, mirando con ceño al nuevo día. Una corriente de aire húmedo atravesaba su sedosa perilla y todo el despedía efluvios como el asfalto despide calor en verano..." En pocas lineas es capaz de dar la información exacta de la escena y una casi es capaz de sentir los efluvios del trapero y el aire húmedo en la piel...

No hay problemas... hay: Soluciones

Para Maribel & Cía.

Siempre me gustó este poema de Gabriela Mistral, sobre todo la última estrofa, cuando habla de... "es su cuerpo tan pequeño, como el grano de mi trigo, menos pesa que su sueño, no se ve y está conmigo"… porque así sucede con estos hijos que nos nacen un día, vienen, los encontramos, y ya los tenemos para siempre con nosotras. Cuando están y, también, cuando no se ven, ya son, ya para siempre pegaditos, en un arrullo que es aliento y vahído, que es encantamiento y pura brujería, que nos atrapa desde lo más hondo, y es todo bello, y es todo verdad, y es todo, todo...

Bienvenida mamá, que disfrutes mucho de esa cosita que tejiste dentro de ti.

Encantamiento

Este niño es un encanto

parecido al fino viento;

si dormido lo amamanto,

que me bebe yo no siento.

Es más travieso que el río

y más suave que la loma;

es mejor el hijo mío

que este mundo a que se asoma.

Es más rico, más, mi niño

que la tierra y que los cielos:

en mi pecho tiene armiño

y en mi canto terciopelos...

Y es su cuerpo tan pequeño

como el grano de mi trigo;

menos pesa que su sueño;

no se ve y está conmigo...

Ojalá estuvierais aquí

Sigo aquí, impertérrita ante el terror que este blog abandonado pretende infundirme, sigo aquí como si nada hubiera pasado, como si las viejas voces siguieran escuchándose, como si estuviera cuerda y pensara que alguien me escucha a mí. Todo esto escuchando casualmente "Ojalá estuvieras aquí" de Pink Floyd, -escuchar, que verbo tan bonito-. Y además saboreando a Cormac McCarthy y a Suttree, saboreando y oliendo esto que yo me he permitido la licencia de llamar dermoliteratura, o literatura de piel con poros abiertos que transpiran, que huele a sudor y a la acidez de la sandía mancillada y al café de aguachirli y a la profundidad de la América profunda.

La guardiana del faro

Creo que no tendreis ningún reparo en que me nombre yo misma como la guardiana, dueña, señora, emperatriz o reina del reino de los blogs dormidos.
Por lo tanto lo utilizo para lo que crea menester. Y en este final de verano que se habla de nostálgias me he acordado haciendo una asociación de ideas de esta canción tan naïf y tan hortera "Il guardiano del faro", que creo que a mis coetaneas y amigas les traerá unos dulces recuerdos y les provocará una melancólica sonrisa como me ha ocurrido a mí. Así que, con todo cariño les dedico esta canción a McCorroe y The cat que compartieron conmigo aquellos tiempos casi, casi del cuplé.

Cormac McCarthy

Esta es la única entrevista televisiva que este hombre ha concedido nunca, y de las pocas en general a cualquier medio de comunicación.
Oprah Winfrey en su programa conocidisimo en USA, tiene un club de lectura seguidisimo por la audiencia, y en él recomendó la lectura de "The road" con lo que todavia hizo más de McCarthy un escritor de culto.
En ella entre otras cosas dice: "Me gusta lo que hago. Algunos escritores han dicho que no soportan tener que escribir, que para ellos no era mas que una tarea rutinaria y una carga. yo no comparto ese sentimiento, de ninguna manera. A veces, resulta dificil. Siempre mantienes la ilusión de lograr ese algo perfecto que jamás vas a llegar a conseguir,pero que no por elloo vas a dejar de intentar". Sobre lo de dar entrevistas dice: "No creo que dar entrevistas sea bueno para la cabeza, se pierde mucho tiempo en cómo escribir un libro; seguramente no habría que dedicarse a hablar del libro, habria que dedicarse a escribirlo". Esto me recuerda a aquel de "Yo he venido aqui a hablar de mi libro". Habla más que nada sobre "La carretera" que es su obra más conocida y más mediática, se ha propuesto su lectura, pero yo por consideración hacia las que lo han leido ya (una o dos) propuse "Sutree".
Si alguien lee esto, queridas compañeras, y todavia no habeis comprado "Sutree" y os apetece más "La carretera", por mi que no quede.
Para que podais elegir mejor, os doy la reseña del argumento.Suttree de Cormac McCarthy:
Knoxville, Tennessee, década de 1950. La novela relata algunos años de la vida del héroe que da nombre a la novela, Cornelius Suttree, un hombre que deja atrás su vida de familia acomodada, abandona a su mujer y se compra una barcaza, en la que vivirá, para convertirse en pescador uniéndose a una banda de vagabundos, ladrones, prostitutas, jugadores y demás parias cuya vida transcurre entre la mera supervivencia y una muerte sórdida. El protagonista comparte los rasgos tradicionales de los héroes de McCarthy: es un solitario impenitente, acaba presa de un aislamiento que nunca se explica del todo y el momento de la vida en que se encuentra se describe con una crudeza y una intensidad poétca que elude todo anlálisis.
"La carretera"
Un padre y su hijo emprenden un viaje de salvación buscando el mar.
Desde las montañas del interior, el llano y la costa, recorren un paisaje arrasado, infinitamente quemado y cubierto de cenizas en donde la única presencia con vida es la de los hombres y la del ladrido de un perro. Todo lo demás, alrededor y visto desde la carretera, está muerto y extinguido.
En vuestras manos lo dejo, si no hay contestacion seguiremos con lo previsto.

Mi luz de agosto

Esta es mi luz de agosto que no la de Faulkner, el rincón de la batalla mantenida con "El sonido y la furia". Parece que ha habido gozada generalizada, pero no es mes para tan magna literatura, se quedará para nuestros adentros sin debatir, a no ser que seamos capaces de mantenerlo en standby y a la vuelta de las vacaciones podamos saborearlo. Para mi ha sido al principio muy duro, muy estresante, espeso y aspero, a la vez una lectura de sensaciones de estimulos y sentimientos. Muy dificil de leer por su estructura y por su gramática, hasta el propio Faulkner ha tenido la necesidad de explicar porqué ni a él mismo le quedaba claro que fuera comprendido. Al final te queda eso, la sensación de conocer y comprender a la familia Compson como si la hubieras parido, pero es una cuestión de emoción más de que razón. Como se puede comprobar me cuesta mucho decir algo coherente pero es que me ha dejado flaseada, espero a Thelma que parece que tiene muchas ganas de hablar y a The cat como promotora de la lectura.

Lo dicho...

Condiciones de uso de las vacaciones: Volver con muchas, muchas ganas de retomar esto.¿Ok?

*Bueno tampoco es que ahora no se pueda ir haciendo boca con artículitos, poemillas, ideas, dibujos, pensamientos, etc. etc. para que tod@s difrutemos, (anda, va, hacer un esfuercillo, que las horas dan mucho de sí si las estiramos)

Tambien hay peli

Mis impresiones: El ruido y la furia

Puede ser que resulte inquietante la forma de escribir de Faulkner, en el sentido de que no hay una línea recta que seguir, a la que asirse, y que, por momentos, esto mismo hace que te invada una especie de vértigo del tipo: “dónde estoy y a dónde voy”, ¡vamos, como en la vida misma!. Y, aquí estaría, para mí, uno de los grandes valores de esta novela de Faulkner, la capacidad de transmitir en su propia vorágine la vida, la vida misma, y esto a través de unos espléndidos personajes, que van adquiriendo poco a poco volumen, emergiendo, levantándose del papel, para contarnos a "cau d’orella" de sus existencias, de sus historias, en un trasiego de ideas, momentos, idas y venidas, con un son que, por momentos, me recuerdan el realismo mágico de los sudamericanos, salvando la distancia de las magias y cayendo en un duro realismo suavizado al teñirse de fragilidad humana .
Sólo decir, cuando aún no he acabado la novela, que estoy atrapada en ella, que me gusta porque me está seduciendo, que estoy deseando seguir las pinceladas que consigan acabar el cuadro, o dejarlo inacabado mientras la vida sigue...

Cumpleaños feliz

Felicidades estamos de aniversario, 2 añitos, pero deduzco que los años de blog y de club de lectura se deben de contar más o menos como los años de los perros, a razón de 7x1, porqué vereis, he estado repasando nuestro viejo blog, el de blogs.ya.com, y casi lloro recordando aquél bebé que parimos entre todos los que eramos que no somos los que estamos, aunque estamos los que somos. El neonato que al principio, como debe ser, balbuceante y desconocido para nosotros, se convirtió en poco tiempo en un precioso bebé bien nutrido, divertido con unas ganas tremendas de jugar y de comerse el mundo. Ahora, ¿que somos? ¿adolescentes? por lo de adolecer, o ¿viejos? por lo decrépito y estéril, en fín es lo que hay.
Por otra parte el reencuentro con Faulkner, aunque acabo de empezar, me está resultando complicado, no sé de lo que padece, sí de alud verbal o de vorágine verbal o de borrachera permanente. Puta Oklahoma!!!

Alud verbal?

Mientras cientos de glotones cosacos esperaban ansiosos la entrada de ciertas señoras pomposas a las entradas gloriosas de las campanas de plata que tañian como locas en los balcones a la espera de que los citricos que no soportaban su levedad alcanzaran la gloria desde las alturas de las torres petronas en los confines imaginarios de los peloteos de las máquinas especilistas en romper la monotonia queme invade al atardecer en los campos de golf sobre las verdes arenas sobre todo cuando compongo canciones vetustas. Sin embargo a ciertos hombres con pinganillos al cuello esperando la orden del barbero que indiscriminadamente va preguntando el horario de los trenes en las estaciones azules, solamente se acompañan de laudes en ocasiones importantes como cuando se inauguran exposiciones al aire libre y temen que los acorralen sin orden ni concierto empleados vestidos con monos colorados con ritmos galopantemente sinuosos y esperpenticamente amables solamente en esos momentos y por orden de las autoridades competentes aplauden sonaramente las gitanas con sus farolillos multicolores, pero solamente en actitud cariñosa con las farolas que invaden los carriles de bicicleta y que joden el paisaje vervenero de los actuales gansos..............¿Te refieres a esto, Thelma, cuando decias que te gustaba escribir lo que te venia a la cabeza?. Yo, si que es lo que hago. Probad, relaja mucho.

Y tú, ¿Con qué vaca te quedas?

Se titula "La economia contada por vacas", no sé de quién es, circula por ahí y la verdad es que tiene mucha nata...:

Socialismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te obliga a darle 1 a tu vecino.

Comunismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te DA algo de leche.

Fascismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te VENDE algo de leche.

Nazismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te dispara en la cabeza.

Burocratismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te pierde una, ordeña la otra y luego tira la leche al suelo.

Capitalismo tradicional Tú tienes 2 vacas. Vendes una y te compras un toro. Haces más vacas. Vendes las vacas y ganas dinero.

Capitalismo moderno: Tú tienes 2 vacas. Vendes 3 de tus vacas a tu empresa que cotiza en bolsa mediante letras de crédito abiertas por tu cuñado en el banco. Luego ejecutas un intercambio de participación de deuda con una oferta general asociada con lo que ya tienes las 4 vacas de vuelta, con exención de impuestos por 5 vacas. La leche que hacen tus 6 vacas es transferida mediante intermediario a una empresa con sede en las Islas Cayman que vuelve a vender los derechos de las 7 vacas a tu compañía. El informe anual afirma que tu tienes 8 vacas con opción a una más. Coges tus 9 vacas y las cortas en trocitos. Luego vendes a la gente tus 10 vacas trozeadas. Curiosamente durante todo el proceso nadie parece darse cuenta que, en realidad, tú sólo tienes 2 vacas.

Economía japonesa: Tú tienes 2 vacas. Las rediseñas a escala 1:10 y que te produzcan el doble de leche. Pero no te haces rico. Luego ruedas todo el proceso en dibujos animados. Los llamas ‘Vakimon’ e incomprensiblemente , te haces millonario.

Economía alemana: Tú tienes 2 vacas. Mediante un proceso de reingeniería consigues que vivan 100 años, coman una vez al mes y se ordeñen solas. Nadie cree que tenga ningún mérito. Economía rusa: Tú tienes 2 vacas. Cuentas y tienes 5 vacas. Vuelves a contar y te salen 257 vacas Vuelves a contar y te salen 3 vacas. Dejas de contar vacas y abres otra botella de vodka.

Economía china: Tú tienes 2 vacas. Tienes a 300 tíos ordeñándolas. Explicas al mundo tu increíble ratio de productividad lechera. Disparas a un periodista que se dispone a contar la verdad.

Economía iraquí: Tú no tienes vacas. Nadie cree que no tengas vacas, te bombardean y te invaden el país. Tú sigues sin tener vacas.

Economía suiza: Hay 5000000000 vacas Es obvio que tienen dueño pero nadie parece saber quién es.

Economía francesa: Tú tienes 2 vacas. Entonces te declaras en huelga, organizas una revuelta violenta y cortas todas las carreteras del país, porque tú lo que quieres son 3 vacas.

Economía neozelandesa: Tú tienes 2 vacas. La de la izquierda te parece cada día más atractiva.

Economía española: Tú tienes 2 vacas, pero no tienes ni idea de donde están. Pero como ya es viernes, te bajas a desayunar al bar que tienen el Marca. Si acaso, ya te pondrás a buscarlas el miércoles después del puente de San Aniceto.

Aperitivo

PA

Buscando en la gatera

Qué profunda emoción recordar el ayer, cuando todo en Galiza me hablaba de tí... Y es que en este dolce haber niente del blog que se nos muere, me obligo a buscar en cualquier rincón de mi alma, o lo que sea, algo, una lucecilla, que me proporcione tres destellos, dos recuerdos, una sensación, una imagen o dos palabras con los que hilar unas cuantas frases que me sirvieran de anzuelo con el que repescar antiguas plumas, esas que nos hablaban de camareras enanas, de chicas que iban al baño con el bolso a cuestas, de cronopios y famas, de preciosos piojos que desayunaban horchata, de canicas, de bellas actas de reunión, de amores de abuela, de verdades editoriales y desidias contenidas, que ya hoy han ganado demasiadas batallas; Decía, que se me va la pinza, que buscando lucecillas, una excusa, al fin, para asomarme aquí, que: Qué profunda emoción recordar el ayer, y es que abrí un cajón que me recordaba Galiza, Galicia, el camino de Santiago, ese que volvería, que no sé si volveré, a hacer, fueron 7 días de una magia especial; No sé lo que sentirán los que lo hacen con una vocación cristiana, pero puedo facilmente comprender que se extasíen pensando en bondades divinas que surgen, creo yo, de aquello más humano, ese sentir sencillo y especial que ocurre cuando nos encontramos persona a persona con los otros, con nosotros y con la naturaleza, sin más medios que tú mismo, con la fuerza de tus anhelos y el reto de cada día llegar un poco más adelante, para entonces apreciar con qué poco se es feliz, con qué poco se consigue hacer camino, cómo tan poco al tiempo es tanto, porque eres tu sola, contigo y tu voluntad y te sientes grande con las cosas más pequeñas y te sientes rica con un sorbo de agua y te sientes satisfecha al coronar un repecho y te sientes radiante al salir de la neblina y te invade el optimismo bajo la ducha de final del día y entonces te hablan los recuerdos. Sensaciones íntimas, pero comunes a todos aquellos que vas conociendo en el caminar diario, a los que echas en falta cuando se retrasan en su encuentro, con lo que hablas, o a los que sólo regalas, te regalan, un gesto y entonces sientes, piensas la grandeza de lo humano y la tristeza de lo mucho que nos olvidamos de ello en el devenir diario, cuando nos alejamos de los paisajes verdes, de los frondosos valles y nos rebozamos en el asfalto negro y el alquitrán asfixia lo humano, volvemos la espalda a nosotros y, equivocados, buscamos la felicidad donde sólo existen negros barros.

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Derramad el vino

Ante el baldío extremo de estas pobre hojas, que no surcan ni los “torpes” dedos, ni los otros, se me frunce el ceño y me acongoja el silencio y se me viene a la cabeza uno de mis poemas favoritos, uno entre los Veinte Poemas de Amor de Neruda, otro día colgaré la Canción Deseperada, que uhmm..., quizás, incluso, hasta ya lo he colgado alguna otra vez en estas planas y es que, aunque parezca mentira, va ya para para más de DOS añoS este blog y se han volcado en él muchas palabras que valen más que mil imágenes y muchas imágenes que valen como mil sueños y en esa nostalgia de tiempos de abundancia, de idas y venidas de letras, como iba diciendo, me viene al recuerdo el encanto de Pablo Neruda, la magia de lo terrenal, la belleza de la fuerza, el genio en la sensibilidad; Leerla despacito, recitándola como rapsodas, que viene a ser como degustando un buen vino y en cada silaba descubrir los aromas, la luz de las palabras y dejad oírosla decir en voz alta, descubriéndola así con todos los sentidos, no os privéis de este buen vino, que bien lo valen sus taninos...

Para que tú me oigas,

mis palabras

se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas. .

Collar, cascabel ebrio

para tus manos suaves como las uvas. .

Y las miro lejanas mis palabras.

Más que mías son tuyas.

Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. .

Ellas trepan así por las paredes húmedas.

Eres tú la culpable de este juego sangriento. .

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.

Todo lo llenas tú, todo lo llenas. .

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. .

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte

para que tú me oigas como, quiero que me oigas. .

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.

Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.

Llanto de viejas bocas, sangre de viejos súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.

Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. .

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.

Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito

para tus blancas manos, suaves como las uvas.

un bonito himno, un bonito canto para seguir tirando del carro, nosotras, las mujeres, mujeres de mi vida, mujeres todas ... al fin y al cabo …

http://www.youtube.com/watch?v=1VH6LG2WDD4

Ella sa cansao de tirar la toalla

se va quitando poco a poco telarañas

no ha dormido esta noche pero no esta cansada

no mira ningún espejo pero se siente to’ guapa

Hoy ella sa puesto color en las pestañas

hoy le gusta su sonrisa, no se siente una extraña

hoy sueña lo que quiere sin preocuparse por nada

hoy es una mujé que se da cuenta de su alma

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti

que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño

Hoy vas a comprender

que el miedo te puede romper con un solo portazo.

Hoy vas a hacer reir

porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…

Hoy vas a conseguir

reir tanto de ti y ver que lo has logrado que…

Hoy vas a ser la mujé que te dé la gana de ser

Hoy te vas a querer como nadie ta sabio queré

Hoy vas a mirar pa’lante

que pa atrás ya te doy yo bastante

una mujé valiente, una mujé sonriente

mira como pasa

Hoy nasié la mujé perfecta que esperaban

ha roto sin pudore las reglas marcadas

Hoy a calzado tacone para hacer sonar sus pasos

Hoy sabe que su vida nunca mas será un fracaso

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti

que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño

Hoy vas conquistar el cielo

sin mirar lo alto que queda del suelo

Hoy vas a ser feliz

aunque el invierno sea frio y sea largo, y sea largo…

Hoy vas a conseguir reir tanto de ti y ver que lo has logrado…

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti

que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño

Hoy vas a comprender

que el miedo te puede romper con un solo portazo.

Hoy vas a hacer reir

porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…

Hoy vas a conseguir

reir tanto de ti y ver que lo has logrado ohhhh…

Crónica del sentimiento

Esta vez no es la crónica de una lectora, si no la del sentimiento de la lectora, amiga, hija, madre, mujer...En definitiva de la persona que soy, que de repente me he dado cuenta de la suerte que tengo de querer a tanta gente, y que aunque parezca una contradicción soy feliz de poder sentir la tristeza de los que sufren porque me acerca más a ellos, pero por favor pido a quien corresponda que también me den alegrías porqué tembien me gusta compartir la alegria de los que quiero. Y para compartir, aquí dejo este video del Pie Jesu del Requiem de Andrew Lloyd Weber, porque es sencillamente precioso.

•.¸¸.•*♡*•.¸¸.•*♡*• NO A LA GUERRA, por el autor de Guerra y Paz

Recordáis, recordamos, aquello de los bucles, las casualidades, la realidad que envuelve girando alrededor de los mismos puntos, recordáis La Pastoral americana del amigo Roth, recordáis a su hija querida, recordáis....Son 4 minutos, pero es ... curioso.... interesante? Parece ser que Tolstoi, junto a Gandi, Luther King y Silo (que este no sabia quién era y es al apodo de Mario Luis Rodríguez Cobos, fundador del nuevo humanismo, ver la wiki) es lider y ejemplo de la numanidad.De la NO VIOLENCIA

Todo naturaleza

¡Las mariposas son tan bellas! Parecen flores que vuelan. Las hay multicolores y de un solo color, de formas diversas, grandes y pequeñas.
Son insectos que pertenecen al orden de los lepidópteros, una palabra que aunque puede parecerte extraña, entenderás muy bien si te decimos que proviene de dos términos griegos: lepidos, que significa escama y pteron, que quiere decir, que presentan alas con escamas. Escamas porque van creciendo en su vida desde dentro hacia afuera y fundiéndose con su entorno en ese caminar recogen escamas que se les pegan, experiencias, escamas de sabiduría, otras escamas les salen espontáneamente para que no le duelan demasiado los hijos demasiado queridos y tienen alas porque el corazón necesita respirar y lo hace volando, volando entre otras flores, lejos de larvas, volando hacia nubes de colores, sacudiendo escamas, soñando tras las flores.

¿Dónde Viven las Mariposas? Las mariposas pueden vivir en casi cualquier lugar del planeta, aunque prefieren las regiones cálidas como las selvas y los bosques. Ocurre a veces que se pierden no encuentran caminos y se metamorfosean, aletean y anhelan la vida en las selvas tropicales y no es que este su mundo esté mal, es que ella fantasea mientras se metamorfosea y yo creo que todas las mujeres somos mariposas, flores que volamos, todo naturaleza.

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Des-deadentro

Hace ya algo de tiempo que llegué por aquí y aún cada vez que tropiezo con estas páginas sufro la sensación del desnudo, porque al fin y al cabo cada vez que opinamos, cada vez que afirmamos o negamos, fijamos ideas o pensamientos alentamos desengaños y también, afortunadamente, encuentros.

Nacemos botones, nacemos ojales, abrochándonos con los otros en palabras, en vivencias, en casualidades y perseverancias, en afanes y venturas, deseos y obligaciones y así vamos pasando, vamos viviendo-abrochándonos, creciendo en una cadena de intercambios, compensaciones y cambalaches de sentimientos.

Sin embargo, ocurre a veces que se cierra un ojal ante la ventana abierta de las palabras, por desasosiego; dan vértigo y, en esa lasitud, olvidando, olvidamos que son sólo, y nada más, y nada menos, que palabras y que su contrario es soledad y desaliento.

Nacemos con la capacidad de relacionarnos y se nos regalan muchas formas: la mirada, el habla, la danza, los gestos, la risa, los cantos, los libros… y así, con ellos, a través de ellos, ganamos batallas a nuestras inquietudes, a nuestras calmas, euforias y bienestares, a nuestros chejovianos besos arrebatados…, a nuestros miedos.

Y puestos a perder el miedo, puestos a pensar en ello, pienso ¿elegiríamos el silencio?

P.d.:

Asomada en esta semana de nostalgias
que prende velas que suenan a deseos inconcretos
en agradecimiento por todo cuánto ya gané a la vida
lanzo al aire mi sostén de empalagos contenidos
queriendo besaros en la mente
lo más profundo que pudiera
y dar un brindis por todo lo no dicho
por todo lo abandonado

en un firme elogio a los incomprendidos torbellinos,

a todas nosotras y a los arrebatos.

Dolce far niente

Este cuadro es de John William Godward es de 1904 y se llama Dolce far niente, y así, como la señora pero sin estanque y sin tanto romanticismo, es como estoy todo el dia. Harta ya de estar harta y harta de tener la cabeza abotargada, ella por su cuenta -la cabeza, digo-, se ha puesto a pensar y pensando, pensando he llegado a Ana Karenina y de ahí al año en que se publicó que fué 1877 y de una cosa a otra, se me ha ocurrido ponerme a buscar que pasaba en el mundo por aquellos años y ya que he descubierto algunas cosas, pues las comparto. Por ejemplo un año antes se inventó el teléfono y tambien estaban en guerra Toro sentado y el general Custer que murió ese mismo año en la batalla de Little Bighorn. Los pintores impresionistas eran super cool. En el mismo 1877 se estrénó "El lago de los cisnes" del verdadero Chaikovski, Edison inventó el fonógrafo precursor de gramófono, Rusia declaró la guerra a Turquía e invadió Rumania. Un año después se casaron Alfonso XII y María de las Mercedes, en el 79 Edison inventa la luz eléctrica y en el 81 llegó a la calle concretamente a New York, al año siguiente el zar Alejandro II muere victima de una bomba, este zar fué el que abolió los siervos de la gleba, los pistoleros del far west estaban como locos, entre ellos Billy el niño. Gaudí en estos años construye la casa Vicens, el Palacio Güell y se colocó la primera piedra de la Sagrada familia. Unos años después en el 86 se inventó la coca-cola -me he quedao muerta, una diría que era un invento mucho más moderno, no me imagino a Chéjov bebiendo una coca-. Mientras tanto los siux y el séptimo de caballeria siguen con sus batallas, en el 90 el sufragio universal se impone por leyen España gracias a Sagasta, y para terminar, en ese mismo año los obreros de todo el mundo celebraron por primera vez el 1 de Mayo como fiesta internacional del trabajo. Así que hoy cumplimos 119 años de fiesta. Felicidades.

Mañana no hay medio chivito sin queso

Mañana, como quedamos, la reunión será en la capital, las capitalinas confirman su asistencia, que no los capitalinos. Será en un sitio de aquí del centro que nos facilitará el aparcaje, así que ya estáis avisadas. Qudaremos para la intendencia.

Medio chivito sin queso

Dicen por ahí que:

Un gimnasio en Sao Paulo tenía el siguiente anuncio en el escaparate de su local:

'ESTE VERANO ¿QUIERES SER SIRENA O BALLENA?'

Dicen también, que una mujer, joven-madura, cuyas características físicas no han trascendido, respondió a la pregunta publicitaria en estos términos:

Estimados Sres.:
Las ballenas están siempre rodeadas de amigos (delfines, leones marinos, humanos curiosos). Tienen una vida sexual muy activa, se embarazan y tienen ballenitas de lo más tiernas a las que amamantan. Se lo pasan bomba con los delfines poniéndose moradas de camarones. Juegan y nadan surcando los mares, conociendo lugares tan maravillosos como La Patagonia , el mar de Barens o los arrecifes de Coral de la Polinesia.. Las ballenas cantan muy bien y hasta graban CD's. Son impresionantes y casi no tienen más depredador que los humanos. Son queridas, defendidas y admiradas por casi todo el mundo.Las sirenas no existen. Y si existieran harían colas en las consultas de los psicoanalistas argentinos porque tendrían un grave problema de personalidad '¿mujer o pescado?' No tienen vida sexual porque matan a los hombres que se acercan a ellas, además por donde?. Así que tampoco tienen hijos. Son bonitas, es verdad, pero solitarias y tristes. Además ¿quien querría acercarse a una chica que huele a pescadería?.

Y es que, hay que tenerlo claro, que cada una elija lo que quiera ser, sobre todo en esta época en que los medios de comunicación nos meten en la cabeza la idea de que sólo las flacas son bellas, prefiero disfrutar de un helado con mis hijos, de una buena cena con un hombre que me haga vibrar, de un café con pastas con mis amigos. Con el tiempo ganamos peso porque al acumular tanta información en la cabeza, cuando ya no hay más sitio, se reparte por el resto del cuerpo, así que no estamos gordas, somos tremendamente cultas.Desde hoy cuando me vea el culo en el espejo pensaré, madre mía, lo lista que soy.......