Estoy contigo Mdelate , en que nos resultará difícil olvidar este libro. Recuerdo con que placer leí las últimas páginas, si, y en especial cuando Lázar lanzaba al viento sus palabras preferidas húngaras y las bebía y las saboreaba con tanto placer. Creo que al final es lo único que le quedaba, su idioma y sus queridas palabras. Como ya os comente, vi en este párrafo el resumen final de la vida de Marai en su exilio voluntario. Pero también me vi a mi misma extasiada con mis palabras amadas. Palabras que me llenan la boca, se extienden por todo mi cuerpo y me llenan de un placer infinito. Creo que somos afortunadas por tener este club y poder compartir tantas palabras.
Cuando he leído tus palabras favoritas y he visto "sabatetes" inmediatamente me ha venido a la cabeza la imagen de un bebe con sus zapatitos suaves y calentitos, oliendo a colonia de nenuco, con su carita plácida y satisfecha. También he recordado a Judit cuando dice que el amor es la eterna vuelta a la infancia. " Eso es lo que hay en el fondo de todas las vidas." Queda impreso para siempre en nuestra memoria... Las voces , las luces, las alegrías y las sorpresas, las esperanzas y los miedos que encierra nuestra niñez, eso es lo que realmente amamos, lo que buscamos durante toda la vida.
Bueno y ahora os dejo mis palabras más queridas.
Tendresa, Vent, Nuvol, Estels, Infantesa, Lluvia, Imbuido... palabras llenas de melodía y también como no llenas de contenido, es lo que tiene un idioma y sus palabras.
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9 comentarios:
Lo que más me gusta de este blog es la afluencia masiva de comentarios que tenemos ultimamente......Es mentira.
SecretoAntes yo no sabía
por qué debemos todos
-día tras día-
seguir siempre adelante
hasta como se dice
que el cuerpo aguante.
Ahora lo sé.
Si te vienes conmigo
te lo diré.
Lo anterior es de José Agustín Goytisolo, que se me olvidó ponerlo, y también esta:
En este mismo instante...
En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.
Creo que son desde su sencillez infinitas y me ha venido al hilo de que dicen que decía Chejov a Gorki, recomendándole una escritura simple: "No hay necesidad de encerrarse en este o aquel marco. Que la vida sea tal cual es y los hombres como son en realidad, sin artificios".
El polvo se rió
Sóñé en los días más radiantes
y me cubrió la sombra.
Invoqué noches oscurísimas
y me cegó la luz.
Intenté despojarme de recuerdos
y el tuyo me envolvía.
Dije que no eras más que polvo
y el polvo se rió de mí.
Jose Agustín Goytisolo
Ha muerto un pequeño gran hombre y a la muerte, con mayúsculas, tengo asociado este nombre, el de Goytisolo, con el que aquí me he visto y es el círculo.
Descanse en paz.
Mi más sentido pésame.
Descanse en paz él y no olvidemos vivir lo más posible nosotr@s
Que los años pasan y se repiten las rutinas conocidas, incluso a veces afortunadamente, pero no está de más soñar más alto e intentar ver por encima de nuestros bosques los soles de otros horizontes sin miedo a que nos duela la vista de lo inalcanzable.
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