Ay, otras muchas historias

"Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós."
Julio Cortázar

Ay, hay tantas palabras después del desierto,

ay, aquí tenéis lluvia, dejada de antes, Julio Cortázar;

ay, otro nos enseñará la lluvia

ay, hay tanto que no hemos visto que un solo desierto no puede paralizar.

Ay, hay tantas otras lluvias,

ay, hay tanto otros deseirtos,

ay, hay tantas frutas ácidas, amargos frutos, uvas placenteras...

Ay, y hombres que cuentan sus frustada relación,

ay, hombre maduro que elige mal

y nos mira desde su miembro.

Ay, cuántas historias.